Bufaladas

Sigo creyendo que...

2012-02-05T16:17:00.002+01:00

Sí. Cuando volví a casa me dí cuenta. Me había dejado la calefacción puesta, a cambio, mi salón se había calentado como la primavera. Ropa en el sofá, papeles por el suelo,"Un piso de estudiantes" había pensado. Y me puse manos a la obra.
Cartas con "te echo de menos", fotos con "ha sido genial" escrito en una esquina, mi cara muerta de risa, la tuya detrás haciendo una broma, te acuerdas de lo que me dijiste en la última fiesta? aún no se me ha olvidado, llevas toda la razón, y sólo por eso...
Llámame, llámame y dime que te ha salido lo que esperabas, cuéntame que te ahora te toca triunfar a tí y que ya era hora, "yo doy suerte" te dije, dime que es verdad y cuéntame, cuéntame que el mundo está loco y que sólo tú te salvas: dime que te han dicho que sí, y que te sienta genial, dime que lo has conseguido, que haces las maletas para empezar los mejores días de tu vida y que son un regalo, dime que lo has logrado, dime que te quieren mucho, que ayer te echaron el mejor polvo de tu vida y que para colmo tiene dinero, dime, dime, que te has ganado la gloria y que te la van a servir en un plato de plata, y que, de postre, esperas algo mejor todavía.
Escríbeme, escríbeme una carta que me diga que justo ahora estás bailando una copla de la radio que no sabes lo que significa, pero que te encanta. Escríbeme que te han regalado fuegos artificiales, que tienen colores y que ponen tu nombre allí en lo alto, para que lo vean todos, dime que te ha tocado el premio gordo, que el Betis ha ganado cinco a cero, que oficialmente somos los mejores y que maniana será aún mejor. Escríbeme una carta que tenga unas vacaciones en el Caribe de tu azotea y una playa bajo la ventana de tus días siguientes, parece que llega el momento de la fruta y ya mismo cae tu manzana, descubriremos la nueva Ley de la Gravedad y tendremos lunas alrededor, con sus días, sus noches y sus marcianos; tanta esperanza no puede traer nada malo, y mira cómo viene el día siguiente, tienes que escribirme y decírmelo, que has ganado la carrera, que tienes una corona de laureles y que los vas a usar para cocinar un almuerzo con los amigos, invítame entonces!, invítame y así me cuentas que tus viajes son mejores que un día de verano en un parque de atracciones, y te llevo el vino, y me cuentas más, y después, sigue contándome.
Qué quieres que te diga, yo sigo creyendo que Elvis sigue vivo, que esta primavera será preciosa y que si una noche no me siento Jim Morrison, no salgo; qué quieres que te diga, sigo creyendo en Kiko Veneno, en Wittgenstein y en mi vecino de enfrente; sigo creyendo, que deberíamos organizar una fiesta, invitar al resto de los nuestros y ver quién vomita primero; cómo no voy a creer!, si me miro y no me lo creo, si te pienso y me alegro más que el que espera un Döner cuando está canino, cómo no voy a creer, si somos históricos y no lo sabe nadie!, qué quieres que te diga?.
Fíjate, todavía sigo creyendo, en el Monedismo, en Billie Holliday y en la luna; en Juan de Juan, en una cerveza de vez en cuando y en los milagros; sigo creyendo en Bob Dylan; en la Biblia y en todo lo contrario, en que maniana todo será mejor todavía, en que "tener ganas" es la mejor medicina y que algo tan simple como una llamada te puede cambiar la vida; después de todo, incluso sigo creyendo que ahora es el momento perfecto para seguir haciéndolo así de bien, así de genial, no es magnífico?

Pues sí. Cuando volví a casa me había dejado la calefacción puesta. Tenía a la Primavera en el sofá y estaba todo en orden para seguir siendo Primavera. "Un piso de estudiantes" había pensado. Siempre ha sido así.
Y me puse manos a la obra.

Le robé un libro.

2011-12-21T15:13:00.004+01:00

Tienes toda la razón. Hoy no se puede confiar en desconocidos.
La cosa es que así no se puede vivir. No puedo desconfiar de mi vecino sólo porque duerme cerca de una pistola. Ni pensar que mi vecina es una criminal sólo por las hechuras de sus caderas. Yo me la jugué de nuevo. Esta vez dejé la cabeza y el corazón en una botella de ron y el humo me trabajó el costado.
Qué quieres que te diga. Uno se cansa de perder. Pero según la ley de las probabilidades, siempre queda algo de riesgo por ganar. Las equivocaciones son maravillosas. La belleza del error. Gráficas que tienden a infinito y que, para creértelas, tienes que subir más arriba que el cielo. Ella no tenía alas pero tampoco las necesitaba. Tenía suficiente con tinto.
Juguemos a ser odiosos. Hagamos alguna barrabasada que nos avergüence al día siguiente. Atacar al cuello. Seamos presas fáciles. Juguemos al lobo. Soy tu bella, quieres ser mi bestia?. Mordámonos los labios. Que le den porculo al respetable.
Cómo es posible?. Yo no tenía alma, en su lugar tenía un vaso de ron sin hielo y la poca vergüenza de los desconocidos. Mierda de alcohol. Mierda de borrachera. Me refugié en el cuarto de banio y cómo es posible seguir empalmado después de todo ésto?. "Ángeles de la guarda / dulce companía / haced que no me falte / ni de noche ni de día". Ángeles de la guarda. Ángeles de la guarda.
La resaca empezaba cuando nos escapamos. Entonces pudimos hacer la guerra con ternura. Dibujé con la punta de los dedos el contorno de los mapas de las tierras y los mares. Creciendo como árbol de puntillas, como la marea crecía por la espalda la cosquilla de un sofá con mantas y tabaco y café y cortinas y piel y resaca y azul y mírame y la televisión que sonaba y debo irme y debes irte y tirones de pelo y jirones de pecho y obras de arte y la tierra abriéndose con grandes crujidos mientras estallaba en alguna parte del cielo el fuego artificial de las explosiones largas largas tan largas como una espalda que se levanta por encima de las montanias.
Tatúame el nombre en esta esquina del pecho, enrrédame los ojos en tu cintura, despiézame con carinio las aurículas y los ventrículos. Yo no cerré los ojos en ningún momento. Yo no quería musitar asesinatos ni historias de miedo. Hay prisa, recojamos las flores y deja un rastro de migas de pan para que te pueda seguir. Ditto. Firmó su tatuaje con un corazón y le agradecí que me lo devolviera. Mierda de amor.
Me vestí la resaca y volví con los ángeles de la guarda. Ni asesinatos ni historias de miedo. Yo soy un caballero. Estas cosas no se cuentan.
Y yo qué culpa tengo de verlo todo en azul?. Qué voy a hacerle si me cruza la espalda un trasatlántico cuando pienso en el próximo desastre?. Imagínate que es el Diablo el que te ofrece una miel tan dulce que no sabías que podría existir. La probarías?.
Pues está deliciosa.

Sé yo.

2011-12-18T22:36:00.002+01:00

Me gustaría que fueras yo para saber todas las historias que no le interesan a nadie. Que fueras yo. Para saber cómo se siente ahí abajo o ahí arriba. Conocer los esqueletos de todos esos fantasmas.
Gimotear bajo la lluvia y contar un chiste. Y hacer que suene gracioso.
Descoyuntar el alma para que quepa en una foto. Y mandarla a una dirección equivocada.
Abrir una botella de champán. Y que salgan las sillas llenas y la mesa vacía.

Y ojalá conocieras el sabor de los besos de café y tabaco.
Las joyas de la corona y la entrepierna del cielo. Sé yo.
Y conoce la distancia entre una foto y un recuerdo. El planetario de las manianas como los naufragios. El humo de los atascos de tu casa a la mía.
Déjame que te cuente lo que cuesta. Déjate comprender lo que es creer en tu madre como un madero para no caer en el pasado.
Déjame que te explique el pretérito imperfecto. Los besos por teléfono.
Preguntar cuánto queda para llegar.
Levantarse del suelo con la cara partida y sonreír al adversario.
Rezar para que se acabe la religión.
Sudar tinta.
Una vergüenza.
Sé yo.
Y cuélgate del teléfono. Sé yo.
Y vuelve a casa cada vez con otra cara. Y que aún así te reconozcan.
Y escaparte para dar volatadas.
Y embarcarte.
Y hacerte un personaje ficticio.
Y hacerlo real.
Y que seas tú. Y que tu vida suene a chiste.
Y hacer que tenga gracia.
Y conseguirlo.

Perderle el miedo a la oscuridad a base de jugar con las pesadillas. Y echarlas de menos cuando no vienen. A verte en los espejos del aeropuerto. Y en los suburbios. Traficarte en los trenes.
Darle una paliza a tu sombra. Y que te gane ella.
Me gustaría que fueras yo y te despertaras en mi cama. Y que fueras puntual. Y comer pasta con tomate. Y echarte las manos a la cabeza al ver las noticias. Sé yo y come de mi plato.
Y canta desafinado. Y hacer que suene bien.
Y tropezar. Y fingir que es un paso de baile.
Y bailar. Y parecer que tropiezas.
Y no saber decir lo que quieres decir. Y decir lo que no quieres decir. Y no saber callarte cuando debes. Y seguir intentándolo hasta que salga. Y partirte la cabeza intentándolo.

Pero tú qué te has creído?

2011-12-08T13:12:00.002+01:00

Mira, no sé lo que se te pasa por la cabeza, la cosa es que parece que no nos entendemos como deberíamos. Déjame que te explique un poco de qué va la película, vale?

Parece que tienes una falsa imagen de mí. No hablo contigo para entretenerte, está claro?, no estoy aquí para caerte bien, ni para ser el padre de tus hijos, ni para cantarte coplas bonitas debajo del balcón. No me interesa hacerme el simpático sólo por tus tetas ni pretendo venderte una verdad que sólo me sirve a mí, no tengo ningún interés en que me encuentres interesante, inteligente o pedante, lo siento, no soy ese tipo de gente que acostumbras a encontrarte en los bares de moda, con su ropita chic, sus maneras de coger la copa y su roneo detrás de cada sonrisita.

No me tomes por otro que no soy, no pienses que siempre voy a aguantar tus tonterías, tus misterios y tus sorpresas debajo de la cama, respeto mis obligaciones y cuando las termino, mando mi conciencia de vacaciones y mientras más lejos, mejor, y si no puedo meter cinco goles en el primer tiempo ni siquiera empiezo a jugar. Ya no tengo paciencia para respetar esos pasitos de baile que pretendes, de verdad, llámame imbécil y llevarás razón, llámame tonto, engreído o lo que te salga de la manga cuando tengas un buen día, pero no, lo siento, no voy a perder la pose porque te quites un guante como Rita Hayworth, ni voy a dejar de hacer el indio sólo porque a tí te gusten más los vaqueros. Qué quieres que te diga. Tu película es para tí. Tú te la curras y tú la tienes que sacar adelante. No soy ningún Papa ni tengo un consejo magistral que te salve la vida ni voy a presentarme ex machina con la Verdad en la mano derecha y un machete en la izquierda. Tú te comes lo que te cocinas y para sacar esta conclusión tampoco me necesitas.

Quién te dijo que yo era como pensaste? me hablas de un tipo que yo tampoco tengo ni puta idea de quién es y no me interesa en absoluto. Te iba a decir quién era yo en realidad, pero no caigo, y tampoco me interesa saberlo, aunque juegues al psicoanálisis y al "dónde está la pelotita?", sólo me dejo tangar por el que me vende la droga y poco más, el resto depende del día y del horario. Doctor - dictador. Yonqui. Niniato. Gafitas enterao. Inteligente de salón. Cenutrio. "Cráneo previlegiao". Salido. Un rosario de virtudes, vaya. Yo tengo más insultos para mí que tú, no creo que me hagan danio tus piropos. Así que...

... Así que ahora eres libre de irte con el rollo a otra parte. Medio mundo estaría dispuesto a embargar su vida y su tarjeta de crédito por olerte la entrepierna, lo comprendo y me parece fabuloso, sólo que ese no soy yo. La imagen que tienes de mí me suena cada vez más a insulto. No estoy aquí para entretenerte ni para ponerme en pelotas enfrente de una webcam, qué te has creído?, que le ensenio la polla a cualquiera?, que soy Supermán?, lo que hay que escuchar. Hartas a cualquiera. Tú sigue con tus cosas, que bastante tienes, que yo seguiré con las mías, que bastante tengo. Uy, qué tarde es. Voy a hacerme la comida.

Ah, se me olvidaba: Saludos.

Hilo rojo y chucherías.

2011-11-20T20:52:00.003+01:00

Te dejo esta nota en tu ventana.
Estoy cosido.
Las cartas que te escribía, recuerdas?.
Tormentas encajadas en el lado derecho del paracaídas.
Quitando las flores podridas del florero.
Miro postales de cuando las tripas rotas.
En la buhardilla se quedó dormida mi cenicienta.
Las flores con las que te adorno el pelo.
Las fotos de los días de playa.
Mirando cómo crece el invierno en plantas que se congelan.

Apareció un agujero en mi tobillo.
Los inviernos que pasan detrás de la ventana.
El olor de la cocina, el piano del sofá, ábreme el balcón.
Limpié de hormigas el patio del colegio.
El silencio que va creciendo detrás de la espalda.
Volaban pájaros por el cielo de las revueltas de Chile.
El día que descubrí Luz en los rincones de mi piano.
Esa manía de mirar al suelo de mirar al suelo de mirar al suelo.
De mirar al suelo y mira cómo sube el invierno por la rodilla.

Fundamos las monedas que nos queden.
Pongamos guirnaldas por si llegan invitados.
Hagamos algo absurdo y sin sentido.
Hagamos algo para enamorarnos.
Escribámonos las vidas en una botella a la playa.
Cosámonos los costados con hilo rojo y chucherías.
Gastemos esta sangrecita en dibujos.

Los colores que tiene el silencio de tu aliento.
He cambiado la ternura de mis cortinas.
Por frases congeladas de suicidas.
Los relojes dan vueltas de nuevo de nuevo de nuevo.
Fotos que echan ancla en otro horizonte.
La resaca de un vino que nunca probamos.
Las cartas que te escribía, recuerdas?
Estoy cosido.
Te dejo esta nota en tu ventana.

El ángel de los dictadores.

2011-11-07T22:58:00.000+01:00

Despierto son las cinco y media. Noche. A rastras al cuarto de banio. Luz como alfileres. Cara. Espejo. Soy yo?. Agua. Frío en el suelo. Café frío. Radio. El alma se me va despertando. Drogas para agitar al corazón. Funciona. El segundo café me lo puedo calentar. Sigue siendo de noche. Las seis y cuarto. Empieza a correrme la sangre por las venas. En la ducha entro como una resaca y salgo como un recién nacido. Delante del espejo aparezco como un ángel. Escojo uniforme. Camisa blanca, jersey negro, vaqueros y botas. Termino el café mientras repaso los materiales: anestesia, bisturí, sierra y cuerdas. Cierro el maletín. El reloj marca las siete. El abrigo es negro y caliente. La calle me clava pequenias astillas de hielo en las piernas. En diez minutos estoy en el instituto. En el mismo instante que pongo un pie en la puerta siento cómo el dedo de Dios me toca la frente. Soy divino.

Tengo la llave de la Sala de Dictadores. Un privilegio que me hace parecer ejecutor. Dentro, como en una especie de limbo, las demás divinidades se regocijan en su naturaleza. Soy un ángel. Suena la senial. Con paso militar, nos repartimos ordenadamente: uno en cada quirófano. Cierro la puerta del mío y me pongo los guantes. Frente al grupo, "La incisión se hará en el lóbulo posterior. Taladraremos la cáscara del hueso e injertaremos las extensiones programadas. No sentiréis dolor si no os movéis". Soy otro dictador sádico. "Soy bueno. Lo hago por vosotros. Será positivo si asimiláis los implantes. Tranquilos. Quiero perdonaros la vida. Soy bueno".

Cuando la anestesia hace efecto, el bisturí separa la piel del cráneo. El taladro suena como las tizas en la pizarra. De un modo matemático y profesional, se separa el hueso con cuidado -crock-. Aparto la piel interna: Olor a carne caliente de Justin Bieber y Lady Gaga. Bajando con cuidado hacia la capa inferior se introducen las extensiones. El implante se puede hacer en setenta y ocho minutos. Cubrir la superficie operada con el tejido interior. Encajar el hueso y sellar. Unir la piel con puntos invisibles. Tiempo.

Cuando el paciente recupera la consciencia "Doctor, tiene usted unas manos de plata. Apenas siento dolor" - "De nada. Sigan el tratamiento y el Jueves nos volvemos a ver. Será positivo. Tranquilos. Sí. Soy bueno con vosotros". Recojo el material minuciosamente. "Es usted un ángel". El ángel de los dictadores. Guardo la mordaza, el juego de bisturís y recojo los restos. Dejo el quirófano higienizado, pronto operarán de nuevo, vuelvo a la Sala de Dictadores. Allí, se ensenian unos a otros los trozos de cerebro de otros pacientes "Es una malformación horrible" - "Es abominable, cómo se puede llegar a ésto?" - "... sólo una inyección y dejan de sentir, creemos que es lo mejor. Sí". Yo escondo las alas y respeto mi pose. Formo parte del grupo. Un superior: "Ha ejecutado con eficiencia nuestro cometido?" - "Los planes están siendo respetados escrupulosamente. Sí. Seguimos procediendo con las metas previstas". Respuestas exactas y quirúrgicas de acero inoxidable. San Mengele.

Por los pasillos, los enfermos con sus pijamas van saludando. "Doctor, doctor, gracias por ser piadoso", "Doctor, el tratamiento nos está sentando bien, ya casi podemos mover las piernas". Yo les acaricio la cara. Soy el único doctor que les sonríe y les mira a los ojos. El ángel de los dictadores. A veces se puede oler el miedo de alguno cuando me acerco. La jornada ha sido satisfactoria. Sí. Apenas salgo del hospital siento como van desapareciendo las alas. El maletín se va haciendo más ligero. El reloj dice que son las dos y media. Yo siento que me acabo de despertar con un agujero en el corazón del tamanio de un transatlántico.

La borrachera de Ella Fitzgerald

2011-10-19T19:04:00.003+02:00

La borrachera de Ella Fitzgerald, que hoy no canta bien. La borrachera de Ella Fitzgerald. De fumar y de botellines de cerveza. La que lleva. Y no encuentras a Sevilla ni debajo de la barra. No me queda para comprar tabaco, y esta ropa que apesta a humo. Y dónde habrá un balcón cuando se necesita?. En el piso de Miguel había balcón, una vez vomitamos un amigo y yo. Desde el segundo. Sí. Aquí me queda un cigarro. Tengo la boca seca.
Y después te mandan una postalita. Una firmita abajo y una despedida. Y se te pasan los días y lo mismo le escribes maniana, pero en fin. Y les pides disculpas estoy en la cárcel les dices y es un chiste, claro, un chiste, y se ríen todos juntos y brindan, y no sales en las fotos porque estás escuchando cantar a Ella Fitzgerald que esta noche está borracha. Seguro que ha fumado. El cenicero va lleno de colillas. Maniana pongo la lavadora. Claro, la lavadora.
Y te metes en un aeropuerto y no te dejan fumar. Y te pasas un día entero de viaje, y te arreglas, y ves a tu madre, que siempre está fabulosa, y después sales por otro aeropuerto y los que pulen el suelo se conocen y se saludan y en fin, que lo mismo es un tren. Y te miran el billete con cara de periódico. Y te vas a otro sitio sólo para ver a los colegas que te quedan vivos. Vaya la que lleva Ella Fitgerald. No da una en el clavo. Y como es viernes te pides un güiski y brindas al aire como los toreros, hehehe... una plaza por aquí cerca. Sí hombre. Por lo menos te puedes tomar tres. Algo es algo. Algo. Tomas ese algo como si te salvara. Pffff. Y qué vas a contestar cuando te preguntan?. Son los mejores días de mi vida. Y bueno no está mal no es una cárcel. Un balcón. Un balcón para qué? si la semana que viene nieva otra vez. Y te olvidas hasta de echar de menos. Sí. Te olvidas de echar de menos. Eso lo tengo que escribir. Y qué mal canta la Fitzgerald. Hoy no está fina.
Y dónde estará la de la barra?. Y cómo es que cierran tan pronto?. En Sevilla seguro que quedaría algo abierto. O me pasaría por el piso de alguno. Y cada vez que escribo la fecha de hoy se me ponen los vellos de punta. Me pongo malo cuando leo en algún lado tres de Noviembre del dos mil cuatro. La cabeza se me va de viaje. Catorce de Julio del dos mil uno. Tres de Enero de mil novecientos noventa y ocho. Veinticindo de mayo de mil novecientos noventa y dos. O cuando mi madre se cayó de un banquillo, cogiendo aceitunas. Sería a finales de verano, del más o menos, mil novecientos noventa? o antes, lo menos el ochenta y siete. Qué feliz era yo en el ochenta y siete!. Y mi madre. El Parque de María Luisa cuando me llevaba mi padre. Y que no me entre la llorona, un traguito. Y ya se le ve el fondo, porqué no le echan hielo aquí?. Dónde se habrá metido la camarera?. Y Ella canta fatal hoy.
Diecinueve de Octubre del dos mil once. El dos mil once. Parece que haces equilibrios, de lo alto que está. Y sabes que es una fecha del pasado, y que qué feliz eras en el dos mil once. Es casa tengo tabaco. Y esas cosas. Menos mal. Y tienes que limpiar un poquito. Por lo menos ordenar las cosas. Claro, si nadie te dice que limpies. Y tocas la guitarra sin gracia y bueno, por lo menos te encuentras de vez en cuando. Algo es algo. Algo es algo. Me la termino y tiro a casa. Y Ella Fitgerald que sigue cantando borracha. Y lo mismo después escribes una postalita de respuesta a alguien, pero para qué?, si al final siempre se te olvida y esas cosas. Pedir disculpas. Maniana. Qué mal canta hoy. Menos mal que me voy. Yo ya no la aguanto más.

El Evangelio según Alessio Rastani

2011-09-27T18:48:00.002+02:00

... Y resulta que estábamos en crisis: Tras la resaca de Fukushima y los ardores de las revueltas en el norte de África, las economías se hundían, los políticos predicaban, los indignados perdían la impaciencia y los radicales se afilaban los dientes. Zapateros, Rajoys, Ronceros y neo-Budas. Para colmo de males, incluso Obama (quién lo iba a decir) le reprochaba a Europa que las medidas económicas se aplican tarde. Grecia en ruinas. Portugal en la UCI. Espania con las barbas en remojo. Y, en medio del jaleo, sale un tal Alessio Rastani y se atreve a decir cuatro verdades al mundo.
Lo que viene a decir es "te pongas como te pongas, te van a dar bien", o sea, "si piensas que tu Dios te va a salvar, vas listo; si piensas que tu político favorito tiene la solución, vas listo; si crees que tu banco te lo va a devolver, vas listo, pero como vas listo del todo es si no haces nada", porque claro "la cosa está terrible, pero tranquilos, ésto se va a poner mucho peor" (traducción para que me entienda mi madre). Ha salido otro que piensa lo mismo que mucha gente pero ojo: éste lleva corbata. A éste hay que creerle porque tiene estudios. Habrá que reunirse en grupos de cien personas para recitar un estoico y lamentable "Amén".
Lo mejor es que esto se viene abajo sin una tercera guerra mundial, pero esto no es nada nuevo. Ya no nos queda (casi) nada en lo que creer. Así de triste. Los de mi generación (con otra educación) no hemos tenido ni tiempo de fracasar y ya nos toca llevarle flores al fiambre. Menuda suerte. Parece que es el momento de salir de fiesta. Disfrutemos, seniores, que lo que viene no es agradable.
Sólo una cosa más. Que quede claro que aquí el enemigo no es el vecino ni el de enfrente, ni presidentes ni aspirantes ni conspiradores. El enemigo es un banco, una Sociedad Anónima, un ente que existe, pero que no se le ve. Lo demás es humo.
Tranquilos. No nos van a comer. Ya nos han comido, lo que pasa es que... tenemos una digestión muy pesada.
Hagamos sitio en el santoral para Alessio Rastani, primer profeta del siglo XXI, que sale en la BBC y en mi internet, ya sabemos lo que nos espera si nos libramos del fin del mundo en Diciembre del 2012.

Cine de chinitas

2011-09-15T22:29:00.001+02:00

Cine de chinitas, Kreuzberg, Lisa, arroz con pescado, "todos piensan en sexo, no lo ves?", hacer la compra antes de que venga, mejor que Manhattan, acordeón ruso, bicicletas antes de caer el sol, fiestas en la orilla del río, Zoológico, orquesta que se desgrana con perfume de mi pequenia, maratón, diez de la noche, mientras cantaba alguna canción por la comisura de los labios.

... y mientras tanto, en bicicleta...

Cine en la orilla del río, medianoche en Kreuzberg, orquesta de zoológico que se desgrana con las chinitas en perfumes de Lisa, mejor un acordeón ruso, antes de caer Manhattan, hacer la compra antes de que venga, mientras por la comisura de los labios "todos piensan en sexo, no lo ves?", en la orilla del río, arroz con pescado, cantando alguna canción de chinitas.

... cantando la canción de chinitas...

Cine de medianoche, Manhattan con arroz, zoológico de Kreuzberg, "Todos piensan en Lisa, no lo cantas?", acordeón con pescado, diez de la noche en bicicleta esperando la comisura de los labios, maratón de fiestas en la orilla de alguna canción, mi pequenia que se desgrana haciendo la compra, perfume de sexo, bicicletas de sol antes de caer, la comisura del río que cantaba chinitas no ves?.

... Franz sonríe...

Cine de mi pequenia, mejor que las diez de la noche, todos piensan en orquestas, "hacer la compra en la orilla del río", sexo antes de que venga, Kreuzberg se desgrana en chinitas por la comisura de los labios, zoológico de bicicletas en Manhattan, mientras festejaba el maratón de antes de caer el sol, el acordeón de la rusa Lisa, no ves?, antes de caer el sol, medianoche a las diez, chinitas.

... En la cocina de tu piso...

Cine de Lisa, Manhattan a las diez de la noche y Kreuzberg a medianoche en bicicleta, la comisura de los labios piensan en hacer la compra, "no ves?, arroz para las chinitas de mi pequenia", alguna canción del acordeón, ruso el sol antes de caer, todas las chinitas tienen sexo en bicicleta, desgranando el pescado con arroz, orquesta de la orilla del río, fiesta de maratón, antes de que venga.

... Casi sale de la ducha...

Cine de sol, el pescado de las chinitas y la comisura de los labios, la orquesta de Lisa en Manhattan a medianoche, todos hablan de Kreuzberg durante el sexo, "se compra al ruso", a las diez de la noche mi pequenia, no ves el acordeón?, hacer bicicletas al caer el sol, alguna canción de zoológico en maratón de perfumes, la orilla del arroz que se desgrana por el río mientras canta.

... Y asoma por la puerta...

“Hablar contigo es como cortar carne cruda con las manos”

2011-09-12T14:50:00.001+02:00

Cinco y media y suena el despertador... recuerdas? “Estás seguro de lo que estás haciendo?”

No hay tiempo de pensar, café como un martillo, dúchate y aféitate, ponte una camisa planchada y disimula, que no se note que anoche te pusiste fino y que has dormido dos horas y media. Maquíllate el pecho como si llevaras alma, si lo haces bien nadie notará quién eres y hop!, a la bicicleta a perder el resuello por el camino. “Te estás convirtiendo en otro que no conozco”, “Sí que has cambiado”, “Ya eres otro, no te conoces ni tú”, la bicicleta tiene diecinueve dientes, corro, ser puntual es importante. Treinta y cuatro personas esperando. Saca las pistolas y no dispares, que no se note que las tienes a mano.

Y entonces ya estás desintegrado, “Quién eres?” dice una voz detrás de la oreja. No la oyes, mueves los brazos como si fueras o fueses. Presentas El Evangelio porque así tiene que ser. Ellos tienen otra realidad, ellos tienen las rosas y las flores de la primavera recién estrenada, el verbo fácil y la piel tensa, ellos tienen los violines y yo tengo piedras, ellos escupen y yo disparo “Nunca podría ser como tú” dice el viento, pero a esas alturas ya has matado a tres sin esfuerzo y esperas que vengan más. Flores, versos, colores rosas y celestes y apriétate la corbata que no se te vean las cicatrices. Te contienes, no dices que son unos hijosdeputa sin estilo, no les esputas que no tienen ni idea, que necesitan de metralla en los huesos para ser robustos, ellos no te dicen que eres una puta pero sabes que lo eres, un travelo, tú también pones el culo para que un jefe misericorde te cure las heridas con euros, da igual, cuando eres tú quien tiene el látigo a los otros les toca bailar. Lo demuestras, que has pasado por el aro y que ya eres profesional, que tienes puntería para dar en la cabeza y que hueles el hachís aunque lo escondan en un bote de colonia. Ellos obedecen porque así tiene que ser. “Ya no te conozco” susurra el aire por la ventana antes de cerrarla para que no moleste. Y la cierras.

