Serás imbécil?

Qué manera de tocarme los cojones, tío pamplinas.

Quién te ha dicho que lo que escribes tiene validez, retrasado?. Qué quieres, seguir imitando a los pichaflojas que admiras?. Llevas escribiendo lo mismo desde que te dió por escribir una mariconada al estilo Neruda, al estilo Benedetti, y tú qué vas a ser, mejor que Góngora? EN EL SIGLO XXI?. Serás descerebrado!!. Cuatro, diez, mil gilipolleces en las que, siguiendo el mecanismo de juntar tres palabras poéticas, pretendes algo caduco (mar - inmensidad - piel, por ejemplo), tres trucos de mierda, paráfrasis del Sabina o algo peor, imitaciones, menudo repertorio, jugar al haiku barato porque no tienes nada que decir, porque te aburres, porque tu ombligo no da para más. Te encanta regocijarte en tu pollita y pretender una lástima afeminada de alguien que tenga aún menos idea que tú, llorón, chupapollas, que te alimentas de más imbéciles, de escoria, qué asco me das, y sigues escribiendo.

Tus profesores te enseniaron bien, no?. Les estuviste chupando el culo hasta que te dijeron que lo hacías bien, no?. Tú te creías que lo hacías bien, pero eres un chupaculos y eso apesta desde aquí. Se te notan las frases de relleno y todas suenan igual, todas suenan al producto del aburrimiento, todas copiadas y sin contexto, todas manidas, relamidas, repetidas, y te encanta firmar tus polladas y recibir florecitas de otros peores todavía. Pajillero. Qué pretendes, cateto?, que vuelva al siglo dieciséis?, me vas a sorprender... dejándote crecer tus cabellos?, hay que ser capullo cum Laude. Tú tienes un título de tonto y se lo quieres enseniar a tus amiguitos. Asqueroso.

Mira, voy a coger todos los libros que publiques y te los voy a meter por el culo hasta que vomites la quinta declinación, res rei, a ver si te enteras, sodomita, gilipollas, cenutrio, retrasado, ni llegas a ser mierda, porque para ser mierda hay que tener un mínimo peso específico, tontopollas, ni a eso llegas. Mira, si te quieres dedicar a hacer frases de anuncio de Porcelanosa, allá tú, sigue vendiendo tu culo a los follapavas de la pluma esmerada. Que te den porculo, gilipollas. Vas a seguir haciendo el retrasado hasta que te mueras, porque eso no se te quita ni con lejía (a tragos gordos).

Ahora sigue escribiendo tus mierdas, imbécil, sumo sacerdote del culo blando, duerme tranquilo y sigue soltando gilipolleces, a ver si bates el récord. Serás inmundo.

Imbécil.

Dienstag, 8. September 2009

Gnosis

La clave estaba en el autismo. Durante siglos se habían estudiando los desórdenes cerebrales. Informes y estudios descriptivos con poco tratamiento práctico. Esquizofrenias, psicosis, narcomanías, oligofrenias... el sótano del cerebro, donde la maquinaria falla y la realidad es otra.

En Febrero del 2007 se comenzó el proyecto Gnosis. Se pretendía "cartografiar" los desórdenes cerebrales que provocaban a un sujeto habilidades extraordinarias. De los trescientos casos estudiados, ciento setenta y nueve eran autistas. Un niño de once años aprendió a tocar el piano en una noche porque le gustó un disco de jazz que había escuchado por primera vez. Un señor con la habilidad de recordar todo lo que leía: era capaz de leer una página con cada ojo simultáneamente. Matemáticos rusos. Todos equilibraban su extraordinario don con un déficit alarmante en otras disciplinas. Incapacidad social, dobles personalidades, psicosis, crisis... locura.

En Octubre del 2009, partiendo de la tecnología de detección del cáncer cerebral, se formularon nuevas hipótesis. Se estableció una relación clara entre los procesos biológicos que regían las sinápsis neuronales en ciertas regiones cerebrales y su desequilibrio en el riego sanguíneo. Desequilibrios electromagnéticos perfectamente localizados que se presentaban en habilidades y carencias extraordinarias.

Fue Piotr Bal el que, en Enero de 2010, comenzó de manera activa con experimentos en cobayas. Mediante pequeñas descargas eléctricas, se ensanchaban ciertas arterias del cerebro, se desequilibraba químicamente el funcionamiento sináptico y el comportamiento de las cobayas cambiaba. Algunas repetían dos veces el mismo sonido para recibir comida, otras agrupaban los materiales de sus jaulas sólo para sentarse encima, incluso un día que el doctor Bal llevó a su hijo, éste, mientras miraba las jaulas, cantaba una canción. Una de las cobayas empezó a repetir exactamente los tonos que el niño cantaba. "Papá... está cantando con sus chillidos?". A Piotr nunca se le habría ocurrido tal idea. Comprendió que los cambios en las cobayas eran insignificantes para poder comprender hasta dónde se podría llegar (a pesar de los experimentos fallidos: cobayas hiperactivas, otras que apenas movían sus extremidades... había una que se limitaba a mirar pacientemente los movimientos de todo lo que pasaba a su alrededor. Era la que más inquietaba al doctor Bal).

Octubre de 2010. Comienzan los experimentos en monos. Se adaptó la tecnología para tratar ese tamaño de cerebro y se separaron los individuos de acuerdo con la región cerebral sobre la que se trabajaría. Había tres grandes grupos: Relación, Comunicación y Conducta (relaciones afectivo-sociales, desarrollo de cualquier lenguaje e