“Hablar contigo es como cortar carne cruda con las manos”. Llegas a casa y gracias a Dios aún te queda algo de salvación en el botiquín. A suspiros ves cómo se pasan las horas mientras planeas el siguiente asalto. “Eres un campeón” piensas, quieres pensar que eres un campeón pero sólo has afinado la puntería, quieres pensar que fue la decisión correcta porque a estas alturas ya no te equivocas, ya estás blindado por instinto y no sabes en qué piensas cuando miras las fotos. El mismo corazón que un Schutzstaffel. Ahora o nunca, llevas diciendo desde que saliste y ahora son ellos los que bailan y “qué más quieres?” le gritas al aire con la soberbia de los príncipes daneses. A punetazos contra nadie como los boxeadores retirados, a punialadas contra las paredes de la cocina alquilada, y así sabe el triunfo? a boca partida? Y tratas de escupir los dientes y te salen llamadas por teléfono a Mamá. Compréndeme vieja, es lo mejor que me ha pasado, ahí estaría con más imbéciles pero no me pagarían. Ella tiene mi corazón, por eso me lo pinto con tiza y voy tarateando los latidos para que no se note, “seré mentiroso” dices y detrás de la puerta cuelgan el uniforme, las pistolas y el látigo. “Te estás convirtiendo en otro que no conozco” escuchas debajo de la cama, quieres cerrar la ventana pero ya está cerrada, y te duermes por compasión contigo mismo, por una necesidad biológica, se necesita dormir para funcionar bien, no?.

Mira, si tuvieras que elegir entre un billete sin destino o quedarte donde estás... tú qué pillarías?.

Historias que no son de héroes.

2011-07-15T18:38:00.002+02:00

Cómo era la canción?, recuerdo la terraza, recuerdo que empezó a llover, que nos fuimos todos los que estábamos allí a un subterráneo, incluso recuerdo las canciones que canté a la guitarra, cómo era la canción?, después volvimos a escucharla y tú la cantaste mientras bailabas, después me diste tu número de teléfono y yo pensé que nunca llamaría. Tardé dos horas en hacerlo. Pregunté dónde estabas y si querías tomar la penúltima, me diste una dirección y no tenías hielo en el frigorífico.
Después siguió lloviendo, te pregunté cómo era la canción y la volviste a bailar, "no seas tonto, si te vas a casa vas a llegar como una sopa", tú dormirías en tu cama y yo en el suelo, te prometí que no pasaría nada y tú sonreíste. Sacaste una cajita con hierba. Hiciste té y lo bebimos con ron. El humo por encima de la alfombra. Eché las persianas para que siempre fuera de noche. El sofá.
La luna de las tres de la tarde. Tú me llamabas con un nombre que no era el mío, no te quise interrumpir, no sé si me importaba. El pelo enredado, la punta de los dedos y casi los ojos. Como nadar en la orilla. Llamaron por teléfono, creo, pero no había nadie. Así consecutivamente.
Fuera ya no llovía. El sol me hacía danio en los ojos y sonreía con media boca. Cómo puede seguir haciendo tanto frío?. Hice de nuevo la maleta y volví a mi ciudad. Y no volvió a sonar el teléfono. Ninguno de los dos nos volvimos a llamar. Poco más que contar. Escribirlo, para que no se me olvide, ya he olvidado trozos, cómo era la canción?, no logro recordarlo. El resto está aquí. Es todo lo que queda. Es ésto.

Trenes, ataúd y Novotel

2011-06-07T20:19:00.009+02:00

Movimiento I

La gente que viaja en los trenes me mira como si nada, no soy sospechoso, el milagro se ha producido: no necesito un paraguas para pasear, tengo un acento exquisito y pido café para llevar, así no pierdo el tiempo. He dejado de echarle el pulso a cada par de ojos que me clavan al cristal de las ventanas del tren. Media vida de uno en otro. Ya no me importa, me importa a medias, ya casi está conseguido, domesticado, juego a que soy agente secreto, me pongo en marcha y vuelvo a volver: trenes, bicicletas, días y exámenes. Yo siempre quiero decirles “estoy rematadamente desquiciado”, quiero decirles “no véis quién me disimula?”, les digo “cómo os váis a fiar de un tipo como yo?, yo nunca dejaría mi vida en manos de un adicto de este calibre”, a cambio ellos oyen “debéis ser rectos y honrados y ligeramente epifánicos”, ellos oyen “sed inteligentes y olvidad los inciensos de las fábricas que construyen la arquitectura de las matemáticas”, ellos oyen... qué me importará a mí lo que ellos oigan?, yo ya pasé esa rubeola, la superé y no me considero un superviviente especialmente dotado, todo lo contrario, acabé huyendo con la velocidad que me permitían los tacones de mis botas... después descubrí el maquillaje... la gloria del travestismo. Dame una camisa planchada, dame un afeitado perfecto y unas patillas a lo Dylan y te recito el poema de las preposiciones, la oda de los subjuntivos y la quinta declinación “res – rei”. Y de postre podemos ponernos de éxtasis hasta las cejas, de postre haremos gimnasia en un concierto punk o nos intoxicamos el estómago a base de trufas de hongos. Exquisito. Cada cloaca tiene su caviar, no me dejes con la miel en los labios – le dije antes de la estricnina, pero eso es otra historia. Caviares. A mí todo me parece perfecto. Ya no tengo edad de protestar, y si lo hago es para que me den más. De lo que sea.

Y mientras bailo la calavera de los días siguientes me pregunto dónde quedará el siguiente enterrador. He dejado de creer en el Big Bang, en el Dios de los Mormones y en cualquier predicador con piercings, he pasado por casi todas las etapas de lo creíble, ahora busco el siguiente round: creer en lo que no se puede creer “en lo increíble vas a creer?”, claro, preciosa, es como tener un duenio que no es tu amo, como tener a un maestro que no ensenia, un gurú que no está o un presidente que trabaja contigo. Sólo voy a creer en mi Madre. Y en las rubias que llevan bicicletas holandesas, ya puestos a elegir, hagámoslo de una manera responsable y ligeramente caótica. Tú qué dices?.

Más tarde me bailan los dientes cuando pienso en las cosas por hacer, pero más me han bailado hasta llegar aquí. Me refiero al fin de semana. Me refiero a la primavera. Me refiero a que, cuando me relamo, la comisura del labio superior me sigue sabiendo a gamba. Prometí que no me lavaría los dientes y cada día tengo que alimentar la caries con un filete de ternera, para que no se encarnice en el marfil. Me refiero a las cicatrices.

Movimiento II

Sabes? Un día me encontré a un tío que iba por la calle arrastrando un ataúd negro. El hijoputa me mira, se sorprende y se le inyectan los ojos en sangre. Me grita: “Tú!!... tú!... por fin te encuentro hijodelagrandísimaputa!!”, yo no tenía ni idea de porqué me hablaba a mí. “Sí, no me recuerdas?, claro, cómo te vas a acordar” (yo pensaba que el tío apestaba a perros muertos, pero era el aliento el que le cantaba como una bandera) “... perdone, pero... le conozco de algo?”, el tío pensó durante un segundo y medio, casi lo confundo, me dice “mira, gilipollas, tú aún no lo sabes, pero dentro de cuatro anios, en el dos mil quince, vas a hacer el imbécil con mi mujer, cabronazo, os vais a ir y me vais a arruinar... prometí que te encontraría donde fuera... donde fuera!! y prometí que te mataría... este ataúd es para ti, lo llevo arrastrando desde entonces”. Lo peor no era que este tío me buscara con un ataúd preparado para mi, lo peor no era que el tío viniese del futuro para matarme... lo peor es que yo también lo recordaba... pero me hice el sueco. Y tú me dirás “y a qué viene ésto?”, la verdad es que yo tampoco lo sé, sólo puedo contarte las cosas que me pasan. Así son, y así te las cuento.

Movimiento III

“Novotel” pone en el letrero de arriba del todo, esta noche hay un concierto de una americana que toca la guitarra y ahora mismo firma autógrafos tres mesas más a la izquierda de donde me siento. Yo no la conozco. Para mí no es un ídolo, ni una estrella, ni su nombre significa nada para mí. Hace un rato tuve que salir para fumarme un cigarro y allí estaba la tipa. Cuando me acerqué para pedirle fuego tenía cara de asustada. Después de darme fuego, para tranquilizarle, le comenté que qué raro, que hacía sol y que por fin había dejado de llover. Tímidamente entablamos una conversación sobre Espania, Andalucía, Sevilla y el flamenco. Me dijo que creia que había estado. Le contesté que eso no podía ser posible, que cuando alguien va a Sevilla no lo olvida, hay ciertas cosas en la vida que se quedan tatuadas en la retina, la Giralda es una de ellas, quiero decir, en espíritu. “Procuraré no olvidarlo”, me contestó, “hablas raro”, me dijo, “normal, cuando uno tartamudea todo suena a 'remix'” - “no me refiero a cómo hablas, sino a las cosas que dices”. Terminamos el cigarrillo, yo quería invitarla a un canuto, contarle que vivir de hotel en hotel es poco práctico y contarle que el café que yo hago es mucho mejor que el de la barra de ahí dentro, pero no me dió tiempo. Otro tipo raro le dijo desde la puerta algo que no pude entender y se fue con cara de aburrimiento. Todavía tengo su mechero. Ya se lo devolveré cuando no esté rodeada de gente. Mejor no. No soportaría saber que hablo con una persona genial. No pienso preguntarle quién es. Ya tengo bastantes ídolos con mi Madre. Seguro que no me entiende.

(...)
Joder. Ha llegado seguridad del hotel, ha desalojado a los fans de la tía ésta y, cuando se van, se me acerca. Antes de que llegue, saco el mechero pensando que me lo va a pedir. Me acaba de decir que esta noche toca, me ha dado una foto firmada y me ha sonreído. Mierda. Le gusta ser ídolo. Ya no quiero invitarla a un canuto. Ya no quiero verla. Que le den. Será engreída?. Me quedo con el mechero. Estos americanitos nos están machacando y no sólo con su acento de “Chuin' gam”. Qué corahe.

Sherpa

2011-05-29T20:00:00.002+02:00

Me sentía así como los sherpas. Tenía companieros que hacían grandes gestas, compartían con sus companieros sus heroicidades y sus juegos de a ver quién es mejor, y a veces ganaban. Había fiestas en su honor, champán y canapés. Eran capaces de llegar a la cima y de coronarla con banderitas, con frases que empiezan con “la vida es...” y con razonamientos sublimes que sólo los elegidos eran capaces de formular. Yo era el sherpa. Les veía antes del comienzo de la jornada, cvuando eran torpes, pesados y sin organización en las ideas. Un soplo. Una indicación. Un empujoncito, y todo empezaba paso a paso. Y paso a paso les iba corrigiendo, rectificando, depurando ideas que eran bastas y sin forma. Los muy imbéciles, por regla general, no tenían ni idea. De hecho aún no las tienen. Les ayudaba en el desarrollo y consecución de lo que pretendían. A veces lo conseguían. Entonces les cubrían de oros, de homenajes y de “tío, eres el mejor” mientras yo me escapaba al jardín a fumarme otro. Yo era el sherpa. Cuando ellos llegaban a la cima ya era mi sexta vez. Yo no ponía banderitas. Yo no enseniaba con gori-goris las moralejas de la vida. A mí no me interesan esas galletitas. Ellos sí que saben diferenciar entre plebeyos y marqueses. Ellos sí que tienen autoridad moral para saber discernir lo magistral del plagio. Ellos sí que saben insultar con la boca grande mientras imitan a sus onanistas favoritos. A mí ya no me interesa saber. Sé qué sendero llega adónde y sobre todo porqué. Es como si te dedicas a hacer un teatro de marionetas y no sabes cómo funcionan los hilos. Es lo que pasa. Como si haces Filología Alemana y no tienes ni idea de lo que es la “Ópera de los Tres Centavos”. Como si estudias Arquitectura y preguntas qué es esto cuadrado, con agujeros dentro. Como si lees el Romancero Gitano y dices que es de Los Morancos. Es falta de disciplina, de orden, problemas psicológicos, no sé qué puede ser, pero tampoco me interesa demasiado. Lo importante es la cara que ponen cuando los demás les aplauden. Realmente piensan que son genios. No tengo nada en contra. Me parece fabuloso. Yo soy sherpa, no llevo pegatinas de propaganda ni publicito Mirindas. Y si quieres un recuerdo de la cima, te traeré un ramo de flores cuando otro imbécil quiera que le respeten.

Así que, en la próxima fiesta que organicen, si me quieres ver, búscame en el jardín y sigue el rastro de humo. Allí te espero para lo que se encarte. Podremos planear la salvación del apocalipsis, una nueva religión o rodar una película en blanco y negro. Ya sabes, soy sherpa, me encanta ayudar, sólo... pronuncia bien “Shakespeare”, es una manía, me pierden las maneras. Pido poco. Lieb' mich, du doof.

“Eso me pasa por huntarme con subarten-no!”

- Juncal -

“La marrana, la gorrina / ...”

Himno a la Represión de los Cenutrios.

Quién teme a Richard Wolff?

2011-05-20T17:24:00.004+02:00

No es ningún filósofo. Tampoco es político ni artista ni literato. De hecho, ni siquiera es una "cabeza bien pensante". Es economista. Y ya está. El hecho de tener un Doctorado le ayuda bastante a la hora de organizar el discurso. Por lo demás, lo que viene a decir es lo que diría mi abuelo después de ver un telediario. Poco más.
Richard Wolff, en la conferencia que enlazo, adelanta una especie de genealogía de la(s) crisis (post)capitalistas en los Estados Unidos (1970-20...), una crisis que amenazó y amenaza con ser exportada al más exquisito modo "MacDonald's". Para demostrarlo, se arma de porcentajes, de estudios, de extractos, de siglas y de un exquisito humor, todo bien organizado, regulado y memorizado, con sus pausas oratorias y su aspecto ligeramente decrépito. Todo un examen de conciencia yanki sobre cómo justificar la debacle.
"Capitalism hits the Fan" (Feb. 2009) se llama la criatura. En él une cifras (tomadas, claro está, como ciertas) con hechos, hechos con acciones y acciones con sus reacciones. Al mismo tiempo (como buen estadounidense) no se olvida del sensacionalismo, un tufo de alarmismo (en frases desafortunadas y altamente malinterpretables) y una idea de Europa como algo así entre un brioche y pizza en un balcón de la Toscana. Así mismo no se olvida de dar "al Bush lo que es del Bush y al Obama lo que es del Obama" (o sea, lo mismo, segunda parte), esto es, un cimiento razonado y razonable al movimiento 15-M.
Vadea sabiamente los Watergates que se nos hayan ocultado (incluyendo Obama, invasiones en Sudamérica, Oriente Medio y demás "Afganistanes"), la unión entre política y economía, la (falsa/manipulada) idea de "Libertad" y, como propina, da una sabia introducción a esa tendencia catastrofista del cine Hollywoodiense.
Y tampoco voy a hacer un resumen de la charla, creo que es fácilmente entendible (la presentación es realmente aburrida) y, como dije antes, está muy bien estructurada, me parece una muy buena introducción a los movimientos sociales emergentes en Espania (lógicos y brillantes) y, espero, en Europa.

Opinión personal #1

A mí, este imbécil me parece muy muy interesante. Dice bien poco, nada nuevo, pero lo dice en órden para que los demás lo comprendan, se trata de los "e-é u-ú". Todos sabían de qué iba la película, pero el rollo es que se les bombardea constantemente con miedos, censuras y hamburguesas, no les dan tiempo a que piensen, mejor acribillar al respetable con antidepresivos a que sean inteligentes.
A su manera, el Wolff tira de la manta, y si se lee entre líneas, sale hasta Al Gore partiéndose el pecho después de haber vendido la moto a base de bien. Hasta Obama sale retratado, porque lo de Bush era escandaloso.

Opinión personal #2

En mi opinión, Richard Wolff entra en el Hall of Fame de pensadores cuya obra circula (acaso ilegalmente) libremente por internet. Como ellos, hace públicos razonamientos, estudios y conclusiones intelectualmente exquisitos. No estaría a la altura de N. Chomsky o S. Zizek, a pesar de la brillantez en la exposición y en la secuencia argumental. De cualquier manera, la aportación certera de datos y estadísticas junto con una interpretación muy concreta hacen de esta charla una obra muy interesante y recomendable.
Resaltaría el final de la charla. Es un razonamiento muy interesante sobre "no tener nada (que perder)" vs. "tener la mayor fuerza militar del mundo". Gracias al cielo no ganó McCain.

PD: El Real Betis Balompié vuelve a ser histórico. Pero eso se merece otra cantata.

El cielo de la boca

2011-05-08T22:28:00.002+02:00

Los días siguientes traían el velo transparente de un invierno fingido. Los ojos como las ventanas y el piano lento de las tardes por el desagüe, la procesión de todos los demás, el transeúnte de mi peatón que se abriga, medialuz a proa, silencio en clave de sol.

Arriba, más arriba aún que las azoteas, mezclo medicinas para que me salga la primavera por la garganta. La ronda del alféizar. Separo con cuidado el músculo de la ternura. Secciono la articulación de la sábana. Aparto el tejido del olor a desván. Aurículas y ventrículos que se abren como un libro, y se puede ver el latido sordo de las marionetas.

La opereta de las uñas que no se clavan, el naufragio mudo del sofá. Uno a uno los instrumentos tiritan los dientes, soñando con cocinas de café y mediatardes de azúcar. El sol. La luz en el balcón. El tierno desierto que sube por el tobillo. En el fondo de la maleta se calla el monstruo de las fotografías, y se oye el silbido siniestro de la cola del reloj.

Más tarde, con un silencio limpio de patenas y lejía, se abren paso los fantasmas y las noches congeladas. Giran el cuello los claveles. Luto en el escaparate de las floristerías. Un gato que se escapa tras una esquina. Humo que, con el viento, desaparece. Recojo papeles para la candela. Debajo de la cama se esconden todos los monstruos. Calla, que no se despierten.

Marquesito dixit

2011-05-08T22:20:00.002+02:00

Desde el otro lado del trauma, en qué me habré equivocado?

Me preocupa el regalo que llevaré la próxima vez

Mientras conservo mis champagnes en la bodega

Y no me quito el instinto ni con aceite hirviendo.

Marquesito dixit viajemos en tren como el resto

Marquesito dixit tomemos ésto y lo otro también

y mientras pasamos por encima de los puentes

pienso en cómo debería haber sido según Darwin.

En qué me habré equivocado?

“Si sigues pensando como un perdedor nunca vas a ganar”

como cuchillo caliente en mantequilla

la belleza de Enschede y el sol de Leipzig

y agotar una fuente si tengo sed.

Pasa el sol por los balcones, seré obseso

estoy seguro que ruedan una película sobre mi vida

cuatrocientas millas alrededor me hacen el coro

y haga lo que haga caigo de pie como las ratas.

En qué me habré equivocado?

Mientras tanto, los mismos siguen haciendo lo mismo

no se cansan, Marquesito dixit, de pensar sin pasiones

yo me enamoro quince veces cada noche y resucito

y mira qué fuerte me he puesto desde entonces.

Y, volando sobre los tejados de nueve plantas,

los próximos dos días serán otras dos eternidades

me esperan con fiestas de bienvenida, Marquesito dixit,

llevo el frac y el piano de cola, Marquesito dixit,

Y en qué me habré equivocado?

De coda, trenzas rubias, para más senias

sigo sin comprender a la que me espera por ahí

el vino y el humo y los viajes que me llevan

Marquesito dixit tengo razón y aún no sé en qué.

De coda, ramos de flores, dolor de garganta y más fotos

perfumes, notas e invitaciones con canapés de salmón

y mientras el mundo sigue hundiéndose sin estilo

en qué me habré equivocado? Marquesito dixit.

Punki, Peri y todo lo demás.

2011-05-02T21:18:00.002+02:00

Volví a Sevilla. El depósito lleno y el motor a punto. Menudo picor. Me picaba el alma y nada mejor que una Giralda para curar en salud, me explico, si la velocidad se mide en kilómetros, mis amigos tienen cohetes, y desde la ventana, derrochando pasión, misericordia y dinero a partes iguales. Familia.
Jugando el póquer de la cerveza, tirando los dados debajo de la mesa y déjame que te cuente de qué van las corridas de toros, mulata, todos te van a decir mentiras, pero la mía suena romántica, cómpramela, tonta, que estoy estudiado, humo, movimientos de brazos, a gritos preguntando dónde cae la próxima. Hasta luego, mulatita, será un placer que me olvides y que te vendan la moto en la esquina. Motos. Desde que quité la tienda no creo en los mecánicos.
Y mientras tanto, por la plaza, van surgiendo Doroteos y Pisones. Espuma de cerveza en los labios extranjeros del pincel a media tarde, esplendor sin nubes, cuerpos, "eres tú!, qué haces aquí?" sorpresas que se esfuman por el canalillo de un verano recién estrenado, la piel tensa, estoy en forma, puedo masticar el hierro de las catedrales y suspirar por el corazón la rosa de todos los vientos, sí, invítame a otra que hoy doy suerte, no lo ves? arrímate, que lo mismo te toca la lotería. Del cuello me agarran "nos esperan en el piso", me despido sembrando de besos el aire mientras me alejo, tiro al plato, dispárame, morena, que si no es muerto no me voy, soy un mentiroso, pero eso ya lo sabes.
Y rizando el rizo, fiesta en la terraza. Erizos de mar, crustáceos, finlandesas y alemanes, estrellas que colisionan de fondo y botellas de champán que explotan, polaca, dice, yo veo a una tía espléndida que es la companiera de piso de mis otras dos mitades, la ciudad va poniendo la mesa, autopistas que se cruzan ahí abajo. Gritamos la canción del impresionante, exquisito, el sabor de la gamba de Huelva y los roscos de Bollullos, ergo gloria, impresionante el descubrimiento: soy yo, en grandes columnas y en el aire de todos los cigarrillos, en una guitarra falsa y flamenca, hoy hay fiesta, pero yo ya llevo el pecho de farolillos y lunares de mejilla gitana, baila conmigo, si te pierdes te marco el ritmo con los tacones, tú sigue mis tacones, sigue y siguen hasta la siguiente parada, un bar donde la cerveza la sirven cristalizada de lo fría que la ponen, yo ya estaba sordo, quería decir "óle" pero se me escapó algo más. Placer y privilegio, el ser desalojado de un bar por la puerta grande, como tiene que ser, desde el suelo pude oír cómo todos se reían. Yo quise brindar, pero no me salía.
Mi Sevilla. Abrazos repartidos y ataques de brillantez. Peri, Punki y el resto. Tomándole el pulso a la bestia. Y tras uno de los cafés, Rubita que habla con sus amigos. Yo soy más guapo, pienso, me conservo mejor y tengo más pelo, resisto dos partidos de baloncesto con mis alumnos, eso es algo. Nos unen el luto en las pupilas y unos punietazos en el pecho. Minuto de silencio y aprovecho para enterrar fantasmas. Otro chapó. Dos aviones se cruzaron el el cielo, pero no los vimos, estaba de camino a otra esquina donde planear el aterrizaje, y allí aterrizamos. Qué rumbo consagramos, Lázaro?, me duele admitir que no era yo, yo era Lázaro, imagínate la cortesía. Tapas de queso, full de reyes y sotas, apurando en las curvas para recortarle metros al primero, chutando desde fuera del área, a ver si esta chicuelina me sale mejor, y justo antes de volver...
... Justo antes de volver se presenta Desideria. Ni idea de quién es, ni ganas de saberlo. Jamás una chispa había levantado un fuego así. Cuánto fue, media hora? dos? tres?, ni me interesa, el caso es que, con la maleta en una mano y el abrigo colgando en otra, "eres capaz de irte y no darme un beso como tiene que ser?", no me jodas, morena! a robar a la cárcel?, yo casi estoy en el aeropuerto, y no tengo catorce anios para irme con dolor de huevos a cascármela a otra parte, vas a soltarme eso delante de toda esta gente? tenía el corazón tan empalmado que brillaba, la pasión es genial, sí, pero no voy a perder un tren al trabajo por bajar al pilón. Ya no.
Y me fui, a traducir cómo le palpita el pecho a Sevilla a una ciudad en blanco y negro. El corazón calentito y mis dos testigos en sus casas, para dar fe. Es la teoría de los cohetes. Pura velocidad.
Esta es la verdad. Así ha ocurrido. Miento, me quedo corto, es la punta del iceberg, sólamente. Íbamos a robar tumbonas de un hotel, a saquear bares y a mantear extranjeras, pero eso es otra narrativa, On the Road se quedaría en mantilla. Es maravilloso saber que todo espera con los mismos sabores. Los mismos sabores.
Delicioso.

... am nächsten Tag

2011-03-21T19:39:00.003+01:00

Llegar a casa, el calor de la calefacción, abrir la maleta,
el sofá arrugado, unos papeles, el sonido del frigorífico
y la luz de las sirenas proyectada en el techo,
"el ruido de los coches es como una marea que va y viene"

Y con qué palaritas voy a traducirte estas noches?
cómo te traduciría yo la manera náufraga del lunes?
Su animalito mira con la dulzura de los desamparados,
su pequenia bestia que busca el pecho de una calefacción.

Fuera aún resuenan los ecos de los bares,
el malecón brillante de los atracos al alma,
viajes sin fin entre los hielos de las copas,
cocodrilos que sonríen plácidamente como crías.

Y al modo de isla, el atolón furtivo que se escapa con los globos,
la suave tragedia del suenio enredado en el cabello,
la cuerda de la espalda, el calor, vuelos que casi casi,
azoteas que se ven a vista de pájaro, y aire, aire templado.

Guardando el secreto de los conjurados piadosos
con qué palabritas te traduzco tu pequenia bestia?
monstruo de ternura, animal bellísimo, veneno,
cómo voy a decirte todas estas cosas?
Y esperar que tus ojos me comprendan?

El cielo de los gatos

2011-03-16T19:56:00.003+01:00

Qué son estas voces, estas fotografías?
Tu cara no pertenece a esta biblioteca
Donde cada título cierra una historia completa
y sólo se oye el sonido sordo del invierno.

Quién va a distinguir la política y el amor?
Quién llevará tus zapatitos de gato?
En tu luna playera se me encayan las preguntas
Que no me sé responder ni a gritos.

Quién ha visto a tu gato?
En mi azotea aterriza el olor de tu piso
Seguro que sigues por ahí arriba
Y no se sienten los pasos si pasas por la ventana.

Noches Blancas, historias por carta,
Sin derecho siquiera a mentarte,
Pero a esa fiesta llegué demasiado tarde,
Azoteas, azoteas llamando a maullidos, el corazón de gata.

Todos los días después fueron los días siguientes,
Tus ecos los oigo maullar que son los tuyos,
Escucho de perfil, sonríes, suspirando tu alma, maestra,
Arriba, más arriba que las nubes, en el cielo de los gatos, ahí habrá fiesta.

Y mientras suena otra lágrima que no sé pintarte,
Prometo, te prometo, dejar un cuenco de leche en la ventana,
Maullar con el resto que todo ha servido de mucho más de lo que crees,
Tus hermanos tienen razón, yo casi no existo, tú sigues siendo, también tengo un trocito de tí,
Desperezándose en la azotea de enfrente, mira la Nieve qué Blanca, mira qué Blanca es esta noche, San Pablo componiéndote entre notas de Blues, cartas anónimas, gente que te imita por los callejones, si me recuerdas, tu cocina, conjugar el verbo echar de menos, ecos, homenajes y conciertos en la Alameda, tu gente, el tocadiscos, las velas... la playa...

Con todo el respeto y el cariño, a Blanca.

A pedales

2011-03-01T22:41:00.003+01:00

Dándole a los pedales hasta la próxima gasolinera. Agárrame si me caigo. El transeúnte de turno se mueve para ejecutar su trabajo. Funciona. En la esquina, uno toca el violín. Sólo lleva dos euros en moneda suelta. Llueve y se me despinta el maquillaje. "Todos vamos a ir al infierno" me grita, pretende que no le entiendo, yo le digo que mi maquillaje se debe a que vengo de ver al hijo del enterrador y me prometió que bailaríamos y cantaríamos, vengo por cervezas, le digo mientras él se presigna. Caja bajo el brazo. "Sixpack", pronuncian. Cesta de atrás.

Y dándole a los pedales, agárrame si me caigo. Apenas llego a la puerta me reciben dos que discuten sobre sie el vino italiano es mejor para no comer nada. Las escaleras podrían ser las de un gallinero. Uno con una guitarra. Pretende haber viajado. Vender las papeletas de una rifa que no es la suya. La cocina no tiene sitio y quién les dijo que ahí se podía bailar?. Mira cómo estallan en risas y abrazos. "Me gusta tu maquillaje", yo esperaba encontrarme a una rubia enorme. Es un maromo que me llega al hombro. Creo que intenta algo conmigo. Joder.

Y volviendo al pedal, arrímate si hace frío. El estómago de los desamparados y el maquillaje retocado por el camino. "Estás perdido, imbécil!" me grita uno con un paraguas, no tengo tiempo de insultarle. Detrás de una esquina, otro me dedica "Ya te queda menos", menuda revelación. Desde la puerta de los bares, por las ventanas y los balcones, desde los coches, con el dedo a decirme algo que suena a condena. Hasta el de los cupones. Y digo yo que podrían hacer una coreografía o algo parecido, incluso las nubes podrían hacer de coro. Hasta las manecillas del reloj me apuntan. Llego a casa. Llueve como si se hubiese roto el cielo. "Manos arriba" me dice la cama, eso sí me parece perfecto. Lo demás ya se solucionará maniana. Apaga la luz.

Descacharrado

2011-02-09T18:36:00.001+01:00

Trafico mi alma por los agujeros donde se escapan las cosechas de invierno. Qué cobarde!. Y si fuera un chivato diría a las claras dónde está el suelo que piso, lástima, me muero de ganas de contarte las azoteas, los alféizares, el olor de la luna que pasa por delante de mis ventanas casi siempre, si no hiciese tanto frío el tiempo pasaría más lento, si supieras, si tú supieras cómo se hace un agujero todo el saco en el que he metido lo que me quedaba.

Se me hace la lengua de trapo antes de empezar a llamarte, me rajo el pecho a ver si me respira el aroma esquinero, esta vez no te vienes conmigo, me dijo, esta vez no te vienes conmigo, si supieras con qué ganas se me rompe la cabeza cada vez que sales en ese anuncio, me llora el colchón y a cambio, le pinto películas para quedarme dormido. Me sueno en la canción de los supervivientes, y hoy he vuelto a oírme diciéndole al espejo “te quiero”, no te rías, de alguna manera lo necesito, me muero de ganas por estrellarme contra la pared de tu balcón, por salir por tu baniera, por hacerte cosquillas en las tripas a destiempo, embarcarme en tu tejado y no dejarte dormir, si tú supieras, que el ruido de tus tuberías son mis dedos araniando.

Y lo mismo soy capaz de cometer la hazania y mato a todos los relojes, parece que algo dejó de funcionar ahí dentro y sueno a roto, no voy bien, atraso, sigo hablando en azul, en verde, el manojo de colores que cabe en tu jarrón, que sólo el verde, seré inconsciente, tirando por los callejones los suenios que cobro cada fin de mes, navegando el barco de las tardes que llueve, me hago de comer y me pongo la mesa como si no hubiese pasado nada, cada quince minutos me alegro de algo que ya no recuerdo, lleno el saco de las cosas que aprendí de memoria y siempre encuentro un agujero nuevo, no mires, voy a volver a morirme, ahora vuelvo, ves? ha vuelto a no pasar nada, la costumbre ya puede más que el estómago, ahora quiero tener hambre, tu perfume que sigue durmiendo ahí al lado, y casi veo tu sonrisa de media boca hablándome de cuando las estaciones eran de tren, me empacho la cabeza de tantos kilómetros, enciendo otra vela para pedir el próximo día, si supieras, que con la cera he hecho un libro que ni yo entiendo.

Después doblo la esquina de tus besitos de buenos días, como si el frigorífico tuviese el reflejo del río, vuelvo a oler tu almohada de refilón cuando hago café, parece un chiste, parezco un chiste, te encantaba reírte cuando te hacía fotos, qué bonto era tener celos, desesperarse, cuando teníamos el corazón grande y éramos capaces de llorar por estar juntos otra vez. Observo el polvo del abrigo de entonces. Yo tenía corazón. No es divertido?. Me desbocaba gritándote piropos y te cogía las tetas cuando me decías que no podía, y te miraba las piernas y me empalmaba sólo con pensarte. Yo tenía corazón. Creo que era divertido. Era divertido perder el control para explicarte lo preciosa que eras una y un millón de veces, no lo he hecho bien, déjame que empiece de nuevo. Termino el café ya son las siete, tomo mi bufanda y la bicicleta, mientras llego a alguna conclusión que siempre se me olvida por el camino. Por el camino.

Y me viajo cada día para salvar el culo de mi alma, morfina para el corazón y mira qué duro me he hecho, ya soy una persona mayor, como tú, tengo mis grandes problemas y mis cosas importantes entre manos, soy tan responsable que me da vergüenza de lo mentira que es, mira qué mayor soy, ya casi no sonrío, voy a bailar solo, para que nadie me vea y si escuchas con cuidado me podrás oír bailar desde el otro lado de tu pared, he aprendido a vivir en tus pisos de al lado, si tú supieras, que te escucho todas las noches antes de que te quedes dormida, que no me acostumbro a quedarme sordo, que sin escucharte no duermo, que si no te escucho no oigo, me vuelve el frío y acércate que la estufa ya no me sirve, siempre tengo la sensación de levantarme después de haberme caído, siempre siento que me estoy recuperando.

Y acabo metiéndome en el saco, y acabo escapándome por un agujero por donde me gotean las cosas que me quedan por decirte, y me voy acabando mirando retratos en los que sales tú sonriendo y yo escondido, a mí también me daba vergüenza salir en las fotos, ya sé que te has olvidado, yo sigo descacharrado, ya ves que sueno mal, este ruido se me escapa del pecho cada vez que me siento, y hoy me ha salido sin sentarme.

Chicle y colorete

2011-01-10T23:06:00.003+01:00

Más tarde, que venga con traje de Viernes y con la prisa de las duchas. Anoche, me refiero, o anteanoche, como los cohetes en busca de un helado de fresa. Manzanas y chicle. Colorete. El caso es que ni se presentó, repartía chupitos de algo que ni idea. A mi me estallaban los oídos por la música pero parecía encantarme. Humo y corsés. Sirenas. A gritos nos vemos en la cocina. Rodajas de limón, hojas de menta y naranjas. Risas. Aquí no hay sitio. Tienes algo?. Ven al balcón.

Más tarde, con la cabeza partida a conducir el avión como si fuese una moto. Soy un genio en esto de perder la cabeza, brindis en brindis, eres simpático, yo me sentía como un Cristo por callejones, no conoces esto? te lo voy a enseniar, gente que suda mientras baila, esta copa es una invitación, no la puedes rechazar, ruido y más humo, la puerta del servicio.

Y así sonaban los cohetes por allí encima, como todo el ruido que parecía encantarme, así sonaban los saltos, el sudor, los fuegos artificiales, igual que la música que retumbaba en las paredes, así sonaba el alcohol, la rabia y algo más, así sonaban los naufragios fáciles, como ese infierno de chicle y colorete, así, así sonaba mientras me pintó los labios como podía, a chupitos, a rodajas de limón y a sal, y cómo sonaba!, a bofetadas, a latigazos y a plumas, como todo aquella música, todo aquel ruido.

Más tarde, más gente, más humo, dónde has estado?, han preguntado por ti, yo me sentía desarmado, ven al balcón, mírame a los ojos, dónde has estado?, ron, zumo de limón y hielo, fresitas de gominola, pintalabios, no me siento bien, vamos a bailar, soy un experto en caer con estilo, diles que me he ido, no te preocupes, ruido de música y gente, humo, la puerta y una voz que grita eh, dónde vas?, colorete, pintalabios y un dolor en una rodilla, cigarrillo.

Traedme al mejor de los vuestros

2010-12-21T21:30:00.005+01:00

Esta manía de prolongar los malos finales. Pensábais que había naufragado, que había perdido alguna guerra, que había alunizado en una mazmorra. No importa si fue verdad. Vuestro último capítulo fue pluscuamperfecto y me perdí detrás de los periódicos. Desaparecí según el guión. Qué más da si cada día fue una losa o si hubo mirto y flores. Qué más da si hacía frío o si todo lo contrario. Desde detrás de vuestros cristales yo aparecía desfigurado como los fantasmas, dos fotos que me robásteis, huecos que se llenan por aquello de la inercia. Yo era ya invisible. Demasiado ocupado con el siguiente truco.

Os fueron aburridos los días siguientes?, seguísteis bailando la cocaína de cada noche a la deriva?, ardísteis según el guión?. En el siguiente capítulo yo no salía. No pude saber de vuestras coronas ni vuestras gravitaciones. No importaba. Desaparecísteis con el mismo truco y no quedó ni el perfume.
Después, mucho más tarde, llegaron los reproches y las pedradas. Pero yo era invisible. Después se hicieron las mentiras por sí solas. Después vinieron los gritos y la arena en los ojos. Pero yo no estaba. Empecinados contra el cristal sucio, quién os dijo que ese reflejo era yo?. Qué os habéis inventado?.

Vosotros, los auténticos, los que os respetáis como dioses a su ombligo, caprichosos que elegís para llorar al dia siguiente, vosotros, los que siempre lleváis el peso de la razón en los párpados y suenios de piedras y barricadas. Traedme al mejor de los vuestros. Vosotros, los que os divierte pensar en asesinar al vecino, conspiradores, mentirosos autocomprensivos, vosotros, que dejásteis de hacer vuestras tareas para perder el estilo y las herramientas. Traedme al mejor de todos los vuestros.

Dijísteis que me borraríais de vuestras agendas, que romperíais mis cuadros y que quemaríais mis retratos, a qué venís ahora?, a envenenarme con qué veneno?, yo desaparecí hace tiempo, no lo véis?. Qué os importa lo que pasa detrás de mi ventana?. Qué os importa este ruido?.
Seguid bailando vuestros pasos que yo seguiré bailando los míos. Antes los bailábais perfectamente. Recuerdo un tiempo donde todo era melodía. Ya no os conozco. Todos estos días os han cambiado trágicamente. Me ha pasado lo mismo. No me conocéis. Mirad cómo bailo. Yo soy invisible. Desaparecí hace tiempo. Bailad vuestros pasos. Qué os habéis inventado?. Dormid y soniad con un futuro bonito y genial. Haced un buen futuro.

Bonita y malahe

2010-12-08T04:04:00.002+01:00

Para lo bonita que eres
qué malahe que tú tiene
que cuando abres la boquita
es para darte con el empeine

No eres ná de flamenca
ni paya, ni calé, ni ná
y como tengas ideas
es para echarte a un corral

Qué cosa descoloría
menos arte no lo hay
si no fueras tan bonita
yo te mandaba a Jaguai

Bonita y malahe tú eres
y aunque te vistas de encaje
por mucho que tú me digas
tú eres bonita y malahe.

Lejos

2010-12-01T20:44:00.003+01:00

Yo siempre estaba lejos. Muy lejos.
Coloréame un bosque donde cojamos zetas, dijo,
desde la antípoda como los telegramas, y silencioso,
no alcanzaba a un verde ni a un naranja, dibújame
las tazas de té y la decoración de los platillos
y qué lejos.

Lejos como las sirenas de los barcos, más lejos
que las vías en invierno y adónde llegan,
las nanas del tren y qué lejos,
más lejos que olvidar cómo sonaba el aire por tus ramas
un estuche de lápices de colores, ven, me dijo
en un susurro que me llegó este invierno
y qué lejos.

Mira qué lejos, qué lejos estoy,
apenas se ve en el mapa de lo lejos como los barcos,
agito el brazo, mira, como si me vieras,
se ha hecho de noche y sólo se oye el susurro sordo de un tren,
más lejos que las cartas, más lejos que las fotografías,
píntame un bosque, dijo, era invierno y yo estaba lejos,
lejos, muy lejos. Tan lejos.

2010-11-24T20:53:00.003+01:00

- Sigo pensando que tienes que hacerte un blog.

- ... Está bien. Mira, me voy a hacer un blog sólo porque me lo has dicho tú. Pero no esperes nada gordo. Si me hago una cosa de esas escribiré lo que me salga de los cojones, y a la mierda el respetable.

- Claro. Mejor eso que desaparezcas del todo.

(Fragmento de la conversación que tuvimos)

Cuando volví al salón sólo había botellas rotas y vino en el suelo.
Botellas y vino en el suelo. Botellas y vino en el suelo.

Despertando de la cuarentena, las jaulas de cuando quedaban ramas que quién las quiere. Las jaulas.
Entonaba canciones, entonaba la canción del Joyce que se ahogaba, del Milton, de la tabla del tres, a palos con las biblias de los Steinbecks y los Derridas, entonaba, el muy caníbal, canciones a palos de cuando las costillas tenían comida.
Claro que sí, claro que estabas allí. Te bebiste mis mismas copas y fumamos del mismo jachís.
Arrodillando el hombro como buenos centauros.
Qué terribles eran las venas!
Qué dura era la sangre!
De las esquinas del jarrón surtían como claveles
los viajes clandestinos de ya sabes dónde.

Y después, telegramas que cosan los costados de los pezpuntes al abrigo del frío.
no, Juan, no saben escribir la palabra "olivo". Nadie sabe escribir la palabra "olivo",
ahora, mírame a los brazos y dime si te miento cuando te digo
Que he visto a Brecht, a Artaud y a Wittgenstein y dicen que ya vienen de camino,
habrá que volver a la tauromaquia como filosofía y a la ciencia como fe,
y a pintar con los dedos todos los torsos que quepan en las manos,
helados de fresa y cintas del pelo,
mil millones setecientos ochenta mil quinientos noventa y siete,
qué bonito será todo pasado maniana!
yo voy a estar ahí para verlo, te apuntas?

Reservas de hotel

2010-11-18T21:35:00.002+01:00

Desde la antípoda de los telegramas
condenado a llevar traje de chaqueta y a hacer la reverencia
de los cortesanos del tinto de cincuenta euros
sin pasado frotando la frente contra los libros, aún así,
sigo patrullando las esquinas por la morfina de da igual dónde
vosotros os habéis vuelto todos locos, qué estaréis haciendo?

Y mientras me reservan una habitación en el centro de la próxima capital busco la tronera
donde esconder la bola ocho y el resto de los imanes, el truco de las trampas
se creerán hasta que soy tartaja
respetable y ordenado
planeando en cómo buscar el rincón de donde dijimos y que no nos vean, viajo para no ver nada
mientras preparan el buffet de mediatarde

Y te mandaría un telegrama de auxilio si lo pudiera encontrar
te rogaría cualquier cosa si se me rompiese otra tripa pero qué quieres que te diga
a mí todos los desiertos me parecen familiares
y si te digo que mis últimas cinco proposiciones tenían diecinueve y veinte anios seguro que me crees
corriendo mis carreras de fondo mientras me queden pulmones
y vosotros qué estaréis haciendo? os habréis acabado de volver locos?

Yo no paro de vernos por las esquinas de todas las ciudades
y podría ser más amable, ya lo sabes, pero tampoco me voy a forzar si no pesco
y desde la antípoda de los telegramas no se apuntan los tiros, ahora juego fuera
y este clima no es fácil, ya lo sabes, si lo sobrevives eres un campeón, aquí sigo
peleando el siguiente asalto, estoy eufórico y perdona si no se me nota
vosotros os habéis vuelto todos locos, otra vez, locos de remate.

Clase de ciencias

2010-11-04T20:59:00.006+01:00

Esperando que asomes para desbaratarte un piano en el costado. Recordando con cuidado las sinfonías de los pies descalzos. La punta de los dedos. Con cuidado como si fuera o fuese. Dicen que fuera llueve y a quién le puede importar el cielo. Desbaratarte el cabello. Tuve un pequenio cuidado por si acaso y entonces ocurrió el acaso. Daba igual el color del cielo. La marea del sofá y el azul del té. Circundando costas hasta los bordes de las almohadas. Cartografía pura. Podría pintarte con los jos cerrados.

Jugando a ser ciegos, luz que quién la quería, el regusto verde del naufragio y echa las persianas. Desbaratarte un piano en el costado, seré tu raptor, te repartiré las teclas por las esquinas y haré un ajedrez con los bemoles y los sostenidos, con el fa y con el sol, tu la, mi mi, a pasitos el nocturno de la puerta cerrada, de los tejados, la punta de los dedos, el color del cielo. Y el arco de la espalda tiende un puente. Al otro lado, se dejan desbaratar los párpados de las ventanas. Algo que estalla en silencio. Eres un animal mitológico.

Y quién me va a robar lo que mis ojos se han tragado. Allá, más allá de las ventanas, quizá, podrá ponerse el sol del color que quiera. Desbaratarte un piano en el costado. Tropezar con cada una de las teclas como si no supiera o supiese que toco el piano. Querer ser torpe para empezar por la primera lección. Arquitectura. Geografía. Cosmología. La pequenia melodía que puede sacar un piano que se te desbarata en teclas torpes. Empecemos de nuevo. Por dónde íbamos? Tenías descalzas las persianas de los párpados, sí, y se te desbarataba un piano en el costado. Qué barbaridad. Cómo se te desbarataba un piano en el costado.

Y ahora vuelvo a esperarte por las azoteas. Me echo las cartas y me sale un piano. Tiro los dados y sale una tecla. Trenes que asoman por las ventanas. Quién me roba las ventoleras en el pelo y todo lo demás. Soy un mentiroso. Te dije que te escribiría un poema, y mira lo que ha salido. Un piano que se desbarata en tu costado. Somos unos atletas. Voy a volver a empezar para aprenderte de memoria. Voy a desordenarte las teclas más veces. Lo que mis ojos se han tragado. Cartografía pura de la punta de los dedos y desbaratarte desbaratarte desbaratarte, un piano entero en teclas qué locura por todos tus rincones. Y otro más. Azúcar en café. Te tengo un piano en la cabeza. Tu espalda se cruzaba con la ventana y los párpados descalzos tocaban las unias del sofá, el puente se desbarataba y estas teclas son las que sonaban mientras el sol quién sabe dónde estaba el sol haría su ronda. Después nos fuimos por los tejados. A maullar esquinas. Aviones que se cruzan en medio del cielo. Te escucho en todos los pianos. O más.

Barco

2010-10-27T20:53:00.003+02:00

Habíamos alquilado un barco para aquellos días. Catorce días en la costa. El sol molestando los ojos y cubitos de hielo. Puestas de sol preciosas. Una radio y poco más. Fruta fresca y gafas de sol.
"Podría quedarme aquí toda la vida" había dicho mientras se colocaba la pamela. El aire era suave y caliente. De noche se podían ver las luces de la playa. Luces de barcos a lo lejos. Yo había preparado dos margaritas en su punto y volví a cubierta.
- No echas de menos los coches, el tráfico?
- ... en absoluto. Tú sí?
- Un poco sí. Bueno, no los coches, el poder ir de un sitio a otro. Aquí te bebes tres copas y tienes la cama ahí abajo, no tienes tiempo de recuperarte. Y claro, jogging tampoco se puede hacer demasiado, no crees?
- Bueno, el cuerpo también necesita no hacer nada. Aquí te descansa también la mente. Es fabuloso estar tan lejos de todo. Me pasas el tabaco?
- ... Aquí...
- ... Vacaciones...
Suspiraba como los gatos. Si los gatos suspirasen. De alguna manera se comportaba como los gatos. Caminaba como una gata, se perdía como las gatas y volvía como las gatas. Y no se oye cuando viene o cuando se va.
- ... sabes? parece que, cuando estoy aquí, no existe mi vida allí, y cuando estoy allí...
- ... piensas en estar aquí, no?
- ... sí.
- Ya. Me lo puedo imaginar... perfectamente.
- ... Trabajo mucho.
- ... Trabajas tanto que ya mismo sales en los periódicos "La más trabajadora del mundo, en exclusiva"...
- Te ríes de mí?
- Nooo, bueno, sólo un poco.
Era lo único que se podían hacer. Chistes. Eran vacaciones. Nadar, beber, navegar lo más mínimo y dormir. Más o menos. Una estrella fugaz cruzó el cielo lentamente. Los dos la miramos caer. Iluminó tanto el cielo que parecía de día, con una luz azulada.

Vuelta

2010-10-27T20:09:00.002+02:00

Un cuento, déjame que te cuente un cuento.
Un cuento de gigantes y de invierno.
Como un piano pasaba el puente, como un piano,
con su cola de cristal y frágil de lirio blanco.
Mi pecho cantaba como las giraldas una a una
y se podía ver
desde el cielo de las habitaciones
todos los susurros
que se colaban por las rendijas
de las ventanas encajadas.

Ahí venía, decían los ninios con cuidado,
ahí venía como el frío para el invierno.
Los geranios giraban el cuello por los balcones,
un barco enorme cruzaba el cielo
de su sombra colgaban piropos que no se dicen
y flores de invernadero.
Se fueron durmiendo las ganas del árbol,
el bisturí de un vuelo que secciona una arteria,
un suspiro que casi,
el eco del puente si fuera piano
y mi marioneta
moviendo los hombros si fueran alas
al caer de los parques.

Ahora mueve un ala que se seque
de la escarcha de cristal como un lirio,
haremos candelas para los dedos
y un traje de cartón si fuera un piano.
Todas las tardes
sacaré a mi pequenio monstruo
que se me disuelve entre las ramas.
No llevaré luto
lo prometo
dijo antes de disolverse entre las ramas de un parque.
Y desapareció.

Perdiendo la mirada

2010-09-16T22:40:00.002+02:00

A mí tampoco me ponen las florituras, y para hacer bien esto no hace falta traje de gala, más bien el mono de trabajo.
Cómo fue la cosa?, Alemania era, no? sí, cuando llegaste no hacía demasiado frío. Cómo le apestaba el sobaco a aquel chino. Shoko era la japonesa más asustadiza y yo me escapaba al río cuando se ponía el sol, me envolvía las tripas de tabaco por aquello de la anestesia y te dije con miedo que de vez en cuando yo escribía, tú sonreíste y aún no sabía porqué. Cómo fue la cosa?.
Cafés con helados de vainilla, Rosenkeller, Peter, Ian (Ian!), fiestas con rubias fascinadas por sus traumas espanioles, bicicletas, bibliotecas, y así te podría desarmar el rosario entero sólo con seis meses, de qué venías huyendo? es igual, a estas alturas eso es una pregunta retórica.
Lo último que me acuerdo es que Guillem llegó justo para despedirse a Jena West. Estábais todos y yo tenía el alma encogida. Qué musitaste?, qué musité?, poesía la de la tragedia de la tarjeta de crédito, ésto no, ésto siempre fue un trozo de carne cruda.
Después tu blog. Nos tomamos la tensión de vez en cuando lo suficiente para odiarnos. Poco más. Eso es sano. Un lujo. Me dices que te caes de la convocatoria, que no juegas más, que ese circo de títeres ya no calienta un dedo. Tienes toda la razón del mundo. Si me dices que es una mierda es cierto. De eso se trata. Ésto no le importa a nadie. No es maravilloso?.
Si me dices que estás cansada, que se te ha pasado la fiebre, que no hay nada nuevo bajo el sol, que sobreabundan los niniatos y que nadie tiene eso que enciende la chispa, si me dices que no merece la pena, no tengo nada que discutirte, esta canción la podemos cantar a dúo, pero mira alrededor, pilla una buena autopista y a correr... pero corre bien.
Y si no te sale, pues después te saldrá, somos supervivientes, eso nos da un privilegio, podemos venir a contarlo, hemos masticado muchos kilómetros, hemos aprendido a torear toros más grandes y a tí no te falta motor. Tú te avías sola. A tí no te mata una bomba, eso lo sabes tú y por eso te vas y por eso te dejo que te vayas, lo poquito que te falte lo pillarás por el camino. Seguro. Lo jodido es que el río no se para. Este río va a seguir estés o no, esté o no. Si te digo que te voy a echar de menos seguro que te ríes pero eso ya importa poco. Esto no deja de ser un trozo de carne cruda.
Ahora, espero que no salgas a la calle del Féisbuc a alegrarle la vida al vecino de enfrente con un mensaje instantáneo, espero que tengas la decencia de no quitarte del alcohol y de las drogas, sería de réquiem, por cierto, a partir de ahora escribirás comentarios a las poesiítas que más te gusten?, les dirás a tus amigos que "escriben bien"?, les darás consejos?... No te rías.
"Fue bonito mientras duró", no se dice ésto en estas ocasiones? -Déjame que me encienda uno-
En fin, prefiero pensar que vas a mutar en otra cosa y ahora te estás haciendo un capullo, prefiero pensar que va a salir otra cosa, porque quieta no te puedes quedar, sólo una cosa, si se te puede decir, ten cuidado y sigue sobreviviendo, porque estamos de acuerdo, ésto no merece la pena.
Poesías como torres nevadas. Estaciones como las de tren. El tiempo desmoronándolo todo. Pienso en Ian y se me parte el alma. Prefiero pensar que ésto es cojonudo. Que, de alguna manera, tenemos suerte, que todavía no es la hora de aterrizar el barco en una azotea, que queda todo todavía, y eso no es poco.
Perdona por haberte disparado a las tripas. Quería haberte hecho sangre pero sé que de eso no puedo ya. En realidad, lo que yo quiero decirte es que... sería un punto... si no cierras del todo el blog. No?.
Como los cigarrillos que se acaban de fumar. Como cuando se pide la cuenta antes de salir. Como cuando uno pasa la gripe. Jugaré a ponerle violines a ésto y empezaré a acostumbrarme a hablar en pasado cuando me refiera a estas cosas. En fin. Supongo que te pasarás por aquí alguna vez. Nos seguimos viendo, vale?.
Cuídate.

Sereno como un reloj

2010-09-09T22:12:00.003+02:00

Sereno como un reloj. A lo lejos va levantando la cabeza el invierno. Invierno de barcos, de hielo en los ojos y de hierro en los tobillos. Ya funcionaba como un reloj. Sabía marcar con precisión las tres de la tarde y calcular los latidos desde casa hasta el parque. Mamá matemática, tartamudeaba regularmente mientras atribuía a las sinrazones cualidades biológicas regulables. Mamá matemática. Aprendiendo el café sin azúcar y razonando que eso es bueno. Calcular la órbita del sol. Medir los pasos a la playa.
El corazón en su latido binario. El costado que no es un piano sino un círculo de costillas. Bisturí y analgésicos. Contando el giro de las bicicletas y el impulso de las piernas. Flores de la raíz cuadrada. Qué fue olvidando?. La gloria de la física y el paraíso de las cifras. Observando el mecanismo de los contadores eléctricos. No había nada que olvidar. Ya no había nada que olvidar.
Soplaba entonces la sirena del tren. Se despedían y se ponían tristes. Sereno como un reloj. Moviste el paniuelo y se cerraron las puertas automáticas. El mecanismo del corazón tiene impulsos eléctricos. Un poderoso motor de doce cilindros movía el barco. En cuatro horas y treinta y siete minutos estarías en casa. El aire tenía un ochenta y tres porciento de humedad.
Sereno como un reloj. Funcionaba perfectamente y eso es bueno. Invierno se acercaba. Subir tres grados la calefacción. Tac.

Que no se te note

2010-08-31T18:04:00.002+02:00

"Es un detalle que no te hayas quitado de la bebida, así nunca me sentiré solo"

La vuelta de los buenos tiempos, dicen, si te soy sincero, me tiemblan las piernas de sólo pensarlo. Después de las despedidas de los tontos y la vuelta al ruedo por la puerta grande, brilla como los ecos de anteayer el sol prestado de los días entre paréntesis. Pertrechada toda ella de la soberbia que necesitaba para volver al tajo: La vuelta de los buenos tiempos. Bailaremos el boogie, el fox-trot y todo volverá a ser groovie como la ducha del viernes noche, engánchate a mi brazo y trabajaremos a destajo el costado del contrincante. Seguro que no te has olvidado de nada. Te puedes disfrazar de persona, pero lo tuyo no se quita ni con camuflaje, eso es fabuloso.

"Por fin has despachado a ese. La verdad es que no te venía nada bien, sabes?, te estabas quedando imbécil"

Habrá que ponerse de barro hasta los dientes. Ya sé que suena a la misma cantinela, pero ahora todo debería ser diferente, no? sí, volvemos a los buenos tiempos, a abofetear la otra mejilla, se buscan samaritanos buenos, obedientes y ligeramente chulos, así la caída será más divertida, volvemos a ser monedistas, a dar verde a los árboles, a metabolizar las penas prestadas, a presentarlas con estilo y a llevarnos las rosas por donde pinchan, chapó!, tiro porque me toca, le sacaremos el alma a las Caperucitas que se tercien y las venderemos al por mayor, lo demás es literatura, patranias, disparando al cielo por si queda alguien... me oyes?

"... por la borda" - es divertido que no te hayas olvidado, carinio, así no tendremos que repetir el tema uno.

Qué bonito es no tener nada!. Haremos fuegos artificiales, akelarres, vudú, "les enfants terribles", gritando por las esquinas que el corazón tiene la boca más grande que una chimenea, a ver quién le pone vallas al cielo, que nos busquen en los escombros, este pellejo no sale ni con lejía, "poco dura la alegría en la bahía de mi corazón", mejor todavía sale desde una tubería que desde un rascacielos. No te olvides los libros, los apuntes y el tabaco, el vino saldrá gratis, ya lo sabes, monedistas, picalagarteros o columnistas son de generación espontánea, ahora nos respetarán, tenemos más cicatrices, nos lo llevamos de calle... te imaginas que llega cualquiera con veintipocos y, mientras os tomáis un café, te suelta por lo bajinis "... sabes? yo escribo"?. Deja que el cielo se abra, contente y trágate el café, que no se note nada, que no se te note, a ver si eres capaz de no reírte. Pastelitos en la puerta de un colegio. Guiris con hamburguesas. La gloria repartida por los pasillos. Dios, cuánto vicio.

"Carne con patatas" Ahora la carcajada sale incluso mejor.

Ponte el traje de los viernes. Escucha esa copla que te ponía a cien. Mira cómo se me ha puesto el motor. Se me hinchan las válvulas de excitación sabiendo las ostias que podrías darme. Quién ha dicho que hemos perdido el tiempo? ahora todo será más divertido, podemos ser putas de lujo, se puede pedir más? sí, un litro de cerveza, cómo se nos va a olvidar eso?

"Atención, atención, se nos ha comunicado que en esta sala hay un poema bomba y está a punto de estallar... BOOOUUUUUUUUUUUUUUUUMMMMMMMMMMMMMMMM!!".

Trajes

2010-08-14T15:48:00.002+02:00

Volví a sacar el traje. Inevitable. Invitaciones, citas, reuniones con tanta gente que me quedo solo, sonrisas -qué pretendes con esa mueca?-, miradas -a qué viene ese interés?-, regalos -no quiero acordarme de tí. Parece que no comprende. No sabe que soy un fantasma, una ilusión que caduca en un rato, Supermán de un cuarto de hora, no me pidas más, en un rato me voy.
Volví a sacar el traje y la fiesta ya había empezado. Hoy estás espléndido, habían dicho, es un disfraz, pensaba, diálogos que no se dicen, fuegos que son ardores atravesados en el estómago, jugadas magistrales que acaban en córner. Me enroco. Póquer de damas y yo con el alma de un comodín. Desde el rincón, traje de luces para cuando se acaban las velas. Tengo el alma de un santo y la polla de un pervertido, lo que queda entre medias son medianías y el resto no sirve, apuesta y si tienes suerte me iré a casa antes de que todo acabe por explotar. O no.
Volví a sacar el traje, yo era una percha, poco más. El café ya está hecho. Ahora vuelvo.

Revoluciones y escaparates (el blues de Rafael)

2010-08-04T12:57:00.003+02:00

El hijo del señorito llevaba un jersey nuevo. Septiembre era la temporada de la guerra y Rafael se peinaba con raya al lado. Soñaba con revueltas, con apedrear escaparates y huir, con las azoteas en el polo sur y con justas, "serás piloto" dijo su padre, y en el campo esperaban las aceitunas y el sol más crudo.
Rafael corrió a la ciudad donde nadie conocía su nombre. Jugaba al ajedrez con los hijos de los señoritos y a veces ganaba. Libros, farolas, pisos de alquiler y madrugadas. Fuegos de San Juan para calentar las tripas y revoluciones que, por bordarlas, se tiran por la borda.
Por fin Rafael tiraba piedras contra los escaparates y nunca le cogían. En el retén turnaban la guardia pero nunca dejaba el frente, hasta que un día, en el fragor de una de esas, se oyó un disparo.
Vi cómo caía y cómo me fingía una sonrisa diciendo "yo estoy genial, sigue tú que yo voy detrás". Fue otra más y yo dejé el vicio.
La última vez que me lo encontré llevaba bastón. Decía que los escaparates eran pequeños, que ahora pensaba en algo mayor y que esta vez sería la definitiva. Quise invitarlo a un café, iba tan despacio con el bastón que sin querer me adelanté. "Sigue tú, yo voy detrás", me sonaba de algo. Me tomé los dos cafés y me cansé de esperar. Supongo que encontraría a alguien con quien conspirar. Todavía, cuando escucho las revoluciones en la radio me acuerdo de Rafa y su manera de tirar piedras. Todavía espero que salga en las noticias pero no aparece. Seguro que sigue fuera de casa. Sí, lejos de casa.

Cicatriz

2010-08-01T16:06:00.002+02:00

Eres mi eco, se había dicho frente al espejo, una pantomima, un simulacro. La Primavera de las radiografías le crecía en el tobillo, flores metálicas que se incrustan en las articulaciones, pies que no saben conjugar el verbo bailar.
La ventana no entendía de tornillos ni de placas de acero. Con pasos defectuosos volvió a la silla a escuchar sómo la sangre le iba recorriendo rítmicamente. Pensaba que era una máquina biológica. Que sus arterias alimentaban no sólo células sino también acero. Acero que no se oxidaba. Se acarició la cicatriz. Piel fingida, pensó. Tallos que se injertan para sujetar los cuellos. Sin aceros, se caería como un castillo de postales. Soy una flor? se había preguntado mientras intentaba guardar el equilibrio. Guardaré el suenio de las cicatrices y soniaré con correr y saltar, con azoteas y lunas agarradas por la cola, soniaré con el silencio de las puntillas y el rumor del martillo... El espejo reflejaba un fantasma remendado de agujas y relojes.
El frío venía llegando solemne por la esquina. Torpemente, apoyaba las articulaciones para moverse. La cicatriz resistía como una bolsa de plástico con un paraguas. Era un baile de madera y cromo. Marionetas que fingen ser flores. Oraciones de matemáticas.
Tras el baile monstruoso de los bastones volvió al espejo (Eres mi eco, una pantomima, un simulacro). Ambos se senialaron y dijeron Tú eres yo. Ambos se senialaron y dijeron Tú no eres yo. Ambos vestían horriblemente cicatrices. Qué frágil es la carne. Respuestas brillantes de acero y clavo, ecos de voces que se sujetan con alambres y bastones, silencio de herramientas.
Suenios que acaban en punta y aguja, engranajes que funcionan como ecuaciones exactas, ballet de hojalata que no reconoce el sonido de los colores. Clavé la luna para que no se rompiera. Invierno llega. Subiré al desván.

Por la próxima

2010-07-28T22:24:00.003+02:00

Y mientras me incorporaba incómodo, un mensaje al móvil. En el otro lado de la ventana se derretía otra tarde naranja y violeta. Mi balcón era como un transatlántico. Allí estaban ellos, llamándome con gestos "ven aquí, estamos todos, mira lo que hay fuera". Me incorporaba incómodo, como si soniase que me intentaba levantar. Un mensaje al móvil, demasiado lejos, y si no tuviese hierros en los huesos saltaría por el balcón como los gatos, a buscar el alféizar de las doce y ver rotar las constelaciones que salen a la calle. Si no tuviese hierros, oxígeno desde mi catalejo.

Mi transeúnte circula por la boca del metro y si me llevaras a tu ventana volaríamos como vuelan las cosas que nunca se dicen, si me invitas, si me dices que todo será divertido, balcones con vistas al naranja y violeta de las tardes que se derriten, este aire como de mar, este aire como de verde, y el traje que me puse cuando hicimos la fiesta. Los demás empezaron a elevarse, a flotar, a subir como globos y yo me agarré a las cuerdas. Yo no era un globo, pero me las arreglaba para soplar el violín del resto. Y entonces...

Entonces empezaron a pasar los días que quedaban, que me quedaban, ya estaba contrachapado, tenía mi defensa, mi ataque y mis flancos intactos, y una montania de ideas por disparar. Debería callarme y no soltar prenda, debería desatar una tormenta en el otro lado de la ciudad y así todos se mantendrían ocupados con sus acertijos y sus pronósticos. Brindaré cada vez que oiga noticias de todos, me desnudaré como si alguien me estuviera espiando y me vestiré meticuloso como un travestí. Soy un tío exquisito. Remendado, pero exquisito.

Y la próxima vez todo será mejor aún. Todavía más. Porque se puede. Porque si los hierros salvan, puedo revestirme de acero para cuidarme, para arriesgarme, para saltar más alto aún, porque ahí no hay fronteras. Ya no tengo vértigo, puedo subir sin alas. Dame suerte, me voy. Y si preguntas por mí, no creas lo que te dicen, ya sabes de qué va la película, lo largas que son las carreteras y lo pesados que son los viajes en avión. Yo un día me senté frente a un río y tardé en darme cuenta de que el agua no se movía. Mi próximo striptease será glorioso, no tengas dudas.

Anestesia

2010-07-23T00:08:00.003+02:00

No funcionaba bien.

De qué color era? blanco? verde? celeste?. La mesa servida para la gente amable. Noche que pasa como un autobus por un túnel.
El fino violín del bisturí separaba la piel delicadamente y un pequenio gancho
apartaba los tendones como si afinara un piano.
Rosas, eran rosas en las sábanas las que caían, gotas de rosas que se derramaban tranquilas.
Separar despacio el hilo de la marioneta, coser de hierro la vela mayor, taladrar el hueso y fijarlo seguro de acero.
Piano afinado, cuerdas en su sitio, separar ganchos y unir la piel.
Coser rosas, qué delicadas, corazón nuevo que funciona con la precisión del clavo.
Noche que pasa como un autobus por un túnel.

Telegramas mientras cicatriza la bandera.

Mischmasch

2010-06-09T13:09:00.002+02:00

Y ahora empieza a salir el sol, a buenas horas, pienso, esta primavera es espléndida - es verano - bueno, éso mismo. Siempre me equivoco, quiero decir, no doy exactamente en el clavo.
"Esta noche hay fiesta", me dice con sonrisa de cocodrilo, "habrá cerveza, payasos y música; es verano, pasearemos por el río y comeremos helado", vale, pienso, llevaré una botella de vino y pondré un par de coplas, supongo, me llevaré botas para el paseo, las plantas siempre te manchan los pantalones. Casi en el clavo. En el supermercado, mamaíta no llega al aceite de girasol, "me ayudas?" - claro, este aceite es el mejor para hacer alioli - "yo creo que es mejor para dar masajes... sabes dar masajes?" - no, pero hago un alioli que es divino - "y vienes a casa para hacérmelo?" - bueno, es fácil, verás, se echa el aceite, el ajo... - me mira rara, se vuelve y no me deja decir cómo se usa la Turmix. Siempre me equivoco.
Vuelvo a casa. Mensaje. Hacemos barbacoa en el lago, no queremos echarte de menos. Llevo salchichas, pan y un balón de fútbol, eso siempre es divertido. Salgo a las ocho y a las ocho y media estoy allí. Sólo quedan cinco, desnudos y sin barbacoa. "Sí, empezamos a las cuatro y todos se han ido" - y la barbacoa? - "Qué barbacoa? hemos quedado para tomar el sol y nadar" me pongo las salchichas y el pan por sombrero y a las nueve estoy en casa.
Es igual, esta noche hay fiesta, me pertrecho como los soldados. Llevo el vino y dos cédés. Llego tarde, como siempre. Para entonces, todos bailan después de beber. Sólo hay cerveza y una música horrible. Algunos se ríen cuando me ven tan vestido. "Quítate al menos las botas, no crees que hace... bastante calor?" (Mierda, llevo los calcetines agujereados y como me quite las botas los echo del piso) - Bueno... mejor no... porque me resfrío fácilmente. Todos refregándose en la pista de baile y yo no dejo de sudar con mi camisa de invierno. Un alma caritativa se me acerca "salimos al jardín?" - claro!. Apenas puede mantener la mirada, me abraza "porqué no te quedas a dormir esta noche?" - he triunfado, pienso. Ella es bella y azul. Después de besarme convulsiona ligeramente y empieza a vomitar toda la cerveza que se ha bebido. Genial. Me mancha las botas y el pantalón. Anda. A dormir la mona a una silla. Es lo que pasa.
Vuelvo a casa como a la cuarentena. Mientras me duermo pienso que casi doy en el clavo, que casi funciona, que por poco no me llevo el premio gordo. Un par de mentiras en forma de chistes y un mensaje al móvil que no leo.
Me despierto. El sol en la cara a las seis de la maniana. No puedo seguir durmiendo. Mierda. Leo el mensaje "Dónde estás? necesito verte ahora mismo, te espero en casa". Uy!. Casi. A buenas horas, pienso, esta primavera es espléndida - es verano - bueno, éso mismo. Siempre me equivoco, quiero decir, no doy exactamente en el clavo.
Desde luego...

Y yo ardiendo

2010-05-29T23:35:00.003+02:00

... Y ahora vas y te me embarcas.

No me digas que no te has dado cuenta. El primer día te dije "gurugú" y no te enteraste; el segundo te lo pregunté y me diste la hora; después te bailé un twist como los dibujos animados pero no miraste, y yo, ardiendo por dentro como las bombillas.
Toqué la trompeta como en las Big Bands, te planté un olivo y te escribí un libro, qué me falta?, montar en globo?, sabes que tengo vértigo!, te conté un secreto, en realidad soy bailarín, y lo que bailo, te lo bailo, mírame!, patino por las esquinas como los trolebuses, saco el sombrero de copa y mi bastón, toco el piano y mira qué bien me sale, y tú viendo la tele, ay, la tele!, y yo, ardiendo por dentro como las cerillas.
Asómate al balcón que te diga cositas, vente al ruedo y bailamos un Foxtrot que nos vea la gente, no sé cómo me las arreglo para arder tanto sin consumirme, sal a la puerta y vámonos a dar un paseíto, un paseíllo, un pim-pam, un chiqui-chín, un tarán-tran-trán, ésto es mejor que un circo, vamos a disfrutarlo como se merece, vamos a darnos un homenaje mientras me quemo por aquí dentro, por aquí dentro, si tú vieras qué calorcito tan agradable, tú arrímate y ya veremos.
Buscándote como un número de teléfono en una guía, como un espárrago en un trigal, cómo te lo explico, para que no te queden dudas, buscándote como una bombilla a otra, como una cerilla a otra, como una pareja de baile que haga... así y... así, y ponga los brazos así y salte como los cubitos de hielo en un ron con cola, y que huela como las damas de noche en Sevilla, soberbias, graciosas y pizpiretas.
Que no se te olvide. Aunque andes por ahí embarcada, yo me sigo quemando igual, qué alegría de ardores!, la primavera cada vez que te pienso, y cómo te pienso!, si escucharas los tambores de la caja torácica pensarías que se han escapado los caballos de tres cortijos, por lo menos, cómo te pienso! como papel, como madera o como gasolina, nos propagaremos como el butano y entonces será como una explosión de amapolas y nomeolvides, de margaritas, de orquídeas, de lo que tú digas porque energía no falta, en absoluto. Fabuloso.

Que no se te olvide. Vale?

Wir haben dich vermisst

2010-05-24T23:29:00.003+02:00

... Llego a casa. En la cocina, con un silencio de televisión sin voz, ella rellena algún papel oficial. Levanta la cabeza, "Wir haben dich vermisst", con las cejas serias y apenas sin mirarme. "Es gibt noch einige Spargel und Soße, falls du Lust drauf hast". Me voy a mi habitación con su mismo silencio.
Ich bedanke mich nicht. Warum guckst du mich so an?, denke ich. Era tan importante que fuese?, tan importante como para no preguntarme porqué?, ahora os intereso? o sólo intereso para las funciones de gala, cuando vienen invitados y es divertido presentarme?. Qué queréis?. Qué esperáis?. Ni una puta palabra de condescendencia, ni un rastro de interés personal y tengo que disculparme?. "Wir haben dich vermisst", con el tono terrorífico de las frases que dejan eco, con la gravedad de las cosas importantes, con el jueguecito psicológico de la interpretación correcta de bla-bla etcétera und so weiter, qué queréis?.
Habt ihr auch mich vermisst, als ich traurig war?, habt ihr auch mich vermisst, als ich etwas gebraucht habe?, was fur eine Interesse ist das?. Me retiro a mi habitación. Por el pasillo voy tocando el piano de las rosas que no existen y el tic-tac de un agujero en el pecho.
Se me acabó la conversación. Ya había acabado con casi todas mis líneas de diálogo. Ya no tenía nada de lo que hablar. Ya no necesitaba ni disculparme. "Echar de menos" es un verbo que hoy me pilla demasiado lejos. A vosotros os va de puta madre. Sonreís, hacéis fiestas y coméis espárragos con salsa holandesa y patatas, no necesitáis a ningún mono de feria que no se entere de qué va la misa, no tenéis que cargar con mi cuerpo en las reuniones porque yo no estoy, yo nunca estoy, no lo habíais notado ya hace tiempo?, qué conversación os doy?, qué esperáis escuchar?, qué esperáis leer?. Os importa una mierda si estoy feliz o triste, qué tenéis que ver con lo que siento? eh?, qué?, qué interés tenéis?, os importa si canto las penas, si canto las glorias, o si me callo?, porqué me agredes con el "te hemos echado de menos"?, esperas que me lo crea?, yo qué tengo que ver con vuestra película?.
Tangentes que no se pueden cruzar. Casa está lejos. Trenes que pasan puntuales. Funcionar. Ese verbo higiénico y perfecto que no entiende de aurículas ni de ventrículos. Desde las cocho hasta la una trabajo. Días de veinticuatro horas y semanas de siete días. Seré matemático y podré sobrevivirme en el hierro de las bielas. "Ese animalito sentimental". Ya no me queda más corazón. Me llevo lo que queda. Me lo comeré a solas y a nadie le importará a qué sabe.

Terciopelo

2010-04-26T15:58:00.004+02:00

"Búfalo, y tú te vas a venir conmigo", me había dicho confidencialmente en la fiesta. Llamó a un taxi y en diez minutos estábamos de camino. "Y adónde vamos?" - "Ah, es una sorpresa, tú no dices siempre que te encanta aprender? pues hoy te toca a tí ir a una clase. Tú tranquilo, si te molesta, o te disgusta, sólo dímelo, vale?".
"Dolorosa" decía la placa de la puerta. No había un gran cartel luminoso ni parafernalias anunciando lo que había allí dentro. "Un momento. Ven" fuimos a una esquina y se hizo otras dos rayas. "Esto, para que no pierdas ojo". Exageraba. Seguro. Después, me miró de arriba a abajo "recógete el pelo y límpiate un poco los zapatos". Ya no sonreía. Se peinó con los dedos y nos acercamos a la puerta. Llamó. Se abrió una rendija horizontal. Dos ojos que nos estudiaron de arriba a abajo. Se abrió, era un portero de más de dos metros con unos músculos que no le cabían en el traje, rapado y con un tatuaje que le subía por el cuello. "Pasen, seniores". Entramos y fue a hablar con él a una mesa en el recibidor. No había ambiente de fiesta. Una música suave y un tanto delicada, susurros de conversaciones y olor a cortinas de terciopelo. Suelos limpios y decoración Jugendstil. "Sin problema" volvió con una palmadita en la espalda.
Yo imitaba lo que hacía él, la misma posición de las cejas y la cara de rutina fingida. Mientras entrábamos, me explicaba. "Ésto es un local un poco... diferente, pero oye, de verdad, si te molesta o algo..." - "ya, ya, déjate de detalles y al grano" - "vale. Te acuerdas lo que hemos hablado en la fiesta?, pues Hanna trabajaba aquí, por eso se reía..." (Hanna? quién era Hanna? no tenía ni idea de quién era, pero yo asentía con normalidad) "... Qué tomas, lo mismo, no?" "... Sí, claro, pero que no te ponga mucho hielo". Una barra oscura con luces bajas. Gente con buenos trajes y perfumes caros, yo sería el más jóven de todos, la camarera que nos atendió era preciosa. Apenas nos sirvieron la copa, otra camarera se acercó "Seniores, en breve comenzará otra sesión en la sala azul, si lo desean, será un placer contar con ustedes" "Sí - contestó él - cuenten con nosotros para esta velada" "Un placer", inclinando un poco la cabeza se alejó hacia otra mesa. "Tío, a qué viene esta cortesía tan rancia?, me has traído al siglo dieciocho?", "No, hombre, no, (sonrió) esta gente te trata como si... imagínate que estás en un juego de rol, vale?, pues lo mismo, tú métete en el papel y punto, tampoco hay que cambiar tanto. Venga, dale un trago que nos llevarán la copa más tarde".
La sala azul. Un salón grande con unas sillas colocadas en círculo alrededor de una tarima parecida a un escenario pequenio. Unas ocho o diez sillas también de terciopelo. Había hombres y mujeres, "Siéntate aquí" me senialó una silla y nos sentamos como los demás, rutinarios y con aires de importancia. Una suave musiquilla delicada de fondo iba sonando cada vez más alta. Se cerró la puerta.
Del otro lado de la habitación salió una camilla. Con un cuerpo. Un cuerpo de chica amarrado con cuerdas azules. Las manos a la espalda. La cabeza tapada por una máscara de cuero azul con cremallera en la boca. Un chico fuerte empujaba la camilla hacia la tarima. Inclinando la camilla, dejó a la chica de pie en el centro. Sus ojos se clavaron en mí. Apenas podía mantener el equilibrio, tan precisas eran las cuerdas que le ataban. El chico la agarró de la mandíbula y le susurró debajo de la música "Oh, estos seniores te están viendo y tú vas desnuda, no te da vergüenza?" y le azotó el trasero sin violencia. Le susurraba algo más que no alcanzaba a entender mientras los demás actuaban como si viesen el cine. Le azotaba el trasero cada vez con más fuerza. Ella asentía con la cabeza. "Ponte de rodillas". Obedeció a duras penas sin quitarme los ojos de encima. De rodillas, cayó con el cuello y los hombros en el suelo. El chico sacó de un maletín unos guantes de látex y un bote de lo que supuse que sería vaselina. "Qué vergüenza!, voy a azotarte como a un caballo, porque eres un caballo, verdad?" - Asentía con la cabeza y emitía un gemido de afirmación - "Cómo?" - la chica repetía el gesto y gritaba el gemido. "Bonito caballo". Sacó una especie de dildo piramidal con una cola larga y empezó a insertárselo en el ano mientras la abofeteaba. La chica cerraba los ojos con fuerza. Gemidos cortos y respiración cortada. Cuando podía, me miraba. Con esfuerzo, terminó de insertárselo. Era lo más parecido a una cola de caballo ("... Buen caballo... bonito" - mientras intercalaba caricias y bofetadas).
Yo no sabía lo que sentía. Asco?, placer?, era todo un juego?. Los demás seguían atentos, alguna sonreía, a lo que pasaba ahí en medio. "Eres un caballo... no te da vergüenza?" alternando bofetadas por todo su cuerpo. La levantó tirando de los nudos y la dejó de rodillas. Le susurró "te gusta, carinio?" y ella sólo gimió. "Contéstame bien" y tiró de la máscara. Tenía una bola en la boca atada a la nuca. mientras le quitaba la bola... un momento... Steffi?... Stefanie Rössner, estudia en el... tercer curso de Literatura Inglesa, sí!, en el último examen le puse un notable. Qué hace Steffi aquí?. Se miraron y ella le dijo "Si, amo". Yo no salía de mi asombro.
"No me digas que te has puesto caliente. Delante de estos seniores, te has puesto caliente?" - "Si, amo". Se lavó las manos con vaselina y empezó a tocarle. Su cara se retorcía, giraba las manos, hacía fuerza contra las cuerdas, me miraba de reojo, cerraba los ojos con fuerza, deformaba la cara mientras respondía "Sí, amo", algunos de los espectadores se tocaban por encima de la ropa. Yo no sabía lo que pensaba. una seniora se había bajado los pantalones, hipnotizada por el espectáculo. "... Todo bien?" - mi amigo en voz baja se preocupa por mí, yo asiento, le digo "Todo perfecto", me sonríe y le devuelvo la sonrisa. Al girar la cara, aún con la sonrisa, me encuentro con los ojos de Steffi, mirando desde el cielo, mientras el chico le acaba de introducir la primera mano. Creo que ella también intentó sonreír. "Buena chica... buen caballo" - "Si, amo" entre gritos y sudor.
Pinzas, cadenillas, una tabla de azotes. Le puso un collar y la paseó de rodillas uno a uno delante de todos nosotros. Tuvo que masturbar a la seniora ("Sí, amo"), soportar la saliva de otro senior ("Sí, amo"), aguantar los sobes de una pareja ("Sí, amo"), vi cómo se la chupaba a mi amigo ("Sí, amo") y cuando estuvo frente a mí... me la saqué ("... Sí. Amo"). Terminó la ronda y volvieron al centro. Le quitó la cola y las pinzas de los labios y sacó un consolador descomunal. Cuando el chico se acercaba a ella, podía oir bajo la música que le susurraba "vamos, preciosa, hazlo por mí". Se retorcía. Cómo se retorcía. Le salían las lágrimas sin intentar llorar. Apenas entró la punta, gritó tanto que tuvo que soportar otra manta de bofetadas. Agarrada del cuello, sorbiendo mocos, "tranquila, carinio, seguro que lo soportas, estoy muy orgulloso de tí, sólo un poco más" - "Sí, amo". Yo no tenía ni idea de la elasticidad de los genitales. Es literalmente increíble. El chico le metía centímetro a centímetro aquel monstruo y ella parecía que iba a reventar. Cómo se retorcía. Cómo gritaba. Cómo lloraba. Los demás se masturbaban suavemente, excepto la pareja, que ya estaban a lo suyo. Ya no me miraba. Quiero decir, ya no miraba a ningún sitio, gemía, retorcía el gesto, pero los ojos no enfocaban nada. "Estoy muy orgulloso de ti, carinio, lo estás haciendo muy bien" - "Sí, amo" - sin apenas respiración.
Cuando pensaba que era suficiente, el chico enpezó a meterle además los dedos en el ano. Ella ya no sabía gritar. Un espectador hizo un ligero gesto con la mano. "Quieres que los seniores se corran en tu cara?" - "... Ss.. sí.. amo...". Se acercó y se descargó mientras ella creo que no se daba cuenta, estaba demasiado ocupada en respirar. "No hay nadie como tú, eres la mejor, carinio, aguanta un poco más, sólo un poco más" - "... Ssss.. ammo" y acabó de insertarle la mano también. Otro espectador se descargó y la pareja ahora era un trío. Fue sacando la mano, no sin dolor. Ella temblaba a orgasmos cuando le sacaba el descomunal consolador. "Ya está. Ya ha pasado. Eres la mejor. Estoy orgulloso de tí", se miraron, el chico sonrió y ella lo intentó, con gesto satisfecho y cansado. El trío estaba terminando, el chico le preguntó "quieres algo más de los seniores" me enfocó los ojos cansados y le respondió "Sí, amo", nos acercamos los tres que quedábamos y ella parecía feliz y radiante, brillante y cansada, mientras el chico le acariciaba la piel más irritada. De rodillas frente a nosotros fue repitiendo "Gracias, senior, es un placer" a cada uno de nosotros con una reverencia atada y difícil. El chico la levantó con sus brazos y la depositó de nuevo en la camilla.

Cuando volvimos al bar, nos volvieron a servir las copas pero nuevas. "... Y?, qué tal?" - "Pues... interesante, muy interesante" (era Steffi!, Stefanie Rössner!, cómo va a volver a mis clases? cómo voy a mirarla? - Una media sonrisa se me dibujaba involuntariamente sin saber porqué). Antes de terminar la copa, una camarera se acerca y nos dice "Seniores, en breve comenzará otra sesión en la sala roja, si lo desean, será un placer contar con ustedes" - "Se lo agradecemos mucho, pero tomaremos otra copa" - "Encantada igualmente", inclinando un poco la cabeza se alejó hacia otra mesa. "Sala roja?, hay otra sala?", "Sí, hay cuatro: Lila, Azul, Roja y Negra, has estado en la segunda más... interesante, como dices tú", "Y has estado en la negra?", "Sí, sólo una vez, pero me fui a la mitad, eso ya es demasiado para mí".

Aquella noche me perdí filosofando sobre el placer, el dolor, el concepto "juego de rol", y esas cosas. Increíble lo de Steffi. Supongo que el concepto "Lealtad" también puede ser satisfactorio. O llegar al extremo. Sólo por llegar al extremo. Como si te gusta el azúcar, y haces un espectáculo tragándote tres botes de leche condensada (menudo ejemplo) o como si eres yonki. Supongo.

Eso fue un Viernes, hoy Lunes me encuentra por los pasillos. Steffi. Los ojos de Steffi perfectamente enfocados. "Hola Frau Rössner", "... Verá usted, creo que le debo una explicación, pero no es lo...", "Un momento, un momento. Yo también trabajo, también estoy puteado y tampoco es nada del otro mundo, pero, a veces me gusta y... " - " Ya, pero a mí me gusta siempre". "... ... Ya... eee... eel Miércoles tenemos clases, no?", "Sí", "... pues no te olvides el comentario de texto, que ya mismo vienen los exámenes", "... Sí..." (Porqué esperaba escuchar la palabra "amo" detrás del "sí"?, porqué me empalmé mientras repetía en mi cabeza "amo"?). Se fue por el pasillo y yo no miré atrás. El trabajo es el trabajo, o le voy a dar clases de Literatura al "Dolorosa"?. Cada cosa en su sitio y yo, con mis gafas.

Tengo que comprar pasta, huevos y arroz. Y tabaco, que me queda poco. A ver qué me hago de cena. Lo mismo me compro unos fideos chinos de esos de cinco minutos, es rápido y llena. En fin.

Báilame

2010-04-22T22:47:00.004+02:00

Quién te dijo que tus violines no suenan por derecho?, quién te enganió?, quién te quiere decir que tus aires no tienen el color de las rosas o de un geranio?, quién te dijo un piano de media ala y un arpa casi afinada?

Báilame.
Báilame color de fresa, muéveme los brazos color alma vuélame, vuélame del humo que se disuelve en un café a las doce y envíame a tu aire, vuélame esas manos flamencas, ay, si yo pudiera ser tus brazos. Si yo pudiera ser tus brazos te bailaba y cómo por la cintura tres veces, por la cara como las primaveras, así y así, por el aire, aire, que se me escapa por tus dedos si abanicas mi pelo y báilame, báilame que es la fiesta del respirar, las curvas de tus brazos son como si fueran vestidas de flamenca, el suspiro de tus pestanias si me dices que me miras, aire, que te me escapas igual que los mediodías, igual que las ventanas si las abres te me escapas, aire, que tus brazos son la fuente que me respira el pecho, y cómo me respira, mira, como el clavel que su cuello estira, mira, como mano que la cintura gira, mira, que si yo pudiera tocarte de la cintura, locura.
Seamos serios: Báilame.
Báilame como el azúcar en el algodón, quita los velos del cielo que roza tu pelo, pero báilame, como el aire si me prestas una tarde a la sombra fresca de las uvas, y si te devuelvo el arte, mi parte, por verte y saborearte, el calor de tus pupilas y el aire si te abanico, que tus brazos son de Verano y nata y ponte bonita, mira que voy a mirarte otra vez.
Déjame que te baile yo, que te llevo en los tacones si salgo a algún tablao a cantarte las cuarenta si tú no me escuchas, mira cómo te bailo y perdona si se me caen las flores. Te bailo, muevo el aire y te me vas en Verano de las primaveras más largas, aire, hilvanando con los dedos el aire si me bailas. Báilame. Si ya me bailas, báilame. En tu aire se me enredan los dedos si te respiro y en mi pecho, los bailes del cómo me bailas.
Qué locura!, bailar sin partitura!.

Fragmento

2010-04-19T22:35:00.003+02:00

Fragmento de un diario

(...) Le llevé el desayuno a la cama, la llevé a mi calle favorita, le eché piropos y le canté flamenco por lo bajinis. Soy un hijoputa. Lo más sincero que podía haber hecho es sólamente tener sexo y comer goulash. Seré mentiroso. No podría vivir si fuese de verdad. A ella les han gustado toda esa sarta de mentiras piadosas, esas morfinas azucaradas les han encantado. Quiere repetir la cita a toda costa. Sicilia, dice. Y qué hay en Sicilia?, una playa?, tumbarse al sol en pelotas y no poder tocar porque está tomando el sol? yo le dije Pompeya. Eso sí es interesante. Si no vamos a estar las veinticuatro horas del día follando, quiero hacer algo interesante. Tomar el sol no es interesante. Estar de vacaciones no es interesante si no haces nada. Si sólo voy a estar veinte horas follando quiero cultura y drogas a partes iguales y de gran calidad ambas. Si no, no tendrá sentido. Esas cuatro horas restantes también tienen que ser apasionadas. Este viaje ha sido genial. Ahora regreso a mi ciudad. Esta parada en Potsdam es demasiado larga. He fumado y aún seguimos esperando. Ser drogadicto le da sentido a la vida. No de una manera transcendental, profunda y telúrica, más de un modo interesante. Es interesante buscar un sitio y mantaenerte ocupado teniendo cuidado con todo lo demás: los revisores, los mirones, la policía, la gente simple y ordinaria se convierte, en diez minutos, en enemigos potenciales. Eso lo hace, hasta cierto punto, excitante. Es otra manera de estar empalmado. Estar en guardia y hacerlo bien. Después, mantenerte despierto y reaccionar a tiempo es como un juego. También tienes que estar atento y reactivo, disimular, fingirte a tí mismo en otras condiciones. No cómo estás, sino cómo deberías estar (no cómo eres, sino cómo deberías ser - Ser/estar = Sein). Tengo que imitarme para pasar desapercibido. Y cómo se puede imitar uno a sí mismo?, cómo se puede simular ser uno mismo? Eso implica una falsedad en la raíz del planteamiento, dado que simulación indica una representación de otra cosa sobre una realidad. Una respuesta sería que uno no se simula a sí mismo, sino a "modos" de uno mismo, como cuando un viernes, el perfecto estudiante se va de fiesta. Sigue siendo el mismo, sólo cambia el "modo". Disfrazado de persona normal mientras el thc masajea los dos hemisferios. La realidad es otra. La realidad es lo que ellos ven. Por eso la realidad siempre es otra. Y la verdad siempre es otra. La realidad es una alucinación colectiva, y la verdad no se puede decir, porque, simplemente, no es. (...)

Avión

2010-03-28T19:01:00.005+02:00

Mándame todos los pianos que tengas. Mándame todos los violines, las trompas y los tambores, mándame tus mejores sinfonías y deshazte en filigranas, sangrar no puede ser algo bello, morir no es nada poético, no me vengas con la culpa del malentendido barriobajero con la intención de odiarme. Si es eso lo que necesitas, adelante, llámame barbaridades, que me lluevan insultos y que truene la tormenta de la tragedia que sólo tú necesitas, adelante, forma a tus tropas, cava trincheras, toma posiciones y apúntame a las rodillas para que no escape

Y mientras tanto, de mi cabeza baja La Diosa a calmarme desde la puerta de mi cuarto. Es mentira, sí, es mentira que bajes de mi cabeza a la puerta de mi cuarto porque tú no llamas a las once de la noche a pedirme un cigarrillo, es mentira, que me despiertes a las seis y media para ducharme temprano, es mentira que pasees conmigo por el parque y es mentira que viajemos a Ámsterdam o a Praga sólo para dormir juntos, es mentira, todo es mentira, sabes?, y también es mentira que lloré cuando te ibas, cuando me despedía desde el tren y cuando estabas dormida, es mentira, nunca nos besamos, ni hubieron rosas en el aeropuerto ni cenas en la playa. Dioses!, llorad porque todo es mentira!, que no hubo amor ni pasión, ni hubieron tormentas ni toqué el piano en tu costado, el violín en tu cintura y el oboe en tu cuello, mira cómo me circula la sangre, todo esto no puede ser poético porque es mentira, que me dijeras o que te dijese, que volásemos en aviones altísimos y que alunizásemos en tu tejado, recuerdas? yo quería plantar flores pero tú ya tenías el arcoiris, las bicicletas lloran porque ya no se acuerdan, los ríos de desesperan porque nunca los paseamos, los paisajes se queman porque nunca los subimos, nunca alzamos el vuelo, nunca fueron las doce de la noche, nunca fueron las tres de la tarde, nunca fueron las cinco de la madrugada, sabes lo amargo que es éso? ésto no puede ser bello, ningún sufrimiento puede ser bello, que la primavera se me escape por la ventana o que deje migas de pan por si te pierdes, no es poético que todo se quede vacío, que nada cuadre, que todo pierda el sentido, tendré que reírme hasta que se me desencaje la mandíbula, sí, reírme, porque todo ha sido una broma, un espectáculo, una función de circo con el "más difícil todavía" y es así de divertido, me reiré a lágrimas secas para celebrar que todo fue mentira, que no me invitaste y que no fui, que fue delicioso, que fue terrible, que fue pasional y que fue frío, y que después, ni a las once ni a la una, ni apareciste ni llamaste a mi puerta, es mentira, sí llamaste, pero no estabas, entraste y te invité a un cigarrillo pero tú no viniste, después paseamos por el parque pero tú no estabas, ni en los viajes en tren ni en los aviones ni en los aeropuertos con ramos de flores, tú no estabas, tú no estabas, y da igual si el mundo entero se paró o si guardaron luto en las iglesias porque el tren seguía adelante, los aviones seguían volando y las horas se me seguían escapando por la ventana, yo qué culpa tengo? yo sólo puedo esperar que haya sido una buena función, una función estelar, única y gloriosa, irrepetible, sólo puedo esperar un triste aplauso del público más triste, haré una reverencia y gracias por haber venido. Volveré a mi país. Me llevo a Ian y a una bicicleta. Quiero dejar olvidado todo lo demás porque no quiero fotos sin gente, cuadros sin colores ni música sin instrumentos. Volveré a mi casa y ya no será mi casa ni yo seré yo y entonces, dime, qué voy a hacer? reírme como un loco, brindar todas las noches a la salud de las cosas que nunca pasaron, beber por la gente que nunca conocí, enterrar la vida que no he vivido, haré chistes sobre mí en tercera persona y me reiré tanto que se me desencajará la mandíbula y lloraré a carcajadas de lo divertido que ha sido todo.

Rápido, vuelve a mi cabeza. Vuelve a mi cabeza te digo!, si no vuelves me abriré el cráneo y te pondré un santuario para que no escapes.
Ya está, ya ha pasado todo.
Aún no ha pasado.
Ahora puede pasar.

Frankfurt sin Adriana

2010-03-07T03:21:00.002+01:00

Frankfurt se congela sin Adriana.

Detrás de los cristales, dice, me va entrando el invierno y mira qué delgado. Como las cuchillas, dice, en cristales y en trocitos de hielo se me cuelan. La piel, dice, la piel se me cuartea y me entra el frío, ése frío, que clava astillas y que no entiende si Enero o si Marzo. Adriana se recoge como las cajas de música. Abriga el pecho la medalla del aire. Se toca Adriana sin reconocer su piel. ¿Recuerdas mi ventana?, dice, entraban las primaveras por el río y el verde de las ramas, ¿recuerdas?. Los recuerdos eran como campanillas que se pierden en el eco del desván. ¿Recuerdas?, la melodía del hielo iba azulando las sienes de Adriana. Cuerdas que se desatan. Marionetas que dejan posados sus brazos en el suelo.

Yo era quien cantaba las nanas insignificantes. Era yo quien soplaba el aire de tu pelo y tú pensabas que era el aire de tu pelo quien soplaba, y entre tanto aire, burbujas para que el invierno no llegase. Tengo frío, empezó a decir. Antes de que el azul llenase su cajita de música Adriana me dijo "tengo frío". Aviones que se pierden en las alturas. Cartas que se envían desde el exilio. Yo soplaba la vela en los días de sol y ella se iba embarcando en el tejado de donde se cuelga la luna. El invierno tomó Frankfurt. Después sucumbieron Hannover, Hamburg y Schwerin. Adriana, desde su ventana, dejó de recordar el olor de la cocina y la distancia del pasillo. Cerrar las puertas del invernadero. Sellar las ranuras y conservar lo poco de aire que queda. Yo le tomé la mano y le susurré que no me olvidase.

"Mira, éste traje me lo he comprado hoy, ¿qué te parece?". "Ja, ja, ja, qué tonto eres, ven aquí y deja de hacer el mono". "¡Cumpleaños feliz!, para celebrarlo te he hecho un café". "¡Por fin me llamas!, no sabes cuánto te he echado de menos". "¡Vamos, ven a bailar!, hoy es viernes, no seas tan viejo". "Tengo que volver a Cuba. No sabes lo preciosa que es". "Buenos días, tonto". "Buenas noches, me alegra que te hayas pasado a verme"...

En el desván

2010-02-22T23:08:00.003+01:00

Madre, ella es elegante como las pestañas
como los pasos descalzos ella es suave
como las guirnaldas y como las manzanas
ella es azul como el cristal que no se rompe
tiene una mano que gira con las uñas encogidas
y una cadera que no se quiebra
y medio collar de labios y hielo
que sonríen los dientes son sonrisas

Madre, ella me susurra y tuerce la voz
con su ropa tendida se pierde no suena
el frío en susurro de las interferencias
ella es constante en sus mejillas
y tiene un ojo abierto y un pie quebrado
Madre su cuello es azul
Madre su hombro es azul
Madre, susurra en azul sin tristeza
su voz muda y sin aire en los pulmones

Madre, es bellísima como las cuerdas de los violines
como las teclas de un piano es bellísima
como el hielo en el hueco de la boca
mira cómo sueña
los sueños helados de melocotón y uva
de arena de playa ya no estaba triste
Madre su brazo torcido de frío
sus dientes Madre susurran qué me susurran
las flores congeladas y una muñeca que se tuerce

Deja que susurre Madre
que no volverá Quitasueños
Ella es bellísima como el cristal
brilla como un espejo quebrado
y me sonríe Madre mientras sueña qué sueña
pasos que no da y besos sin labios
ya no está triste Madre no lo vé?
Uñas que no arañan y un ojo abierto
sí, seguro que están soñando.

Otro

2010-02-11T14:14:00.004+01:00

(...)

- Sí que me hace falta todo lo que dices. Me hace falta que se me vaya la pelota, hacer el imbécil y despeinar a la gente. Si te molestó la vez que te vomité encima haberte quitado de en medio. Yo tampoco quería tener un llavero con tu cara colgando ni hacer de padre con alguien que se mira tanto al espejo. Qué te has creído? que podría haber cambiado? que podría convertirme... en qué?. Para mí que te has equivocado. Tú allá si pretendes parar las mareas, o retrasar el tiempo que tarda el sol en esconderse. Y me echas en cara que soy un hijoputa? un engreído? un egocéntrico? claro que sí, joder, no me lo quito ni con agua hirviendo. Vas a venderme tus moralinas y tus flores? anda que te aguante otro las pataletas y las charlas de las telenovelas, ESTOY OCUPADO, no ves? me quiero y me ocupo de mí, me cuido, te parece poca tarea? ponerme entre paréntesis para echar un par de polvos es instinto y si sé que va a ser un problema me la casco y en paz. Voy a hacerme un Cristo por una cama y un agujero? vas lista. Échame los perros, dispara, ponme una bomba en la cocina, me han explotado tantas cocinas que como en el servicio, ya no me merece la pena repararla. Sí que me hace falta. Me hace falta hacer todo lo que me echas en cara. Y me encanta. Yo necesito poco, con pocas drogas voy y vengo de la luna. Con tanta poesiíta y tanta pollada. A otro perro con ese hueso, si te voy a tener que pedir perdón cada vez que pote en una iglesia voy a tener trabajo. Tú misma con lo que te haces...
(Se fue poniendo la chaqueta y colocándose la corbata)
... Y qué quieres que te diga, te diría que lo siento, pero es que no lo siento. Ahí te dejo el libro que me pediste. Es bastante malo, pero a tí seguro que te gusta, te lo puedes quedar. Y no te cagues en mis muertos, que el que escupe hacia arriba, le cae en la cara. Ésto queda entre nosotros, vale?. A la gente no le interesan estas cosas.

(...)

Dime que me quieres, tonta

2010-01-26T18:43:00.002+01:00

Dime que me quieres, tonta. Dime que te gustan mis pestanias y la caída de mi pelo, dime que vamos a un concierto y llévate el violín, que yo me llevaré el tambor y el saxofón, llévate la trompeta que yo me llevaré el trombón, pero dime que me quieres, tonta, dime que pelearemos como tigres y que aterrizaremos el avión en medio del océano, para que no falte pista, dime, dime, que soy capitán general y tú eres la emperatriz de lo más grande del mundo, qué más quieres? dime que ganaremos el siguiente asalto, que venceremos la próxima batalla, dime que vamos a salvar al mundo con nuestras manos, dime que no va a terminar y que maniana será mejor, dime que me quieres, marcaremos goles desde el centro del campo y el Real Betis Balompié será el campeón de Europa, de Europa!!, dime que me quieres, tonta, y todo esto explotará de una manera magnífica y generosa, maravillosa, fabulosa, mejor todavía que los fuegos artificiales de la feria de mi pueblo. Fin del torneo. Ganadores: nosotros. Mesa limpia y bola extra, barra libre, como si el cielo pudiera ser una barrera.
Dime que me quieres y te compro un caballo. Dime que me quieres y te traigo un saco de aceitunas. Dime que me quieres y te pongo un balcón con geranios. No seas tonta, nos iremos por las azoteas a saltar por los tejados, zarparemos un barco gigantesco y no habrán vías que se nos resistan, a la de una, a la de dos, a la de tres... Alehop!, dime que te ha gustado el gesto que he hecho, dime que te ha parecido graciosillo y ligeramente ingenioso, reconócelo, déjate caer, tonta, dime que me quieres, que por ahí asoma la primavera -no la oyes?- y tengo el arsenal pletórico, y si tú quieres, coje el violoncello que yo cojeré la guitarra, coje la tuba, el oboe, la flauta, yo cojeré el piano y las arpas, tocaremos todos los instrumentos, todos, y sonará una sinfonía de ángeles, de paraíso, de alegría y vino manzanilla, de queso y jamón, a gloria va a a sonar -otro gol del Betis? esto es mejor de lo que esperaba!- dime que me quieres, sólo éso es lo que le falta a este pastel, ves qué fácil?, dime que vamos a hacer un concierto nosotros, maravilloso, no?
Después no digas que no te enteraste, que no sabías de qué iba la película, no te lo puedo poner más fácil, no digas que no sabías las cosas, tú dime que me quieres, tonta, y ya está.

Otra mía otrería

2009-11-19T13:38:00.002+01:00

No me digas que no te queda sitio para otra más.

Te acuerdas?, te acuerdas? de las noches las fiestas los gritos, todo daba igual había colores gritábamos, asaltábamos cerca de la catedral el tesoro de los colores de los días que quedaban por venir, y más, mucho más, robábamos de alguna manerala desesperación de todos los demás, las tragábamos, las metabolizamos y, a cambio... explosiones.
No me digas que no te acuerdas, no digas mentiras, como los cohetes descabezados sin dirección y quién le pone el collar al tigre nosotros mismos, es la únca manera de saber cuándo viene y al cabo, otra subidita que tiraba al río, a un servicio o afuera para que no nos vieran, desatábamos el zoológico a base de bien por los callejones, dijiste que veías un tren pero era la calle, dijiste que era un concierto pero eran auriculares, dijiste que tenías prisa y todos la teníamos, menuda apisonadora!, collares a las estátuas y coches de policía, corremos más no hay que preocuparse y ahora... dices que no te queda sitio para otra más... no me jodas.

Después el día siguiente traía más días siguientes y los días siguientes traían aún más, más trenes más ríos y más rincones, más prisa, vestidos de maquinista a ver dónde descarrilábamos el avión dónde va a ser en medio del océano, lógicamente, el teléfono de plástico que comunicaba con el presidente de los obras, cambiémoslo todo de sitio, pondremos la gravedad ahí arriba y el que no quiera puede tomar la primera ventana que le lleve a otra bicicleta por si acaso llévate la campanilla que no te pierdas -Disculpe seniora, ha sido sin querer- canta otra vez la misma sinfonía, llena aquí parece que va por la mitad y entonces... entonces...

Barrabasadas una detrás de otra porque hoy es hoy, y maniana también será hoy y entonces qué problema tienes? pelos de colores y bares a puerta cerrada por si sale el sol "aquí lo llevo" pues te lo guardas porque todavía no es la hora, abigarrados como cosacos fuertes como un precipicio vértigo como la acera de enfrente, lancemos lazos a ver quién la asalta antes y vas tú y dices... que no te queda sitio para otra más? cavaremos como las lombrices a ver qué alto subimos, buscaremos como moscas el panal de rica miel, subiremos al subterráneo porque la familia sigue de fiesta, de fiesta, celebran que hoy es hoy, y maniana también será hoy y entonces... No me digas que no te queda sitio
para otra
más.

"... Y que viva la poesía!"

2009-11-11T13:59:00.004+01:00

"... Y que viva la poesía!"

Digas lo que digas van a entender otra cosa
das una de cal y recibes tres de arena

"... Y que viva la poesía!"

Y si sufres las venas y escupes sangre
te dicen qué bonito y qué estilo tienes

"... Y que viva la poesía!"

Dándolo todo por las aceras y las avenidas
y te dicen que eres del grupo de las rosas

"... Y que viva la poesía!"

Preocupados más del aburrimiento
que de sacar algo realmente auténtico

"... Y que viva la poesía!"

De cabeza contra los trenes con el mono de trabajo
y que vengan quince mil vendiéndome tonterías

"... Y que viva la poesía!"

De otra manera

Harto de recorrer autopistas, gasolineras, puentes y pensiones de mala muerte me viene un tío perfumado con el maletín del telovendo, me quiere suscribir en el club de las margaritas y los parques floridos, de qué? - Sí, haces lo que buscamos, eres de los nuestros. No me lo creo, primo, ME AHOGO, no me ves?, te digo que estoy de mierda hasta las orejas y me vienes con un disfraz de pastelero? y encima me insultas diciéndome que hago qué? lo mismo que tú? no me ves la grasa en las manos? no ves la mariconería que destilo? SOY UN TRABAJADOR, un currela, un jornalero y si te digo cuatro verdades es porque me da dolor de barriga el aguantármelas, no tengo tanto tiempo libre para hurgarme en el ombligo. Dame gasolina, dame un mechero, verás la que te lío en un minuto, véndele la moto al vecino de enfrente, yo no trabajo lo que tú vendes.

El correo que siempre llega tarde

2009-11-09T13:40:00.003+01:00

No deberías tomártelo como algo personal. Yo sólo pasaba por ahí, eso es todo. A lo mejor se me empaniaron las gafas, ya sabes, uno no ve bien cuando los cristales se mojan y el resto, el resto sólo se desdibuja entre las dioptrías y las gotas. Yo no tenía intenciones de nada de eso, estaba lloviendo como siempre y yo no tenía paraguas. Y tampoco me di cuenta de que las cosas que decías eran importantes, no me di cuenta que realmente tenías problemas, ni me di cuenta de lo ninia que eras. Yo sólo te creí, te tomé la palabra, pensaba que sólo era eso, una charla de café, poco más, la ropa tendida al sol de la estufa y el calor del microondas antes de que la campanita suene. Después ya sabes, volvieron a ser las seis de la maniana y me quité el traje de sirenita, de princesa, y nos fuimos disolviendo mientras a cántaros caían del cielo ladrillos que tiran a dar, problemas, papeles, enredos, madejas y mil películas más que sólo uno se cree, mientras, nos íbamos disolviendo en el siguiente chaparrón.
Y después de haberme ido te llegaron las postales que te mandé hace tiempo. Después, cuando ya estaba lejos, un Deus ex Machina a destiempo, a toro pasado, una explosión silenciosa que salpicaba a todo el que pasaba cerca. No me pudiste pedir explicaciones y no pude dártelas, como mucho me pitaron los oídos cuando iba en algún tren a nosédónde, yo pensé que era el tiempo, tú conjurabas al cielo y al infierno en contra de los silencios que qué se le va a hacer. Preguntas retóricas que no tienen soluciones, que se saben y que no queda bien decirlas, preguntas que quedan bien porque son preguntas huecas y que te dejan hueco cuando las preguntas, preguntas sobre las preguntas mientras yo esperaba en alguna estación que me llevaran a la primera primavera.
Y ahora, ya ves, chaparrones como ladrillos, películas que sólo uno vive en su cabeza. Ahí afuera apenas hacen dos grados y son las dos de la tarde. Por alguna razón lógica sigo sin paraguas y cuando se me mojan las gafas siempre te veo de alguna manera, ya sabes, como cuando pongo el tocadiscos. De cualquier manera, lo que te quiero decir es que está bien, quiero decir, que está bien todo lo que hiciste, es lo que se tiene que hacer en esos casos, tuviste razón, toda la razón del mundo y si llueve, que llueva, eso depende del tiempo, contra eso no se puede hacer nada, como mucho, comprarse un paraguas y encender el microondas, poco más.
Y dentro de poco cogeré otro tren y me llevará lejos y esperaré a la primera primavera y te volveré a echar de menos cuando no me piten los oídos y seguirá lloviendo y esa película sólo la viviré yo y qué le importa al vecino y en fin, ni siquiera merecerá la pena que te escriba una carta para no mandártela, el correo siempre llega tarde y las cartas, cuando las lees, siempre suenan melancólocas y qué va, "eso es así", no?. En fin, qué te voy a contar, si tienes razón en todo?.

Las cosas

2009-10-26T16:31:00.002+01:00

Serían algo más de las dos cuando llamó a mi puerta. "Tienes un cigarrillo?" cejas arqueadas y cara de invierno. Fuera estaba cayendo el diluvio universal. Otra vez.
Me quedaban seis cigarrillos y era generoso. "Perdona, pensaba que estabas dormido. Yo no puedo dormir". "Qué te ha pasado?" Yo tenía una chimenea a medias y carbón nunca me faltaba, tenía una manta verde árabe que en realidad era una alfombra, pero era demasiado bonita para pisarla y también tenía una cajita donde guardaba los secretos que no se pueden contar a nadie.
"Creo que me he enamorado" empieza ella. "Hoy he vuelto a darme cuenta". Se había estado acostando regularmente con el mismo durante los últimos cinco meses. Desde que echaba en falta su ración de pasión semanal lo echaba de menos. Todo era muy complicado: nombres, fechas, bares, copas y fiestas. Yo asentía mientras me hacía cigarrillos de aquellos. "Tienes otro cigarrillo?" - claro. "Quiero algo más serio con él, pero él se distancia cada vez más. No quiere nada serio, pero dice que no podría verme sin querer estar conmigo más íntimamente". Él quería una amante en toda regla. Ella quería un un compromiso, un marido y un padre, todo en uno. Él se negaba y ella deshojaba lágrimas a las tres de la noche en el cuarto de un amigo.
"Ya sé que es difícil... pero piensa que es él el que se lo pierde. Por lo que te conozco eres una tía de puta madre, si supiera quien eres, no pensaría esas tonterías." "Tú crees" - claro. Ungüento de autoestima para almas desequilibradas, las heridas y dolores de una cosa que supuestamente se llama "Amor", desconsuelos de miel a la luz de la luna. Lamiéndose las heridas, con cara de otonio y mientras suelta humo, "... Deberíamos habernos enrollado nosotros..." - "... No" "Y porqué no?", "Esas cosas no funcionan. Si me conocieras no pensarías esas cosas y... tú eres demasiado de puta madre para un niniato como yo. Acabaríamos a punialadas y mejor así, no?". Y se hizo el silencio. Un silencio que no era mío, era suyo, mientras miraba distraídamente el marco de la ventana.
"Supongo que sí". Apagó el cigarrillo varias veces con cuidado. "Uf, qué tarde es. Oye, perdona que te haya molestado hasta tan tarde" - "No pasa nada, maniana duermo siesta y ya está, lo importante eres tú, vale?... mejor?" - "Ahora quiero dormir. Lo mismo maniana lo veo de otra manera. Gracias por haberme escuchado eh?" - "Venga, llévate mi paraguas, que no para de llover".
Cerré la puerta. Quedaba un cigarrillo, me lo fumé mirando el marco de la ventana, en un silencio que sí era mío, un silencio como un calzador que te mete en el cuerpo por tu propio peso. Fuera seguía diluviando. Me acordé que sólo tenía un paraguas y se lo había llevado. Lo mismo maniana escampaba. Si, a lo mejor, en invierno, sale el sol. Seré tonto.
Podría decir que me quedé mirando a través de la ventana, mirando caer la lluvia mientras pensaba en algo profundo sobre mi alma, la deriva de los mundos o los caprichos de los dioses, podría decir que saqué conclusiones transcendentales, verdades del alma y direcciones del destino... Pero qué va. Fui tan prosaico que me quedé dormido. Además bien dormido. Dormí tres horas y media y al día siguiente me puse como una sopa. Me tengo que comprar otro paraguas. Sí. Maniana, sin falta.

Mamá quiere follarte

2009-10-18T22:51:00.003+02:00

Vacaciones en la piscina, helados de yogurt y piruletas de fresa, vamos por cervezas, trae hielo y cintas para el pelo, será divertido, llamaremos a mis amigas y a tus amigos, jugaremos en el parque, pondremos música y nos disfrazaremos de tucanes, haremos pasos nuevos, bailaremos como los colores y explotaremos como burbujas, champanes franceses, frikadelles danesas y matrioshkas rusas, condones de sabores, plátano, cereza y mangos, tarta de mandarina, ven detrás de la cortina, mira lo que hacen los demás, no te pone?, pintalabios azules y vasos de plástico, desfilaremos como en las revistas para quinceanieras, yo me peinaré así y me pondré pulseras en el tobillo, detrás de la puerta, vienes a ayudarme?, cubitos de hielo en la espalda y fotos excitantes de todos jugando con la manguera del jardín, en la cocina, cigarritos de colores, fuegos artificiales en voz baja mientras suena la radio, la conoces?, sie kommt aus Mexiko, zumo de sandía y cerezas colgando de las orejas, qué divertido!, me encantan tus tacones, me los puedes poner en la espalda?, en la cocina, tarta de mandarina, mamá quiere follarte, no te parece divertido?, haremos una fiesta e invitaremos a todos los que tengan patines, cocinaremos dulces de manzana y jugaremos al escondite, a la gallina ciega y a pollito inglés, no te parece delicioso?, dulces con un toque de cocaína y gominolas con un toque de azúcar, jirafas de peluche y elefantes celestes, vale?, te esperaremos disfrazados de dinosaurios, nos conocerás por el pintalabios azul, claro, y por el brillo de los ojos, haremos pequenias explosiones y decoraremos las mesas con flores de colores, vale?, vale?.
Te recojo antes de las cinco, para que tengamos tiempo de prepararlo todo. Un besito!!.

Serás imbécil?

2009-09-08T14:46:00.002+02:00

Qué manera de tocarme los cojones, tío pamplinas.

Quién te ha dicho que lo que escribes tiene validez, retrasado?. Qué quieres, seguir imitando a los pichaflojas que admiras?. Llevas escribiendo lo mismo desde que te dió por escribir una mariconada al estilo Neruda, al estilo Benedetti, y tú qué vas a ser, mejor que Góngora? EN EL SIGLO XXI?. Serás descerebrado!!. Cuatro, diez, mil gilipolleces en las que, siguiendo el mecanismo de juntar tres palabras poéticas, pretendes algo caduco (mar - inmensidad - piel, por ejemplo), tres trucos de mierda, paráfrasis del Sabina o algo peor, imitaciones, menudo repertorio, jugar al haiku barato porque no tienes nada que decir, porque te aburres, porque tu ombligo no da para más. Te encanta regocijarte en tu pollita y pretender una lástima afeminada de alguien que tenga aún menos idea que tú, llorón, chupapollas, que te alimentas de más imbéciles, de escoria, qué asco me das, y sigues escribiendo.

Tus profesores te enseniaron bien, no?. Les estuviste chupando el culo hasta que te dijeron que lo hacías bien, no?. Tú te creías que lo hacías bien, pero eres un chupaculos y eso apesta desde aquí. Se te notan las frases de relleno y todas suenan igual, todas suenan al producto del aburrimiento, todas copiadas y sin contexto, todas manidas, relamidas, repetidas, y te encanta firmar tus polladas y recibir florecitas de otros peores todavía. Pajillero. Qué pretendes, cateto?, que vuelva al siglo dieciséis?, me vas a sorprender... dejándote crecer tus cabellos?, hay que ser capullo cum Laude. Tú tienes un título de tonto y se lo quieres enseniar a tus amiguitos. Asqueroso.

Mira, voy a coger todos los libros que publiques y te los voy a meter por el culo hasta que vomites la quinta declinación, res rei, a ver si te enteras, sodomita, gilipollas, cenutrio, retrasado, ni llegas a ser mierda, porque para ser mierda hay que tener un mínimo peso específico, tontopollas, ni a eso llegas. Mira, si te quieres dedicar a hacer frases de anuncio de Porcelanosa, allá tú, sigue vendiendo tu culo a los follapavas de la pluma esmerada. Que te den porculo, gilipollas. Vas a seguir haciendo el retrasado hasta que te mueras, porque eso no se te quita ni con lejía (a tragos gordos).

Ahora sigue escribiendo tus mierdas, imbécil, sumo sacerdote del culo blando, duerme tranquilo y sigue soltando gilipolleces, a ver si bates el récord. Serás inmundo.

Imbécil.

Gnosis

2009-08-30T13:51:00.003+02:00

La clave estaba en el autismo. Durante siglos se habían estudiando los desórdenes cerebrales. Informes y estudios descriptivos con poco tratamiento práctico. Esquizofrenias, psicosis, narcomanías, oligofrenias... el sótano del cerebro, donde la maquinaria falla y la realidad es otra.

En Febrero del 2007 se comenzó el proyecto Gnosis. Se pretendía "cartografiar" los desórdenes cerebrales que provocaban a un sujeto habilidades extraordinarias. De los trescientos casos estudiados, ciento setenta y nueve eran autistas. Un niño de once años aprendió a tocar el piano en una noche porque le gustó un disco de jazz que había escuchado por primera vez. Un señor con la habilidad de recordar todo lo que leía: era capaz de leer una página con cada ojo simultáneamente. Matemáticos rusos. Todos equilibraban su extraordinario don con un déficit alarmante en otras disciplinas. Incapacidad social, dobles personalidades, psicosis, crisis... locura.

En Octubre del 2009, partiendo de la tecnología de detección del cáncer cerebral, se formularon nuevas hipótesis. Se estableció una relación clara entre los procesos biológicos que regían las sinápsis neuronales en ciertas regiones cerebrales y su desequilibrio en el riego sanguíneo. Desequilibrios electromagnéticos perfectamente localizados que se presentaban en habilidades y carencias extraordinarias.

Fue Piotr Bal el que, en Enero de 2010, comenzó de manera activa con experimentos en cobayas. Mediante pequeñas descargas eléctricas, se ensanchaban ciertas arterias del cerebro, se desequilibraba químicamente el funcionamiento sináptico y el comportamiento de las cobayas cambiaba. Algunas repetían dos veces el mismo sonido para recibir comida, otras agrupaban los materiales de sus jaulas sólo para sentarse encima, incluso un día que el doctor Bal llevó a su hijo, éste, mientras miraba las jaulas, cantaba una canción. Una de las cobayas empezó a repetir exactamente los tonos que el niño cantaba. "Papá... está cantando con sus chillidos?". A Piotr nunca se le habría ocurrido tal idea. Comprendió que los cambios en las cobayas eran insignificantes para poder comprender hasta dónde se podría llegar (a pesar de los experimentos fallidos: cobayas hiperactivas, otras que apenas movían sus extremidades... había una que se limitaba a mirar pacientemente los movimientos de todo lo que pasaba a su alrededor. Era la que más inquietaba al doctor Bal).

Octubre de 2010. Comienzan los experimentos en monos. Se adaptó la tecnología para tratar ese tamaño de cerebro y se separaron los individuos de acuerdo con la región cerebral sobre la que se trabajaría. Había tres grandes grupos: Relación, Comunicación y Conducta (relaciones afectivo-sociales, desarrollo de cualquier lenguaje e intereses desarrollados). El tratamiento tenía un efecto casi inmediato. En pocos días se podían ver los resultados. La agresividad de unos se equilibraba con la hiperafectividad de otros, otro sujeto aprendió a tocar la flauta (esto es, a controlar la respiración y a repetir movimientos manuales simultáneamente), otros aprendieron a escribir un inglés relativamente complejo (sin género pero con pasados verbales), claro, había sujetos "negativos", como se les llamaba en Gnosis, pero de eso no se trataba.

Pronto el doctor Piotr Bal fue ganando fama. Sus conferencias se parecían más a funciones de circo que a una charla académica. Solía comenzar diciendo "El cerebro siempre ha sido víctima de las exigencias biológicas. Sólo se ha desarrollado para adaptarse a un medio natural primitivo. Ahora es la primera vez en la historia del ser humano que podemos potenciar exponencialmente nuestras capacidades (...) Podemos ser superdotados en todas y cada una de las disciplinas que haya.." El resto del grupo Gnosis se mostraba prudente "Necesitamos trabajar para controlar aún más el desarrollo de esta tecnología, los resultados son impredecibles, no sabemos adónde nos puede llevar este tipo de experimentos".

Agosto 2011. Mientras el profesor Bal busca apoyos para ampliar la fase experimental a los humanos, uno de los "positivos" sorprende a un miembro del equipo cuando, en la mitad de una clase, el mono escribe "Why?". Después de una ligera explicación del adiestrador, el mono vuelve a escribir "I want to know why" ("Quiero saber porqué"). Tres días después el proyecto Gnosis fue oficialmente cerrado. Se archivaron los informes, se abortaron los planes de estudios y se destinaron a los miembros del grupo a diferentes universidades. Nadie volvió a saber nada de los ejemplares experimentales y se le prestó especial atención al doctor Bal. Una semana después de la clausura del grupo, se le encontró maquinaria experimental en su domicilio. Simplemente desapareció del mapa.

Otras versiones, la mitología urbana, sugiere que Piotr Bal o su hijo Rolf están relacionados con los postulados de la "Teoría de la inteligencia genética" del 2017 (donde un hijo nacería con la información que sus padres tienen), los primeros diseños de microprocesadores cerebrales ya en el 21 (almacenadores de información el los bancos de memoria biológicos y primeros que redistribuyen la capacidad de memoria de manera particular), incluso se habla que tuvieron que ver en el prototipo del "01" o la firma SOL. Era sólo mitología urbana, pero en las universidades del 2022 todos los universitarios sabían de Piotr y Rolf y circulaban en secreto los ejemplares de "Potencialidades Biológicas" y sus apócrifos "Principios de Baal" y "Bases y Fundamentos".

No fue hasta el 2033 cuando...

After Sun

2009-08-06T20:42:00.003+02:00

Hicimos todo el camino de vuelta en silencio. Creía que estaba durmiendo. Miraba por la ventana. No decía nada. El sol era naranja, inmenso, ocupaba todo el oeste. Las suaves colinas de Andalucía. El coche aún olía a arena y sal y parecía el suenio de una resaca. El motor era un ruido suave y constante. Íbamos dejando atrás la playa como la distancia de las fotografías y delante, más allá de las montanias amarillas del calor, la realidad.
Yo pensaba que en unos días estaría en mi sitio, con una identidad fingida, en un país prestado, con la piel quemada y un manojo de historias que no se cuentan y que acabarían por olvidarse. Ella pensaba que volvía a su sitio, con su marido y sus dos hijos, a respetar su papel de esposa frustrada, con el cabello enredado en las esquinas de la cocina.
Creía que dormía. Dejé caer una pregunta
"Lo olvidarás?"
No movió un músculo. Miraba por la ventana. El sol ocupaba todo el cielo.
"... claro."
Dos enormes transatlánticos que se cruzan enmedio del mar y siguen su camino. Aviones que no colisionan. El aire tenía treinta y nueve grados. Antes de la puesta de sol debíamos estar en la ciudad. Yo necesitaba dormir.

Galerías de arte

2009-07-28T21:14:00.000+02:00

Tenía el pelo negro, un acento raro y a veces tenía ganas de morirse.

Me acabé obsesionando. Desde entonces sólo visitaba galerías de arte y fiestas de inauguración de exposiciones. Sólo necesitaba alguien que me estorbase, alguien que metiese la pata a base de genialidades, que me incordiara con las mierdas de los artistas. Yo a cambio sería el perfecto talibán, me partiría la cara en cada esquina con quien le mirara el culo y sería el troglodita retrasado que la taladrara con la precisión de un tractor. Todo eso lo necesitaba para sentirme vivo.

Era artista. No, cómo se llaman ahora?, "Multiartista interdisciplinar"?, "Artista Postmoderna"?, algo así. Se volvía loca durante tres días, pintaba algo fabuloso y follábamos como animales. Al día siguiente tenía depresión. Qué se puede esperar de alguien que se mete medio gramo de Speed para limpiar el piso y se lo baja a base de porros?. Pues eso. Como la montania rusa, pero de carne y hueso. Le daba igual el miedo y eso siempre es divertido. Lo mismo se quedaba sin comer dos días que no dormía en una semana. Lo mismo nos despertábamos en una azotea o sin ropa en un cajero. La cosa era llegar al extremo.

A tomar por culo. Una de las noches la dejé olvidada en una playa y a los dos días se presenta en el piso a matarme. Quiero decir a matarme. Cogió cuchillos, tenedores y rompió botellas. Joder, estaba puestísima. Le tuve que dar. Y vaya que si le di. Acabamos follando como siempre. Motivos para una obra maestra. Los del ambulatorio fliparon cuando les dijimos que era un accidente doméstico. A tomar por culo. En una sobredosis de autoestima dejé de aparecer. Y todo fué como un anuncio de Philadelphia.

Galerías de arte, exposiciones y Zavet. Desde entonces busco artistas suicidas con poco sentido de la paciencia. Fumadoras, obsesivas, locas perdidas, la crème de la crème, de otra manera nada tiene sentido. Drogadictas, DJs, fotógrafas, fetichistas, amorales, depresivas, cualquier tara es preciosa, expositoras, excesivas, masivas, desequilibradas... ese tipo de pedigrí sólo lo tienen tres, a ver dónde andan las otras dos.

Cocaína

2009-06-22T18:36:00.005+02:00

Las pulsaciones normales del corazón oscilan entre 70 y 85 por minuto. Cuando estás ciego de cocaína pueden llegar a las 100. Si la cortas con Speed bueno pueden llegar a las 125 y no temer una taquicardia. Se consume casi el doble de oxígeno, los músculos se comprimen y descomprimen vertiginosamente, se adquiere una velocidad y precisión casi exactas en cada pequenio movimiento y la concepción del miedo desaparece.
Es la una y media de la madrugada, vamos en coche Marta, "Gallego", Sandrita y yo hacia la playa. El coche va a ciento ochenta y cinco kilómetros por hora y suena el I want to tear you apart. "Gallego" lleva medio cuerpo sacado por la ventana mientras grita. No existe el miedo, todo lo contrario, deberíamos ir más rápido. Marta quiere meterse otra pero habría que parar y no tenemos tanta paciencia. La carretera podría pasar más rápida. Todo se precipita delante del parabrisas mientras le paso otra vez el cubata a Sandrita, que conduce. Yo me sé de memoria la letra de la canción y la voy gritando para gastar energía. "Pónlaotravez - pónlaotravez" grita Sandrita cuando termina, ha sonado unas diez veces y "Gallego" vuelve a fliparla por primera vez mientras me grita "HazteunporroBúfaloostia quesiestonovamásrápido voy asalircorriendo yseguroquellegoantes", mis músculos obedecen exactamente y siento la velocidad de la sangre en los costados, en el pecho y en las piernas. Marta tiene la cara torcida, aprieta los dientes y me dice que tengo la cara torcida, yo sólo respondo "DalevozGallego dalevozqueestacopla esfabulosa". "Ostiasubelaventanilla quesemevaelcondumio joder". Sandrita no tiene paciencia y le ordena a Marta que se haga otro porro "joderustedes lopodéisflipar peroyosólopuedo mirarparaadelante". Le paso el jachís. Ella se mueve como por actos reflejos. "Gallego" estira el cuello y tuerce el gesto, desde la parte de atrás puedo escuchar las pulsaciones precipitadas de los cuatro corazones, bombeando como locos mientras vuelve a sonar la misma canción. Es fabulosa. He tardado segundos en hacerme este porro. En apenas dos caladas ya va por la mitad. "Hijodeputapásameelporro sinoquieres quequitelamúsica". "Gallego" sigue gritando la letra de la canción. Todo es vertiginoso y preciso. La garganta está anestesiada y amargosa. Un horrible olor a disolvente. "PásameelcubataSandrita túnopuedesconducirmientrasbebes" "vale vehaciéndoteotroporro". El cuentakilómetros marca ciento ochenta y es como si paseásemos. Siento que la aorta me va a reventar, intento estirarme para que la sangre fluya sin problemas y el único alivio que siento es cuando aprieto los dientes. Marta me pasa el canuto, acerca su cabeza y me dice "que no te entre la paranoia". Su voz suena normal. Me tranquiliza. "Porquésabesque meestáentrandola paranoia?" yo no sé controlar mi tono de voz, "el truco está en controlar la respiración". Lo intento pero no me sale. "Joderamínomesale voyahacermeotroporro aversiasí", mientras saco los avíos le digo "ostiaquébien locontrolasno?" - "... no..." - "cómoqueno?" me contesta "a mí me da por follar" - "ostia... puesfollarahora estádifícilno?... comonotehagasundedo sinqueseenterenadie" - "ya, pero no me fío de "Gallego"". Por el retrovisor, Sandrita nos está mirando y se ríe. "Gallego" lepregunta "porquéteríeshijadeputa?" - "... AMartaleestáentrando laparanoia" "Gallego" gira la cabeza exageradamente y con grandes gestos "quétepasaMarta?" - "quiero fumarme otro, pero ya se lo hace Buff" y yo vuelvo a gritar "ponotravez laputacopla queesdeputamadre". Gallego vuelve a poner la misma canción y vuelve a fliparla, Sandrita le dice "ahoravoyaparar ynosmetemosunachiquititavale?". Yo siento que no me cabe más, el corazón apenas me cabe en el pecho y Marta vuelve a hacerse otro.
Habíamos comprado por separado. Dos gramos de cocaína y tres de Speed. Gallego había cortado sólo un gramo y los cuatro estamos a tope. Hay que cortar más y seguro que se le va la mano. "Paraenunsitiodondevendanhielo". La sístole y la diástole casi se pisan el compás y todos con la cara apretada. Apretadísima. Marta ya lo tiene encendido y cuando me lo pasa me dice "ésto no se lo vayas a contar a nadie vale?" - "tútranquila aquiénselovoy acontar?". Yo soy un caballero, nunca cuento estas cosas.
Yo nunca cuento estas cosas.
Vuelve a sonar la misma canción y todos gritamos. Un horrible olor a disolvente amargoso, dientes apretados y cara de odio. Sandrita dobla la boca. Creo que intenta reírse.

No van a follarte como yo

2009-06-06T16:26:00.003+02:00

No voy a caer en recordarte cómo ni cuándo, ni te voy a mentar sitios ni habitaciones, pero me da que sabes a lo que me refiero. Y aunque te vayas con otro de ésos seguro que no has olvidado cómo sabe mi pasión. Ésos no van a follarte como yo, no tienen lo que yo tengo, a esa gente no les va esa mierda dura y deportiva y sabes que es verdad si te digo que a los demás les dan asco esas cosas. Son muy finos y muy cultos ellos.
Ahora seguro que recuerdas las cositas que me decías y las reacciones que tenía, las respiraciones contenidas y las ventanas por las que creías que nos veían. Cuánto hace que no echas un buen polvo? no me contestes, déjame que lo suponga.
El sabor. La barbaridad. Aunque la mismísima Luna se asome por ahí afuera sabes que me da igual. Si te quieres quitar de encima esa tensión que no te deja vivir tranquila y esa presión que te machaca las sienes ya sabes lo que tienes que hacer. Si te quieres quitar la piel de tu personaje y dejar que te planchen las arrugas a base de bien, no crees que de eso entiendo un poquito?. Nadie te ha puesto como te he puesto, los demás lo considerarían "maltrato", pero sólo duraba lo que quisieras y nunca dijiste nada en contra, precisamente.
Las cosas que te pasan por dentro. Eso no se cuenta en un café ni en una reunión de amigotes, las cosas que te pasan por dentro sólo las sueltas y no precisamente en una conversación o en una postal. Lo que has soltado lo sabemos tú y yo y tampoco hacen falta más detalles. Así que, si sabes lo que te hace falta y si sabes quién lo tiene, sólo llámame, sabes que te comprendo, volverás a sentirte igual y yo estaré de acuerdo, no se lo podrás contar a tu mejor amiga porque sonaría pervertido y depravado pero será dulce guardar esos tesoros para saber lo que puedes dar de ti y lo que puedes coger del otro.
Te acuerdas cómo sabían esas cosas?, recuerdas las agujetas y la manera de sonreír?, si la gente supiera la mitad... qué pensarían?

Racha

2009-05-31T21:18:00.002+02:00

No pasaba nada. Malos días los tiene cualquiera. Y esta racha ya duraba años.
Yo vestía las sonrisas como si fuera Domingo. Conjugaba chistes y hacía el payaso por inercia y clamaba al fin volverme loco o algo parecido. Todos reían, no se daban cuenta que no era ninguna gracia. Ya me cansaba jugar al antihéroe. Esa sensación de llegar tarde a la estación, de ver cómo se aleja el tren y quedarme esperando, ridículo, como si las vías fuesen a disculparse, o algo parecido. Esa sensación de ordenar otra vez y lentamente la maleta de las fotografías y sólo tenía tres. A veces las miraba tanto que parecía que te movías.
Para colmo, estaba demasiado lejos.
A veces paseaba por un lago de aquí cerca. Cogía piedras y las tiraba lejos, al agua. Las tiraba con todas mis fuerzas, como en las manifestaciones. Tiraba piedras contra el aire, contra el mundo, contra todo tiraba piedras y me imaginaba una gran manifestación, en la que todo el mundo grita, apedrea, agita banderas en contra de un gran poder, yo estaba allí enmedio, tirando piedras en contra del gran poder y cuando pasaba uno me preguntó qué hacía. Yo estaba solo tirando piedras. Al lago de aquí cerca. No había gritos, ni banderas, ni jaleo. Sólo estaba yo, con una piedra en la mano, mirando al lago de aquí cerca. Tan ridículo que daba risa. Volví al piso alquilado y no se lo pude contar a nadie. A quién se lo voy a contar?. En fin.
De noche puedo volverme loco y cometer la locura de escaparme a las fotografías, donde todo es templado y cómodo. Toco el violín como los perros con la luna llena. "Voy a tener que comprarte un cómpact disc, no vas a seguir escuchando ese tocadiscos siempre, no?" me había dicho varias veces. Ningún cómpact disc iba a sonar como mi tocadiscos. "Eres un antiguo" me diría. Yo sé que no lo comprende y no se lo voy a explicar, no merece la pena. A veces tenía la impresión de que sólo el tocadiscos me comprendía. Ahora sólo era el tocadiscos el que me aconsejaba.
En el fondo no pasaba nada. La gente funcionaba perfectamente, tenían sus historias, sus películas, sus relatos fabulosos en los que son el personaje principal y todo es fabuloso, y se montan en un transatlántico y la gente les despide con confettis y una banda de música. A mí siempre me tocaba despedir. Yo tiraba el confetti, y cuando se había ido el barco yo seguía tirando confettis con el gesto cansado y repitiendo en voz baja "feliz viaje" "que os lo paséis bien".
A veces la garganta me engaña. A veces me trago nudos como puños y pienso que son tragos de cerveza. A veces me dan las cuatro de la mañana y no tengo sueño.
Qué lejos estoy.
Qué racha tan larga.

Silvio

2009-05-25T14:29:00.003+02:00

Había salido de la Facultad y me pasé por el piso. Vivían allí Carolina, Macarena y Cristina. Hablábamos de poesía. Café y cigarrillos. No sé como salió, pero le dije a Carolina
- ... Oh!, eso es como "er Silvio". Madre mía, qué barbaridad de genio!, a tí te gusta "er Silvio"?
Ella, endulzando la cara y el tono de voz contesta
- Claro!, y me encanta. La sensibilidad que tiene... me sorprende que te guste.
- Te sorprende? hombre, por Dios, es el espíritu del Rockandroll... y lo de sensible?, a qué te refieres?
- A Silvio... Silvio Rodriguez, no?
Se me cayó el techo encima.
- No, coño! "er Silvio", Silvio y Sacramento, Silvio y Luzbel, Silvio y Barra Libre... "er Silvio"!
Sólo había uno. Sólo hay uno.

El único rockero y ríete de Elvis, la alquimia física del "rockmanticismo", el único que dejaba las versiones originales en mantilla (nunca mejor dicho), un huracán más grande que el propio rockandroll, "capillita", sevillista, borrachuzo, genio y más... y podría desgranarme en piropos, en describir la gloria, el ímpetu, el corazón, podría gastar palabras y repetir clichés, pero mira, o te bajas algún disco o te mueres sin saborear comida para el alma, a éstas alturas, los que lo conocen sonríen media boca y dentro de cinco minutos van a estar escuchando algo de Silvio, pero no de Silvio, de "er Silvio", que es otra cosa. "Er Silvio". Allí sí que fue cuando el rock murió.

"... el mundo se torna grafitti
y yo siento además
que tengo barra libre"

PD: La de "el pudridero" (Silvio y Luzbel, Al Este del Edén) me la dedico siempre que la escucho.

sin calor

2009-05-21T22:11:00.003+02:00

Qué bien sonaba tu guitarra
y qué canciones cantamos
te aprendiste de memoria tres
y yo las tocaba en todas las fiestas.

Me llevo tus maletas
y alguna foto
y entre tanto verde
se me va escapando el aire.

Duermo todos los días
en otro lado
y siempre me dió igual
si iba o si venía.

Me desperté esta maniana
a base de suspiros
y se me pasó por la cabeza
que todo era de cartón.

Se me han muerto los claveles
me llevo tus maletas
no quiero que se me haga tarde
que me esperan los olivos.

Y ya no lloro ni aunque quiera
he quemado lo que me quedaba
y quién me va a echar de menos
el viento ya me da igual.

Luto

2009-05-13T21:30:00.003+02:00

No se paró el mundo.
No ocupó las primeras portadas de todos los periódicos ni se declaró día de luto internacional. No acabaron los debates políticos ni se suspendió la televisión tres días. No hubo eclipse. Ni silencio. Todo lo contrario. Tanto ruido insultaba. Acaso algún preclaro soltó una lagrimilla. Y las noticias escupiendo el mismo fragmento de la misma canción.

Qué fácil es llorar.

Yo me acuerdo cuando chico. No tenía ni idea de nada. Pero de nada ni nada. En ese preciso instante se abrió la bola de cristal y qué salió? - las respuestas más exactas que jamás volví a oír. Yo no lo entendía porque mi cabeza era... así de chiquitita, pero sabía que todo aquello era exacto. Exacto. Me construí con esos cimientos, mi esqueleto tiene esa forma y sigo pensando exactamente lo mismo.

Desde entonces no paré de explotar.
Y creo que seguiré explotando todas y cada una de las veces que oiga...

No me da miedo lo que tú me digas
ni esas historias del más allá
sólo me asusta escuchar
!!!!!!!!.................!!!!!!!

PD: Nos vemos pronto.

Retales

2009-05-07T01:36:00.002+02:00

No eran las tuberías. Eran mis tripas.
Qué Navidades eran?. Había un balcón en el cuarto piso, una televisión en el suelo y una cocina estrecha. Andy Warhol, Góngora y Hawking. Mi cuarto tenía una manta preciosa y una ventana por la que me dejaba escapar con cuidado todas las noches. Los sofás eran baratos, nos los encontramos en otro portal, pintábamos nuestros cuadros y los cafés tenían aroma de naranja y sol en la cara.

Me bailas en el pecho con la punta de los pies
y en la cocina y en el salón me bailas el pecho
casi como si pasaras los visillos las ventanas
te podría respirar

Escondido como los gatos, alféizares. Las luces de la ciudad eran fascinantes y mi ventana daba a todos sitios. Leyendo ventanas hasta las tres. La niebla de la maniana, qué Navidades eran?, arreglamos una guitarra y no sonaba mal. Embarcado por los balcones y el ruido de las avenidas y las noches, sobre todo las noches.

Y de noche que no haya calma
si quedan dedos para dibujar
estos fantasmas en tu espalda

Fantasmas en tu espalda, en las paredes se proyectaba la sombra de todos. Todos tenían sus nombres, todos tenían sus historias, todos eran reales. Nada de esto es literatura. Yo estaba allí. La alfombra era azul y el agua caliente de la ducha sólo funcionaba los cinco primeros minutos. Era Navidad y era exquisito poder estar solo en aquel palacio.

No podía irme sin ella
confeccioné un patrón
la corté cuidadosamente
cupo en una maleta

Yo tenía el espíritu de un taxi, de una alfombra voladora, de un solarium de medianoche frente a la playa, con sus copas, su incienso y su salitre en el aire. Tenía colchones en la voz y abanicos en las manos y tenía el mejor secreto: los bolsillos completamente vacíos. Así podía ir al fin del mundo. Y en el fin del mundo estuve un par de veces. Tengo fotos, si quieres te las ensenio.
Yo dormía todas las noches y todas las noches sabía que me arrepentiría de haber dormido. No es así. Sigo teniendo los mismos vicios. Y si escuchas por mi ventana vas a oir... el maravilloso sonido de los colores de todas las avenidas, qué aroma!. Siempre me pillo desprevenido. Alegría. Brindad por mí sin demora.

Arcadas III

2009-04-30T20:52:00.003+02:00

Malditos sean todos los días que como éste pasen. Menuda manía, la de romperme las tripas contra los muros, las caras, de los vecinos de enfrente. "No pasa nada" - las sabias palabras de cualquier fulanita de tal que te unta de filosofía rancia los días encallados en la esquina de mi transeúnte. "No pasa nada" - qué sabrá la gente? la gente nunca sabe nada, no se enteran y ni siquiera lo merecen, las Caperucitas de segunda división, las ratas que saltaron del barco, la sota de bastos y la reina de picas a coro repitiendo la metadona de completar la frase de "la vida es...", todos saben la Realidad menos yo. Seré tonto. Se beben mi vino y se fuman mi tabaco, yo sólo reparto trozos de carne cruda - seré mezquino - y tengo derecho a mandarlo todo al carajo cuando es mi jurisprudencia. Al cabo, la piadosa prójima con alma de redentora me pretende vender su paraguas de flores argumentando que el mundo es rosa y violeta y suenan violines por las esquinas y hay sonrisas de domingo y quién quiere violines en días de fiesta cuando está cayendo la que cae.
Camino a casa se siembra la calle de princesas con espíritu de viernes. Despreocupadamente falsean qué cosa tendrán que falsear, para parecer tan falso se deben esconder miles de cosas. Da igual lo que les diga, sonará a escupitajo porque ya no me lo quito ni con agua hirviendo, ya no sé disimular, ya no me sale, ya ni me importa, menuda moraleja, la legión de prójimos vendiendo remedios infalibles, tiranos, jauría de vegetarianos, dogmáticos, intentando reflotar la bandera que no se creen ni ellos, qué quieres, que me ría?, pues hoy tampoco.
Maniana se me pasará. Eso es así siempre. Hoy muerdo. Tendré que salir, a ver si con suerte me parten la cara. Este instinto me va a matar.

La brillantez de Fidel Castro

2009-04-15T10:04:00.002+02:00

Me refiero a sus últimas declaraciones en contra de la OEA.

Resulta que, desde que los estadounidenses, inspirados por Ronald MacDonald, se dedicaron a popularizar la "globalización" (aberrante per se), se ha intentado que el mundo se polarice en bloques: "La Europa del Euro", "los países asiáticos", "los países árabes (diplomacia para no mentar el Islam)" o referirse a los Estados Unidos como "América" (... ahí es nada). El objetivo está claro: simplificar el mundo, reducirlo a bloques... y que gane el más poderoso. Genial.
Este tipo de simplificaciones son inherentemente fascistas. Se ningunea la particularidad y se agiganta el poder del grande y, en esa dinámica, entra la OEA, con el agravante de la inestabilidad sociopolítica de estos países (producto también de los Estados Unidos), a todas luces, eso es muy rentable para países potentes (en vez de dominar un país se puede dominar un bloque), y sin embargo...
Sin embargo, apenas comenzado el siglo XXI, Fidel Castro va y tiene un ataque de lucidez. Tiene amor propio (tan escaso en tiempos de crisis) y se niega a ser ninguneado. Sabe que, en esa política de grupos, se diluye la voz y el voto y el mejor político sería un economista, y el resto de características culturales que definen a los diferentes grupos sociales desaparecerían en pos de un mejor porcentaje de ganancias.
"La OEA tiene una historia que recoge toda la basura de 60 años de traición a los pueblos de América Latina", afirma Castro, conocedor del carácter manipulador de los EEUU y el carácter manipulable de los países con hambre. Es otro tipo de dictadura. Quieren resumir las alternativas en dos o tres opciones, ambas envenenadas, así, si nos caemos todos, será nuestra culpa. Serán desalmados.
Brillante, Castro. Ejemplificador. Para este tipo de medidas, la crisis viene como anillo al dedo. Mira qué casualidad. Otra casualidad es que los neo-ecologistas (los discípulos de Al Gore y el calentamiento global) se han callado. Qué manera de intentar manipular. Todo apunta a lo mismo: tenéis que cambiar de manera de vivir, pero vosotros, los pobres, porque a nosotros, los ricos, nos ha ido... de vicio. Cuántas casualidades para tan poco tiempo, no?.

Ahora viene la retahila de insultos. La guardaré para el cuarto de banio.

Un abrazo, Abenyusuf.

Pa mi

2009-04-11T18:49:00.003+02:00

Parece que cada noche me tengo que acostar con dolor de cabeza. Parece que tengo que llevar la carga de otro encima de la mía propia, como si fuera poco.
Cada noche me tengo que comer la cabeza, cada noche me toca el sorteo del despecho, antes de irme a la cama tengo que aguantar lluvias y truenos y tormentas de uno y otro y el imbécil de mí tiene que contestar cortésmente y un poco avergonzado. Cada noche tengo que tragarme sapos y culebras porque a nadie le interesan. A nadie le interesan. Y cada noche, antes de perder la cabeza, me tengo que enterrar y hacerme vudú, a ver quién se levanta y a ver por dónde tira.
He robado como un cosaco. Me he drogado como los profesionales. He sido el mejor amante para unas cuantas y no he encontrado ni una que de la talla. Qué quieres, que me alegre?. He sido un patán con la boca llena, un hijoputa sin estilo y un refinado mentiroso, me he travestido de corbata y se lo han creído, he apuntado a cualquier lado del cielo y ha salido el sol, el Sol, sobre las nubes como los aviones, me he ensuciado como los puercos y me he despertado sin tener ni idea de dónde estaba.
A mí nadie me aguanta las pedorretas ni los cambios de humor. Me lo como todo y no dejo nada en el plato. Me he adiestrado para evitar marrones porque ya he ardido demasiado y sé que nadie, nadie, se tiene que comer mis rabietas si el mundo es una mierda o si me tangan como a un chino, prefiero hacerme una paja a echar un mal polvo, prefiero solo a mal acompaniado, administrarme mi propia metadona, cuidarme a base de chocazos contra las esquinas y échate a un lado si te molesta, nunca conté con nadie para robar e invité a todos cuando tenía suficiente, nunca pedí un hombro cuando estuve chungo porque preferí meterme en la cama o meterme lo que pillara para curarme el alma y se me curó. Vaya que si se me curó. Todavía arrastro en más de una ronda. Todavía no me han puesto en mi sitio y eso significa que no me equivoqué demasiado, todo lo contrario, un día ví llover y eran monedas de mil euros. Todavía me voy por las alcantarillas por aquello del instinto. Y menudo instinto, el que me mantiene.
Ahora llámame mentiroso. Dime que me invento tonterías cuando escucho la pregunta de "dos vehículos van el uno hacia el otro. Uno a una velocidad constante de 120 Km/h y el otro a 80 Km/h..." yo ya rompo el examen, dimito, de accidentes ya estoy servido. Tú allá si quieres contestar. Yo paso. No juego.
Las siete y media. Ya se han secado las alas. Ya están limpias y preparadas. Esta noche va a ser larga.

Preparados... Listos...

Fuego!

Cogiendo zetas

2009-03-20T20:47:00.004+01:00

Nos habíamos ido al bosque. Menuda idea, la de irse al bosque. Era la una de la madrugada y no habíamos cenado demasiado. Se podían oír los ecos de los árboles, búhos, ardillas, crímenes secretos que sólo se podían escuchar, chillidos, aleteos y la luna, si pudiera, seguro que también tendría un poco de miedo. Menuda idea, la de irnos al bosque.
Yo me encontré varias zetas. Había zetas, jotas, efes y hasta alguna uve, pero yo quería coger zetas. Mientras seguía cogiendo zetas llega asustada y me dice que no está bien. "No estoy bien" me dice, qué graciosa, pero yo la veo asustada y le pregunto qué le pasa. "Qué te pasa?" le pregunto, y ella me dice mientras toma aire "era como el chillido de un animal recién nacido llamando a la madre... y chillaba... y yo empecé a buscar de dónde venía... y la luna sólo estaba la luz de la luna... y seguí el ruido... detrás de los matorrales... y... y era un bebé que lloraba..." yo seguía riéndome porque lo veía gracioso y sigue "... y el bebé, cuando me ve, deja de llorar..." para mí era divertido "... y deja de llorar y me sonríe, pero el bebé... el bebé tiene dientes" yo me muero de la risa mientras la abrazo y le digo que busque zetas conmigo. "Tú también tienes dientes, no pasa nada", le digo, y se confunde mientras descubre que tiene dientes, se los toca con la lengua y los dedos y me pregunta si es un bebé. "Soy un bebé?", me pregunta y yo le digo que sólo a veces. "Sólo a veces", le digo, y ella parece que lo comprende "... ah, y ahora toca... ser bebé...", yo le digo que sí, y que yo estoy cogiendo zetas. "Las uves y las efes no, sólo una bolsa grande", le digo. Ella no entiende de qué estoy hablando y me dice que porqué no hablo su idioma. "Porqué no hablas mi idioma?", me pregunta y yo le digo que claro que sí. "... que si quieres coger zetas te tienes que concentrar", y estalla en una carcajada que retumba hasta en las cataratas de allí al lado.
"No te rías tan fuerte, que retumba en las cataratas", le digo y bueno, yo creo que no lo entendía del todo, yo pensé que no puedo decir las cosas que pienso. "No puedo decir las cosas que pienso", pienso mientras ella se sigue riendo. Yo tenía miedo porque era un bosque. "Y los demás?" le pregunto: "Y los demás?" y me dice que están jugando. "Están jugando con las calaveras", me dice, claro, y yo le pregunto si vamos con ellos. "Vamos con ellos?", le pregunto y me dice que sí. "Sí", me dice.

Arcadas II

2009-03-12T20:50:00.003+01:00

Abramos la cajita de los horrores, te manda el cielo para cargarme de cuchillos o para acolcharme un cajón de rojo?, la providencia cargada de deseos y de serpientes, menuda morfina, para hartarnos de manzanas, has traido dos bandejas de plata, ahora sólo faltan nuestras cabezas.
El corazón se me empalma cuando descuelgo el teléfono, tu toro va desgastando las horas a ver dónde recaigo y los hospitales a esta hora andan cerrados, seguro que me has preparado un saco de dormir para que nos calentemos las tripas con algo que no sea sopa y mientras tanto, más allá las montanias de aquí al lado, te vas tallando mi nombre en el olivo de tu brazo izquierdo, suena la sinfonía de la agonía. Sígueme los pasos, me los sé de memoria.
En la cerveza de tus Viernes por la noche salen a flotar los barcos que debimos estrellar, un fabuloso espectáculo lleno de tropas de cartón y corcho blanco, escopetitas de plomo, lazos con agujas, las drogas que no nos tomamos porque no nos cabía, saliendo por el corcho de la botella de tinto, toman forma los callejones de tu pecho lleno de esquinas y navajeros, mira, para cantar la copla que pretendes hay que naufragar tres veces en la bahía de tu omoplato, hay que atascarse la garganta a base de gritos amordazados y que no salpiquen al interlocutor, hay que sonreir con la perfidia de los días revueltos y pretender que no fueran veneno, para tatuarse la retina con tu paraguas sólo hay que estrellarse en el cielo de las ostias que debiste darme, las que te callaste porque, en el fondo, no era lo suficiente criminal, criminal, en el fondo, en el fondo sólo hay peces, olvídate de lo del tesoro.
Ahora dí que fueron violines y pianos, ahora relata la historia con los colores de los cuadros que dijiste que pintarías, menudos viáticos al rincón de tu cuarto, menuda cristalera que daba a la avenida, recuerdas?, la partimos cuando saltamos para suicidarnos, recuerdas? somos los únicos que nos hemos suicidado más de cinco veces, esas cosas no se olvidan, ahora intenta aterrizar tu avión en mi pasillo, yo fui el que mató a tu perro, nos lo comimos con Rioja la noche de tu cumpleanios, recuerdas?, dijiste que tenía mucho comino y yo no contesté porque no había comprado comino, tu estómago es un cementerio carinioso donde se abrazan las almas los muertos de frío, una especie de útero donde duermen las tardes acolchadas de cuando nos dedicábamos a acuchillarnos, lo más parecido a un matadero.
Lo más parecido a un matadero.

Gina, Vir und Co.

2009-03-11T19:19:00.003+01:00

Y qué más da la casualidad?, qué más da que sean dos?, escondiendo la cama para que se airee el salón, perfumando automáticamente el aire para que no se note demasiado y cómo no se va a notar?. A mí me pasaba lo que a la lluvia: inevitablemente me perdía una tubería, Gina tenía la botella de oxígeno y Vir, el regulador y, de noche, cada cual combatía sus malos espíritus a su manera. Se amaban. Y a mi me parecía más que perfecto. Yo, con mis pies de puntillas y mis chistes para mayores, ellas despechadamente frescas, insultantes, gatunas y ligeramente importantes. Abrumadoras. Me refiero a las fiestas. También. Yo tenía un ouke-lele y una falda hawaiana, ellas ponían la isla y el mantel, todo un desierto para poder despistarse sin que se de cuenta todo el mundo.
Mira, en el fondo no quero decir nada, si crees que esto podría ser algo depravado, te equivocas, o quizá no demasiado, la cosa es que siempre me meten en el bolsillo, en el lado en el que se guardan las cosas privadas y eso me sienta espectacular, allí me encuentro con bolsitas tontas, morenitas inquietas y rubias insolentes, con fiestas de incógnito "rómpele el corazón" me dicen, "rómpeles el corazón" les digo, llevo dos noches a base de caipirinhas y parece que puedo resistir más. Desde el suelo grito al cuarto de banio "qué pensarían vuestros alumnos si os vieran", desde el cuarto de banio me gritan al suelo "qué pensarían tus alumnos si te vieran", nunca puedo llevar la razón, excepto cuando sale un cinco, que cojo un trigo y una piedra, dentro de poco pondré una ciudad y me dedicaré a rondar las avenidas para que no falte de nada, algo más?. Las maletas en la puerta, un bocadillo por si acaso y cuatro horas en coche, qué más se puede pedir?, un fin de semana de cuarenta días o algo parecido, una tropa de desmesurados compinches, uno bien cargado y entre tres, tiro por que me toca. Tiro porque me toca.

Vale. Te mando el pantalón por correo. Que no se entrere nadie. Vale?

Arcadas I

2009-02-25T20:15:00.002+01:00

Las cosas dulces que me imagino y que nunca me dices, las cervezas que te pagué y que no me debes, los secretos que no me importan demasiado, las medicinas que me dejé en tu mesita de noche, menudo lío, una pandilla de Bautistas publicitando el próximo tren hacia la salvación, es cómodo, por una cantidad de dinero te embalsaman con monsergas y eres automáticamente feliz, chapó, sálvame el estómago que yo me encargo del resto, Dios es el mejor patrocinador, pones un pececito en tu coche y no la doblas por los restos.
El otro, loco por una enfermera que le cure las heridas a base de látex; la otra, loca por un Guardia Civil, que le emburque y le limpie el poso amarillento de las sábanas; otro dice que se ha enamorado, que se ha convertido en un semi-héroe floreado y apuesto, alegre, decadente y totalmente enmorfinado, Dalila me llama, me encantan tus rizos, me dice, quiero dormir contigo y hacerte trenzas cerca del fuego, me dice, cualquiera se fía de una samaritana así, mientras tanto sale de la carnicería el Rey Salomón, anuncia ofertas en carne fresca, ayer hubo juicio, podemos sacar tajada.
Por la acera de enfrente pasa el de la funeraria, se frota las manos pensando en la bolsa, le dieron un premio al mejor emprendedor, la figurita era un payaso de MacDonals y lo tiene en la oficina, junto a un diploma de economía y la foto de un presidente de algo, menudo pájaro, buitre, para ser más exactos, la gloria, se nubla el cielo, rompe a llover y nunca llevo paraguas, vaya vaya.

Azul

2009-02-22T15:45:00.001+01:00

Había pastel con el café. Era tu cumpleanios, o era el mío?. Te regalaron un teléfono de plástico y a mí me gustaban los acuarios. Te acuerdas del puzzle? cuántos gatos había?. Era pastel de naranja. La mermelada estaba deliciosa. El café estaba dulce y tú bailaste de puntillas. Decías "es fácil" y todos nos reímos. Entonces te pinté un dibujo que era una princesa mágica, con su coronita y su varita. Y una rana en una caja.
Después llegaron los trenes. Estaciones a las doce de la noche. El frío me lo quitaba el osito de peluche de mi bolsillo, el que me regalaste antes de salir. "Da suerte, no lo pierdas". Patas de conejo. Los trenes como los de juguete. Un cacharrito donde se montan figuritas enanas de colores. "Chú - chúuu!", y yo me montaba. Yo era azul. Llevaba una maleta y no sabía hablar. "Chú - chúuuu!", tirábamos del tren imitando el sonido de las vías. Qué divertido era!. Había figuritas verdes, rojas y amarillas, pero yo era azul. "Chú - chúuuuu". Qué me regalaste antes de salir?, era un osito de peluche?. Imitábamos el sonido de las vías y el pastel tenía mermelada de naranja. El tren tenía figuritas de colores y te dibujé una princesa mágica. Qué divertido era!.
La cafetera era de marruecos. Los manteles tenían letras chinas y la alfombra era de colores. Verde, rojo, amarillo... Yo jugaba a los trenes cuando llegaste con el té. Qué caliente estaba el té!, casi me quemé la nariz con el vapor. También había una pecera grande. Me gustan las peceras. El sabor del té caliente y la alfombra de colores. Yo no sabía hablar pero todo era divertido. Hablábamos diciendo "Chú - chúuuu" y te pregunté por el teléfono de juguete. Me lo regalaste antes de salir. Me dijiste "Te llamaré por aquí, no lo pierdas". Yo era azul.
Tampoco me gustan los sombreros.

Romanticismos

2009-02-21T20:18:00.002+01:00

Hice más de mil kilómetros para follármela y al final me comí una mierda.
La cosa estaba más que clara. Después de habernos conocido, meses y meses de mails. Que si cuando nos veamos, que si un masaje por aquí, que si una copa por allí, que si esta es mi dirección... meses de mails codificados para no decir ni más ni menos, mails devueltos con la misma intención más un porcentaje que siempre aumentaba. Yo iba como los conquistadores: media sonrisa, pose de seniorito y pagando las copas sin mirar la cuenta.
"... eres tú?, Dios, estás más delgada" así empezaba la convesación que le tendí, como una alfombra colorada para que pudiera dejarse caer a gusto. Después vinieron los piropos a su peinado, a su bisutería, a su colonia, y a su línea, por ese órden. Y ella se desparramaba en sonrisitas complacientes y ligeramente ruborizadas. Sólo hablaba de sus viajes, de sus amigas del gimnasio y de lo que se aburría en su ciudad. "Oh, sólo me divierto cuando vienes" le faltaban violines a sus dientes mientras destilaba esas perlas.
Cuántas copas fueron? ni idea, el caso es que, entre la música, las copas y las terrazas, acabó hablándome de su corazón, y su corazón qué decía?. Pues su corazón decía que había tenido un novio hasta hace poco. Que habían pensado casarse con él. Que una chica como ella está en el momento perfecto de tener hijos - "Pero tú qué edad tienes? - veinticuatro, y esa es la mejor edad para tener hijos, lo he leído en una revista... y el ninio se tiene que criar con sus padres, y hay que educarlo bien, y cuidarlo..." El otro no habría sido un buen padre, "y tú, has pensado en casarte y tener hijos?" - yo sentí una patada en los huevos, pero tuve un ataque de estilo y, diplomáticamente, quitándole todo el ímpetu que pudiera tener en ese momento, lo condensé todo en "... en absoluto". Cuando fui a mear casi no me la encuentro.
"Dentro de diez minutos sale mi último metro" - su sonrisa melosa de pescadora de maridos, su tono de anzuelo para pardillos moralistas, "pues vamos a acabarnos las copas rápido, que hace mucho frío para esperar hasta las seis de la maniana". Yo me dejé la copa por la mitad. Por el camino se me intenta agarrar al brazo y por poco no me da un calambre. La llevé a la parada, llegó el metro y en cinco segundos la bendije con la mano derecha, le puse un sello en la frente y la envié con su madre, que la comprenda, que la entienda y que la secunde. La sensación de haber salvado los muebles. Menudo Casanova.
Pues eso. Que después volví a mi piso alquilado, pensé en darme un festín y me descongelé una pizza. Eran casi las ocho de la noche y en la radio decían que maniana habría tres grados bajo cero. Le eché queso a la pizza y salió tremendamente romántica. El Betis jugaba con el Real Madrid. Eso acababa en fiesta seguro. Lo vi por internet y pensé que estaba en el mejor momento de mi vida.

La poética del error

2009-02-21T17:13:00.002+01:00

Había empezado a nevar. La nieve formaba piedras donde no las había y agujeros donde sí. Bajo la nieve, dormida como en las fotografías, las fiestas de cumpleanios, los dormitorios alquilados de los últimos diecisiete anios, y las candelas de los campings cuando llevábamos botellas y un saco de dormir. Las chimeneas marcaban el ritmo del horario. Puntualmente funcionábamos de un modo biológico, debajo de la nieve de la comida congelada estaban los dibujos que hicimos para el dormitorio y la tetera de la cocina, el olor del té se estrellaba contra los cristales mientras llovía y las gotas llenaban el lago donde íbamos en verano, la corriente del río era como el humo de los bares a la una de la noche, tú siempre buscabas un sofá y yo movía con el dedo el hielo de la copa. Fuera hacía frío. Nevaba. Diecisiete grados bajo cero. Batimos un récord. Baho en las respiraciones. Era humo. Puntualmente funcionábamos la maquinaria para volcar por el cielo el día siguiente. El siguiente. A fuerza de pedales para subir la cuesta que llevaba a tu casa y en tu casa estaba el parque del verano con globos y luces chinas, sonaba un concierto y llevé una botella de gazpacho a Peter porque estaba estudiando. Me invitó a un cigarrillo como agradecimiento. Peter también estaba congelado, con sus libros y sus bicicletas. Junto al puente de piedra y al sofá que llevamos a su piso. Qué cómodo era el sofá. Tuvimos que descansar en el puente de piedra y la gente se extraniaba de vernos allí, sentados en un sofá.
Había vuelto tarde. Tenía la cara helada mientras bajaba la cuesta con la bicicleta. Mientras bajaba la cuesta con la bicicleta iba formando colores. Los colores dibujaban el salón, la cocina, otra cocina dentro de tu cocina o tu cara sonriendo en la cocina que estaba detrás de la cocina. En una cocina, yo cocinaba para tí, en otra tú me esperabas con una ensalada, cómo era? miel, mostaza y pimienta?. Habíamos salido al pueblo de al lado. Era Domingo por la tarde. Los Domingos por la tarde íbamos a Kunitz. Kunitz estaba congelado y, bajo la nieve, estaban enterradas dos pizzas. Me descongelé una para cenar porque ya había salido el humo de las ocho de la tarde. Había que cenar temprano. Este invierno es interminable. el olor de la pizza significaba tu mesa de madera y tu mesa de madera significaba que me estabas esperando para decir que debía haberle puesto más queso. Habíamos traído el queso del viaje a Ámsterdam cuando estuvimos una semana entera, lo compramos sólo porque la dependienta era simpática y sabía hablar alemán. La pizza de las ocho y cuarto. Maniana había que soltar humo, como las fábricas que marcan las horas. Chimeneas y el luto de Buchenwald. Buchenwald estaba congelado también. Tú lloraste en la puerta y allí te quedaste congelada también, sobre la nieve que te ocultaba se podían ver las formas de Berlín, de Múnich y de Hanover, y cerca de Hannover, una universidad que también estaba congelada. El Este es otra cosa, me decías. Me compré un gorro ruso y pensé que ese invierno nunca pasaría.
Este invierno nunca va a pasar.
Nunca va a pasar.

Neocorralitos y más humo

2009-02-21T10:57:00.003+01:00

A mi me la refanfinfla Zapatero. Si hay algo que me excomulga del cotarro partidista es, precisamente, la política. Pero lo del PP es una pantomima de "La Escopeta Nacional".

Sáenz de Santamaría abucheada en el País Vasco (curioso, cómo saca pecho frente a los micrófonos y le cambia la cara cuando ve a un grupo de jóvenes gritando - menudo ejemplo), Esperanza Aguirre también se lleva lo suyo (qué enchufe tendrá que tener para mantenerse ahí haciendo las cosas del revés - desde hace una década), el PP, en conjunto... intentando denunciar al Juez de la Audiencia Nacional!!! como si fuera un mindundi!!, a político puede llegar cualquiera, pero a Juez... Hombre pordios!!. A eso, Rajoy dónde está? granjeándose los votos de los campesinos diciendo que "Eshpania esh grande"?, buscando miserias ajenas para taparse las vergüenzas? menudo partido de sinvergüenzas!.

Ojo, que yo de todos los partidos políticos sólo salvo a De La Vega (en lo de "política" saco a Garzón, a Bermejo y a los que se supone que son la ley) y es porque veo que no necesita convencer a nadie de sus ideas particulares: ella obra como piensa, y sin joder a nadie. Ni Zapateros ni bigotes ni nada de nada. Desde que Anguita dijo "no juego", la política es un desatino.

Neocorralitos. Al "soe" le está cayendo de todos los colores (recogiendo lo que sembró el del bigote y sus bodas con retrasados), pero no sólo saca pecho, lo acepta, busca la calma general y no ocultan nada, eso les honra. El PP ahora no puede tener alma de partido político. Está demasiado ocupado blanqueando (e intentando ningunear al Consejo Superior del Poder Judicial - ahí es nada - serán catetos). Si Gil y Gil levantara la cabeza, se le nombraría guía espiritual y profeta del siglo "bentiuno".

Qué asco de política!!

bueno

2009-02-16T13:49:00.002+01:00

hoy he sido bueno
he ido al colegio en bicicleta
y nadie ha notado nada
he mantenido el tipo
y he contestado "bien" cuando me han preguntado "qué tal?"
la gente se lo cree
la gente que nunca sabe nada
la gente que no le importa
y qué más les dará
si el pecho o no
o si todo lo demás

hoy he funcionado bien
metí tu rosa en el frigorífico
para que se conserve
hoy nadie ha notado
que no tengo
ganas de correr
pero he sido bueno
he sonreido y he hecho gracias
y la gente me ha creído

Galletas

2009-02-11T17:10:00.002+01:00

Había llegado tarde
Decía algo de su abrigo de piel
Café sin galletas
Sacudiendo las plumas
Algo escondido en las venas
Y una habitación blanca

Te traigo el cielo
Su cenicero lleno
Pensaba que nadie me conocería
Cubitos de hielo
Cucarachas era su manía
Ese olor

Seguía hablando Dios mío
El balcón lleno de gente
Mirando las paredes
Déjame clavarte las alas
Hay girafas en mi salón
se están comiendo los libros.

Eco

2009-02-09T21:20:00.003+01:00

"Vente" me dijiste, yo tenía sólo Sur y tú todos los colores, yo las cometas y tú los mares, tú las lunas y yo los observatorios. Y nunca salía el sol.
"Vente" me dijiste, como las sirenas a los marineros, como las sirenas a la policía. Tan lejos. Recuerdas?, yo estaba loco. Y todo era perfecto.

Después los tambores. Después perder el sentido. Después dejé de creer en Dios porque yo mismo, yo en persona, podía con todo aquello. Después, la Primavera como la primera, las flores como los colores, y el aire. El aire.

Después no necesité a nadie.

Hi-Fi Business

2009-01-31T21:53:00.002+01:00

... Después vinieron agitando banderas. Es el final, decían, todos los campanarios cantaban sus gargantas y se arrancaron los uniformes. Alerta en la rosa de los vientos. Alargar los brazos y tocar, llegar a tocar, casi tocar, rozar, la punta de los dedos. Mientras tanto todos los relojes seguían su cuenta atrás, las floristerías se vestían de gala y regalaban máscaras de gas en los supermercados.

Hubo uno que no quiso gritar. Se lo llevaron por delante.

Seamos duros, dijo otro, aprovechemos el fuego para echar más madera, vinieron Barrabás, Torquemada y Caín, vinieron teóricos con bigote, doctores con bigote y militares con bigote y todos eran el mismo. Se alinearon con afán en cuidadosas tropas de a millón y cada uno se encomendó a sus dioses. Fotos de padres, de madres, de hijos y de espíritus santos, ellos nos apoyan, cada uno se decía, vinieron batallones de desgarbados románticos, de desesperados y de hambrientos, vinieron piedras, cristales y metales con el estómago en forma de fosa común y quien caiga más profundo llegará más alto en el gran cielo de los descerebrados ilustres, llamaremos a la televisión y el mundo entero verá el espectáculo, pondremos luces en las esquinas, haremos moviola en las jugadas más interesantes y venderemos camisetas.
Iluminados, profetas, conquistadores, la sota de bastos y el alfil de picas, príncipes, supermanes, putas, santas, cocineras y reinas, sirenas, sirenas y más sirenas, polvo, sonido en bruto sin ritmo ni compás, un concierto gigante de dientes apretados y mástiles que se parten sin final, están formando, decían todos.
En otro lugar, frente a un monitor de alta definición, una voz terminaba de rezar su oración diciendo... Uno...
... Dos...
... Y tres

Lehre

2009-01-18T23:55:00.003+01:00

ya no te echo de menos ya no recuerdo
los inviernos con nieve ni el parque Paraíso
ni los paseos en bici sobre el puente de piedra
ni de tu cocina en Jena con tantos cubiertos

ya no me acuerdo ya he olvidado
el humo que salía del tinto de tu música
de los besos por la escalera y de las dos de la madrugada
de cuando te ibas enfadada y yo miraba por la ventana

ya se me ha pasado ya no distingo
cuál casa era la tuya y cuál la mía
ni las 756 veces que te dije lo mismo

y me quedé mudo sordo y quieto
esperándote en tus fotografías sonriendo
mientras pasaba todo el tiempo

y otra de arena

2009-01-11T21:42:00.002+01:00

El Otonio se cerró con veneno, el Invierno se curaba las heridas con drogas y a dieciocho grados bajo cero no hay ni gatos por los callejones. Mientras tanto, las postales decían otra cosa.
Pá, Merchi, Miguel, Punki, Anita, Gitano y muchos más, qué fue lo que nos metimos? todos teníamos algo de algo y, entre algo y algo, chaparrones por las avenidas, botellas en los bolsillos del abrigo y tabaco nervioso y mal liado. Un gramo de Speed y otro de eme-dé-eme-a, los pillé para la ocasión, la ocasión de perder el estilo, torcer la boca y dejarse seducir por la barbaridad y el escándalo. Tenía derecho. Soy un buen trabajador, hago bien mi cometido y nadie tiene queja. Puedo permitírmelo.
Menuda pandilla de gente respetable. Un manojo de ángeles torturados buscando la redención en el canto de un carnet. Licor y humo, frío, música altísima y, en el espejo del club, mi cara torcida Tengo la cara torcida - No te preocupes, con ésto se te pondrá peor, la gloria, mi alma lo necesitaba, ventiscas, zarpazos y martillazos. Fuera, los demás no intentaban ocultar nada. Todo era perfecto, exagerado y grandioso.
Haciendo la ronda nos uníamos a cualquiera que quisiera, ventanales esquinas plazas y fuentes, armándola por el camino, desenfundando botellas, pidiendo hielo, rellenando los vasos, las carcajadas de Merchi y los cantes de Gitano, otra? - otra, brindando con todos mientras buscábamos una guitarra, otro chaparrón y a otro local. Íbamos benditos. Podría florecer el suelo a nuestro paso.
Abusando a mordiscos de una noche perfecta, el placer del veneno en pequenias dosis, el violín entre conjurados que se olvidan del disimulo, viviendo a bocados y que cruja todo lo demás. Poesía en estado puro. A las cinco de la tarde se me olvidó el eme. Me quedé dormido en el sofá con el alma serenamente al revés, satisfecho y aterrizado, iluminado e inconsciente.

Haremos

2008-11-17T17:48:00.004+01:00

Este caos me está matando.
Bowie.

Haremos suenios con las siluetas de las velas, haremos, haremos naufragios desde el sofá hasta la taberna, haremos, teatrillos de vino blanco y resina de jachís, haremos, haremos, la tos afónica del gritar desde la playa, haremos, poemas como si fueran trozos de carne, sinfonías como matanzas, ebrios de sangre de toro, por las noches de encaje negro que si estaba la playa cerca, haremos, haremos, haremos de un café una masacre, de un verso un suicidio, de una metáfora un arma brillante que te retuerza las tripas y que te exprima el pecho porque es una metáfora brillante y si te la comes te estalla en el alma, haremos, haremos de todo ésto una confusión, un sarcófago cubierto de tres metros de piedra maciza que pesa lo que pesa un papel, haremos, batallas para demostrar que somos fuertes y que nos queda mucho por destrozar, haremos, haremos, suicidios y entierros para demostrar la gloria de los supervivientes, nos pondremos frac y traje de noche, un elegante color negro y midiendo con el rabillo del ojo las coordenadas del otro por si suena una bomba y estalla cerca, y haremos, haremos, haremos, ametralladoras que arrasen con un estilo arrollador y descabezado, porque sin cabeza se piensa mejor, haremos, muros sólidos con ladrillos de la a a la z alternando espacios en blanco, espacios en blanco, haremos, viajes en silencio para comprobar que podemos bucear más de diez primaveras sin soltar prenda, haremos, haremos esas primaveras, haremos esos inviernos y todo lo demás, haremos un mercado a base de fotografías de las que nunca se pueden contar, porque nunca se pueden contar, haremos, haremos el silencio de tanto ruido que haces desde tu esquina, con esa postura de superioridad, pensando yo lo he superado, yo no, yo lo tengo atravesado en la garganta y cuando no duermo me la parte, dime, haremos, haremos, el disenio de las nuevas arquitecturas para llegar más alto todavía, y desde allí arriba, saltar aún más a ver cuánto cielo cabe en un bocado, haremos, otro viaje directo a un precipicio aún mejor, haremos como si tuviéramos alas, haremos, haremos propaganda de venta de almas, haremos un bombardeo y caerán santos de cabeza, haremos, haremos y volveremos a hacer, como Catulo, y cuando hayamos hecho lo que haremos, cambiaremos el órden para que no sepan lo que hemos hecho y lo que haremos, como Catulo, como Catulo

como Catulo.

2008-11-04T20:54:00.002+01:00

La última vez que te vi en la estación saliste corriendo.
Vi tu gorro perderse en las colas del tren
y te llamé cinco veces por teléfono.
Debe estar roto. Siempre se cortaba.

En casa no había gatos y por la ventana
se colaban los dedos de un invierno prematuro.
Fumando como si fuera una candela para calentar mi cuarto,
no debí hacerlo bien, tuve que dormir con el abrigo.

No sacaba tu canción de la cabeza.
Recordé que estuvimos bailando frente al espejo
y que salió el sol y que nos fuimos de paseo
y después hicimos una pizza preparada.

Ya los árboles se han quedado sin hojas,
me abrigo el pecho y duermo con dos mantas.
No sé qué carajo le pasará a este corazón
que se me queda helado sin enterarme,

ni sé porqué pienso en el olor de tu cuarto.
He acabado otro paquete de tabaco sólo pensando en tus ojos,
no sé qué carajo le pasará a este corazón
que se me han quedado los ojos de oso de peluche

desde que vi perderse a tu gorro en las colas del tren.

Daaavid

2008-10-28T19:32:00.004+01:00

"He pintado cuatro soles en las esquinas de mi cuarto
para que nunca se haga de noche"

Cómo empezaba la canción que pusiste cuando volvimos del bar?, teníamos una cajita china y dos jirafas en el salón, había banderas y la baniera en la cocina. Había que retirarla para abrir el horno. Siempre llegando tarde, aullando a la luna del río y con los pelos goteando ideas de toda la noche al raso. Las estrellas fugaces iban al agua y después, en el salón, teníamos una cajita china y dos jirafas que susurraban detrás de las cortinas, tú sacaste tabaco y las jirafas empezaron a comerse los libros.

Nunca más volveré a tener miedo. Carolina tenía claveles detrás de las ventanas, tenía café dulce y un soniquete flamenco o las magdalenas en el piso de Patricia. Nunca más volveré a tener miedo. Mientras los espejos me sigan deslizando una mirada de reojo por los rincones de los bosques haciendo ecos mientras repito que voy a narcotraficar con la luna, a meterla en una galleta y a regalarla con el café. Qué dulce es tener miedo. Una estación de trenes vacía. Buscando setas en el bosque y durmiendo al pairo de los callejones. Tú no existías. Tú nunca exististe. No pudiste cantar la canción que te digo. Las jirafas se comieron los libros, y cuando salió todo ardiendo dijiste que nunca habías estado y yo me puse muy triste y dije que no podía ser y entonces te metiste detrás de las puertas, porque detrás de las puertas no existe nadie y entonces pasó todo esto. Después, cómo era la canción que cantaste?, la de cuando volvimos del bar?.

Cloroformo

2008-10-16T15:08:00.004+02:00

casi la hora del suenio afuera llueve el aguacero
silencioso de las ventanas por el pecho
se escucha el vapor apagado del éxtasis
y se me pierde el ojo por el rincón de la postal que me mandaste qué bonita era pensé
mientras se me escapaba por la boca
seis palabras que tenían algún significado

paladar dulce como el mármol me dijiste
la circunferencia de tus tatuajes respirando azufre
antes de dormir garabatos en la cabeza así
llega un cargamento en naufragio de la postal que me mandaste qué bonita era pensé
yo era un coche sin motor
mis costillas respiraban solas

la luna gira su volante por la ventana
pasa un ninio pensé que somos unos asesinos
calla que nadie note las nubes me dijiste
todo el ruido en los colores azules de la postal que me mandaste qué bonita era pensé
en las arterias de la mejilla derecha
paladar dulce como el mármol

2008-10-15T17:20:00.002+02:00

Estimada Rana-del-museo,
otra vez lo has vuelto a hacer. Siempre hay alguien que lo malinterpreta todo, cada vez que intentas explicar algo suena a escusa y cuando te apuntan y te preguntan "tú a qué vienes?" dices que, en realidad, deberías estar en otro lado. Cien citas en la puerta de alguna discoteca, espuma de cerveza y cinco horas de resaca después llegas a la conclusión de que deberías dejarlo.
Mira, ni te conozco demasiado ni tampoco me quita el suenio conocerte, tampoco soy un modelo moral ni puedo dar lecciones de qué. A mí no me cae mal lo que me tiro a pecho y las resacas las consiento porque no queda más remedio, pero cuando se quedan contigo y te tangan a la primera de cambio, me doy por jodido. No sé si me explico.
Métete lo que quieras, usa a quien quieras, pero guárdate la espalda de hijosdeputa vestidos de limpio, hay que tener ojos hasta en la coronilla y, a estas alturas, seguro que sabes hacer algo bien. O deberías.
Perdona que no te ría las gracias, las mentiras piadosas también tienen que ser inteligentes, pero si piensas que tu sonrisa te hace especial o que tu caída de ojos te salvará de la revolución a las tres de la maniana, las llevas putas. Las explicaciones las vas a tener que dar tú, las justificaciones, los recibos y las facturas van a tu nombre y si te digo que te estás convirtiendo en imbécil, tómatelo como un cumplido y no te fíes de quien te diga lo contrario. Deberías dejar de poner pose de ídolo pop, remangarte y ponerte de agua hasta el cuello para pillar un pez que valga la pena. Total, papá paga si la cagas, qué más quieres?. Yo qué sé, pon una tienda de lámparas, vende sofás o disenia ropa, pero vas a venir a la Biblioteca forrada de cuero y con un látigo?, no seas burra, no se puede ir a un Swingers' con un diccionario de latín (o sí?... uf, he puesto una mala comparación. De todas maneras...), de todas maneras, que no entiendan lo contrario y así no tienes que pagar las facturas del vecino. A ver si te quieres un poquito más.
De éso ya me metí, y te digo que no es nada bueno. Divertido sí, un montón. Pero cuando la cosa se empiece a poner chunga, salva todo lo que tengas y tira, ya no estamos para metáforas ni violines, tira y si todo tiene que reventar, que te pille lejos, que te lo manden por ese-eme-ese, por un mail o que te busque la policía, pero quédate con tu culo, que lo necesitas.

Por cierto, perdona que no me haya puesto cortés, caballeroso o filosófico. No me ha salido. Lo mismo la próxima me sale mejor.

Ya te daré los besos cuando te vea. Si me metes una ostia tampoco me molestaré. Yo también lo haría.

Bajadas al infierno

2008-10-08T23:10:00.003+02:00

Será por aquello del destino, el caso es que, periódicamente, hay que bajar sin esperarlo:

Pasé la noche entera en el camino de La Haya a Hannover de tren en tren, de estación en estación: Utrecht - Amersfoort - un pueblo perdido - Münster - Hamm - Hannover. Las estaciones eran paradas en un Limbo enrarecido. Debería relatar las almas despojadas que adornan las escaleras. Debería contar las caras y las cicatrices, los olores y los paseos de los policías. Debería contarlo todo.

Llegué a las seis y media de la madrugada.

2008-09-22T21:39:00.003+02:00

Otras veces pasa lo contrario
autobuses trenes aviones sin parar
y seguro que sigues haciendo música
allí donde siempre sales dónde saldrás

Y siempre te montas en mi autobús
siempre estás al lado en el tren
mirando por la ventana del avión
en el salón de un piso alquilado

Tú siempre haces música

Charlestón

2008-09-16T15:01:00.003+02:00

No me has dicho que me lees.
Te veo pasar por ahí, observando a las demás hormigas hacer sus habitaciones. Me distraigo viéndote la cara descuidada de estudiante, los pelos... así y los ojos conjuntados. Después repartes cervezas, risas humorosas y compinchadas, toda una sinfonía de fondo en la que se une la risotada, una pregunta íntima y un chiste, la puerta de un bar, cigarrillos.
Pero no me has dicho que me lees. Y yo bailando charlestón.
Y adónde te habrás metido la retahíla de tardes al sol y asomados a las cinco de la tarde entre clase y clase? y adónde te has llevado tus insultos graciosos?, y adónde te has guardado la miel?.
Estirando los días para que lleguen hasta maniana, alargando el cuello para que salga una nota en sol sostenido o en mi, apurando los cigarrillos para que ocupen menos, y aún no me has dicho que me lees. Serás taxista?.
Jugamos al vals, jugamos a los cromos, jugamos a tanguear flamencamente los tejados de nuestros amantes y detrás de una ventana de un piso alquilado... de quién son esos ojos? menuda fiesta para los sentidos, qué buena tapita para el pecho, verte conjuntada con un recorte público que habla de ti en medio del parque. Toda una satisfacción para el corazón.

Porqué no me brindas un "pom-pón" de tu corazón?
Porqué no me invitas a un chasquido de tu latido?
Tú mirando cómo me lees, y yo bailando charlestón
Y después pulsas la equis, y ya he desaparecido.

No me lo has dicho, pero sé que es así. Seguro que me lees y te sonríes. Seguro que te acuerdas y dices "no merece la pena". Seguro que ahora se te asoma a la boca media sonrisa y no dejas que salga entera. Seguro que pierdes dos segundos en pensar algo que no sabes exactamente.
No me has dicho que me lees. Y yo bailando charlestón.
Y hago así con las rodillas y con los pies. Ya medio me sale bien. Sólo me queda pintarme las pestanias, aún no estoy lista del todo.
Cuando lo haga bien, me contarás todos los dos segundos que perdiste?
Me encanta que no me olvides.
A mí también me encanta.

en andaluz

2008-09-06T12:45:00.002+02:00

Cuántas veces habrás pensado en mí.
Ya no te digo cosas por teléfono ni te mando cartas, ya
cuando paseo yo tampoco me acuerdo sólo a veces
de las luces de las azoteas y de los gatos de los callejones
de los payasos que esconden la ciudad bajo sus zapatones, ya
en las cortinas de la prisa mira que no nos esperamos
como las personas que no recuerdan tengo el reloj
y todo es exacto como si ya fuera el día siguiente
tengo puntual mi balcón geranios que son como los cuadros
abrigos nuevos zapatos y bufandas como si me los hubieras regalado
y cuántas veces habré pensado en tí sin acordarme

pasa nada nada es triste ni patético tengo mi secreto
hago puentes para pasar hasta dónde pasará y entonces
mira que pasan trenes sobrados en el verde del hierro si los vieses
las esquinas y los callejones tienen gatos otros gatos por las azoteas
y otra vez vi un traje como el tuyo y el mío juntos se secaban
como la ropa tendida para vestir los buenos días en geranios
que se pintan en el retrato que te hice una vez y mira que te sigo haciendo
los homenajes de tinto delicadamente salvaje delicioso de tu piso
y en las fiestas no dejo de encontrarme
la Giralda

cuántas veces habrás pensado en mí cuántas veces
habré pensado en tí sin acordarme y no ha pasado nada
sin penas sin silencio duermo correctamente no es extraordinario
a la sombra que no es de olivo ni de pino la sombra que sólo la sombra
de las ventanas alquiladas que dónde estará el sol aquí lo llevo
en el bolsillo del pecho que viene el invierno dice la tele
y seguro que me has regalado sin querer una bufanda de alguna manera
y te habré regalado qué te habré regalado acaso una tarde
de las que se gastan como un paquete de tabaco a veces
me pregunto si habrás pensado en mí
alguna vez

Indignado

2008-09-03T19:10:00.002+02:00

Al Marqués del Pedigrí no le olían los pedos.
Claro, al no ser de campo, no distinguía la raíz del tronco de las hojas,
Desde su trono componía denuncias perfectamente estructuradas
Y se lavaba regularmente con agua caliente y jabón fragante.

Él era el Marqués del Pedigrí y se sabía todas las teorías
Discutía con los Doctores sobre la posición del bolígrafo
Y sobre cómo se reclinaban los griegos para comer uva,
El Marqués del Pedigrí era formidable excepto para todo lo demás.

No sabía cómo suenan los helicópteros cuando están de guardia,
Ni sabía cómo se sueña con la espalda chorreando de haber escapado,
Imaginaba sirenas de alerta y las vendía como si hubiesen sido
Y después de comer se lavaba los dientes.

En el otro lado del mundo estaba el otro lado del mundo
Y allí no llegaban los violines ni las flautas ni las tuberías de desagüe
El Marqués del Pedigrí pensaba que sufrir es romántico
Y por la noche dormía caliente e inquieto, pensando en sus cosas.

Duckie Boy

2008-09-02T19:47:00.002+02:00

Duckie Boy contaba historietas por las esquinas. Haciendo la patrulla a la hora de los búhos, observábamos a las universitarias insolentes mientras pedíamos otra ronda. Cenicientas, Caperucitas y Mataharis asomando la cola por el corral. Sacábamos los tambores, los violines y las trompetas, como los buenos piratas, y lo hacíamos mejor que Django Reinhardt. Menudas rondas. Uno era Einstein, otro tenía Ojos Negros y otro tartajeaba; otro era calvo, otra era Criminal, otro estaba gloriosamente vivo y Duckie Boy, con su acento coloreado en tinto, cantaba historietas por las esquinas. Menuda tripulación. A las tantas apurando los cigarrillos.
Poníamos el circo. Íbamos a las galerías de arte, le ajustábamos las cuentas a los periodistas y denunciábamos a la Literatura. A la Literatura inquisitorial, la vestida de negro, con gafas redondas y olor a tocino rancio. La de los sellos y los contratos. Tocando los violines hasta las tantas, y, en fila, la máquina del ataque al corazón atravesaba las piernas de Lisístrata, de Lilith o de Friné con un libro bajo el brazo, era fascinante dejarse vencer por una fiebre, era fascinante las dos de la madrugada, era fascinante esa cara de La Moneda que siempre cae de pie.
Duckie Boy se camuflaba detrás de su violín. Cantaba sus cuerdas y dejaba que los pollemas tronaran por los rincones de las bombillas de mercurio. Fue creciendo y creciendo y entonces, disimuladamente, Einsten se fue poniendo el turbante, Ojos Negros se hizo oficial y el tartaja se mandó por carta; el calvo ganó su liga, ascendieron a Criminal y otro sólo estaba gloriosamente. Y Duckie Boy se encendió un cigarrillo mientras le ponían otro tinto.
Por la esquina sonaba el tumulto de un puñado de niñatos asomando banderas, recitando el alfabeto, pero ya no estábamos para sacar conclusiones.
Ahora todo vuelve a ser mejor. Jodidos, alquilados y escuchando la radio, pero mejor. Ahora todo suena ligeramente épico y caduco, pero me juego una ronda a que si nos juntamos otra vez echamos abajo la ciudad. Por lo menos. Esto de ser patán no se quita ni con lejía. De alguna manera, no nos perdemos de vista, que es lo que cuenta. Nos mandamos abrazos por mail y nos prometemos que si no es en Navidad, será en Verano. Seguimos teniendo razón. Ahora Duckie Boy quiere ser ermitaño y yo estoy loco por otra ronda. En fin. Que si no es en Navidad, será en Verano.

Duckie Boy cuenta historietas por las esquinas. Afina la garganta y pone atentados los fines de semana. Apunta a los escotes, hace mesa limpia y se lleva una. Duckie Boy es un tío con suerte, aunque, por el camino, la gente lo mira mal. Ay, la gente.

Baúl

2008-09-01T20:48:00.002+02:00

El señor del baúl no deja de observarme. Me susurra que llueve que llueve y mira a la ventana. En los charcos se pueden ver pisos de nueve plantas pero los coches siempre pasan por encima. Los parques ya están en invierno y qué confortable, dormir bajo una manta en invierno. Serviremos el té a las cuatro. Pondremos sillitas alrededor y serviremos el té. Sentaremos a la señora Conejo junto al señor Tornasol y también pondremos pastitas de plástico. El señor Tornasol prefiere café, así que su taza tendrá café. Y también mirará por la ventana. Y dirá que llueve que llueve como el señor del baúl.
El señor del baúl no sabe jugar a hacer el té. Él sólo mira a la ventana que llueve que llueve. Y yo no quiero que siempre llueva. La señora Conejo ya está cansada de tomar té. El señor del baúl duerme por las noches, y antes de dormir susurra que llueve que llueve. He hecho un dibujo que sale él, asomado por el baúl mirando a la ventana. En mi dibujo tiene una gorra. Y un abrigo. Que llueve que llueve dice. Y la ventana siempre tiene gotas de agua. La tetera. Al señor del baúl no le gusta el té. Y voy a dibujar una ventana para que el señor del baúl que he pintado la mire. En el dibujo, el señor del baúl también susurra que llueve que llueve. Le he puesto unos zapatos por si quiere salir.
Sigo guardando el teléfono de plástico que me regalaste. Está en la caja de los secretos. Algunas veces llama gente muy rara. Dicen cosas y yo digo que sí y después digo adiós. El señor del baúl se ha escondido otra vez. Nunca quiere mis regalos. Le voy a susurrar que llueve que llueve. Que llueve que llueve.
Que llueve que llueve.
Que llueve que llueve.

Tangentes

2008-08-24T21:01:00.002+02:00

Pasamos sin tocarnos siquiera. Perdidos cada uno en su guión milimetrado, intentamos hacer un hueco en cualquier banco de las ocho de la tarde y sólo quedó el hueco. Intentamos. Variar el rumbo del barco, gigantesco de cada uno, pero quedaba demasiada agua sin navegar. Aquello del instinto era lo peor. Los instintos, quiero decir. Uno decía: Que no sea, café, que sea cerveza; otro decía: No puede ser, dejaré de contestar y la sangre no se saldrá de las venas; otro decía: Tenemos que aterrizar en el mismo aeropuerto. Y los veintidós años me arañaban la espalda y me apretaban el pecho como si ocurriera u ocurriese.
Tiré el móvil para que no me acusara. Quiero decir, yo mismo. Me excomulgué de la comunión por exceso de exceso e hice como si no estuviera. De hecho no estaba. No quería estar. No podía estar. Yo no estaba allí, así que pasamos sin tocarnos e hicimos como si no nos hubiésemos tocado. Dos enormes barcos que no siquiera asoman las alas por las ventanas de un verano en transición. Otra transición. Ésta ya duraba más de cinco años. Volvimos a ser higiénicos. Ya éramos profesionales. Incluso teníamos los vicios viciados: Nos salía tan bien que no queríamos volver a serlo.
Tangentes. Todo era tan complicado que no merecía la pena. Estábamos ta tranquilos siendo otra persona que porqué estropearlo por culpa de la literatura.

Medidas

2008-08-14T12:08:00.002+02:00

Bismil·lâh al rahmán y rahim

En Capadocia las fuentes son azules.
En el Yucatán el horizonte es esmeralda.
En Borneo, el amanecer es como la miel.
En Sevilla, el sol es vino fino.
En la India, el espíritu es tornasol.
En el Tibet, la muerte es del color que tú quieras.

Juan, tienes razón, no hay más listo que Dios. Da igual cómo se refiera. Opio del pueblo, si se quiere. Abrazos de corazón, lamentaciones y Georgia. Nosotros, ergo la vie en rose, nos lamemos las heridas contagiadas por las noticias y exigimos una enmienda, consumidos por la desesperación y la resignación. Los toros desde la barrera. Uno mira al mundo y se pregunta "Hay alguien ahí?". Uno mira al calendario y parece que miente. Cuándo llegará el tiempo de la bonanza?. Cuándo bajará Dios, a aclarar si lleva barba o túnica naranja?. Dónde está el vino, el nuevo vino?. Tendrán razón las religiones, al decir que la liberación viene a través de la muerte?.

Cada vez creo menos en las opiniones. Ya dejé de creer en La Realidad y en La Razón y de buena gana me dedicaría a repartir insultos si no fuera por aquello del respeto. Otras veces lo intento y acabo por arrepentirme.

Juan, tienes razón en todo. Sólo una cosa. Cuando el término "Dios" se hace más grande que "Personas", eso no justifica ninguna razón. No es eximente de nada. Ni de la estupidez.

Un abrazo, y perdón por la osadía.

2008-08-04T20:28:00.002+02:00

Al día siguiente quedaban muchas cosas por hacer. Barrer, fregar, ordenar... resituar cada planeta en su órbita, para que no se notase demasiado. Yo tenía un tocadiscos. Decían que era un antiguo, escuchar saltitos en la música cuando podía disfrutar del sonido perfecto, impecable, brillantemente falso de un cómpact disc, incluso me habían regalado dos "eme pé tres", uno lo regalé y otro lo tengo que tener por ahí. Blossom Dearie era perfecta con ese ruído de fondo. Puse con cuidado la aguja en el disco y después de dos truenos lejanos, ahí estaba, fresca desde el 58. Siempre pensé que debería escribir una novela de criminales, pero seguro que significaría otra cosa.
Al día siguiente quedaban muchas cosas por hacer. Limpiar, colocar... puse el tocadiscos y me remangué. Había que dejarlo todo a punto para la próxima vez. Si no está todo en órden no se puede desordenar. Como vestirse bien para las fiestas. Como hacer deporte, cuidarse y esas cosas. Como hacer la cama. Sonreí con media boca, cuando pensé en la cama. Y con lo de hacer deporte. Cada cosa en su sitio.
Decidí no aplicarme el cuento.

Juan

2008-07-30T22:03:00.002+02:00

Juan, tú no eres poeta
no eres un fingidor
no mientes, no burlas
y eres incapaz de la mitad

Así que, Juan, si quieres
en vez de sentir
a ver si te atreves
y empiezas a mentir

Para Juan, con honor

Caramelito Hard Rock

2008-07-30T02:55:00.002+02:00

Era el fabuloso Caramelito Hard Rock. Intentando saltar a la comba sin perder el sentido, otro tipo de salsa, donde los rincones tienen cerveza y las azoteas todas miran al mismo sitio. Menudo patán, Caramelito Hard Rock. Olvidándose la tensión debajo de la barra del bar, con sus ojitos colorados, hablando de entrepiernas con la mano en el corazoncito, como si detrás de un "vente" viniera un "veintiuno", yo quería ser futbolista, pero eso no viene al caso.

Agujetas

2008-07-18T21:22:00.003+02:00

Exactamente. Tan fácil como jugar. Quiero decir, Verano; quiero decir, cualquier noche; quiero decir, anoche.
La música me daba igual, habíamos salido a tomar una copa, que fueron dos, que fueron cuatro y cuántas más, garitos coloridos, flores en el techo, muros pintados, flashes de luz, saltos, "estoy bailando" - "no, se hace así" era divertido, "y Luis?" - "Ha ido por otra copa", estrechamente moviéndonos al mismo ritmo, luces negras y flashes, saltos, caras, sudor, Raquel muerta de risa, humo. "Esta es para ti" - "pero si no he terminado la mía. Qué es?" - grita algo que no entiendo, me parece bien, sabe delicioso, moviendo la cabeza como las marionetas, "pero mueve la cintura", chistes, estábamos bailando en un antro con el suelo negro y una bola de discoteca, las caras divertidas, bailando con diferentes gestos la misma música, no importaba cuál, con cuidado por la copa.
"Adónde vas?", gestos exagerados y movimientos de manos, "afuera, a fumar" - "pero aquí se puede fumar" - "..." - "espera, voy contigo". El olor del aire, el zumbido fabuloso de las noches de fiesta, la calle.
Salieron Raquel, Juan y un chico que no conocía. "sí, nos conocemos de la Facultad, no te acuerdas, de Historia de la Lengua", suponía que sí, claro que sí, me llamó Búfalo y charlamos los cuatro durante más de media hora. Salieron los demás "mira dónde estaban!", más chistes, bailamos en la puerta del local hasta que el de la puerta nos dijo que hacíamos mucho ruido. "Yo conozco un garito nuevo que está de escándalo", Raquel es adorable.
Por el camino cantábamos canciones en francés porque eran graciosas, hacíamos ruido, brindábamos elocuentes, estábamos brillantemente graciosos. "Éste es?, seguro que está abierto?" - "tú empuja la puerta y verás" - brillante, Raquel.
Mosaicos de espejo, pinturas en las paredes, velas y olor de incienso mezclado con polen. La música daba igual. Se metía en la barriga, te hacía pum-pum rítmicamente y antes de estudiar fílmicamente el garito, estábamos otra vez bailando, sonrisas y copas. Humo. "Míralo!, está moviendo las caderas!", una mano en el hombro "tú estás borracho?" - "no... estoy a gusto", exactamente, a gustísimo. Más vueltas y más saltos, la sonrisa de todos reflejada en cada trozo de espejo de las paredes, "ésto no es ron" - "ya, pero a mí me gusta", "no sabía que eras tan de puta madre", "y Luis?" - "en la puerta, tomando el aire", chistes y bailes, brindis y saltos, "le he gustado a la camarera" - "estás loca" - "que sí, mira cómo me mira" - "pues dile que nos invite a otra" - "ya me ha invitado a ésta" - "le gustas. Fijo" - "a que sí?, ya te lo había dicho yo a tí antes".
Ni idea de cuándo salimos. Camino a casa fuimos cantando flamenco, haciendo paradas a las puertas de las iglesias y comentando brillantemente la arquitectura de las calles. Hacíamos el compás incluso, en la puerta de alguna iglesia, bailamos por derecho.
Menuda resaca.

De todo ésto saco dos cosas medio importantes. Una, yo me creía que estas cosas, estas noches así de fáciles, estaban impresas en las fotografías, en el cajón de las cosas que no se repiten, en el pasado. Pues no. Efectivamente, son así de fáciles. Dos, lo de la resaca. Eso es falta de entrenamiento, sólamente. Probablemente, cuando me tire una semana con ese ritmo, realmente me sentiré sano y atlético. La resaca es... como las agujetas, que, cuando no fuerzas el músculo durante mucho tiempo, te tiran mientras se fortalecen. Más o menos.
No?.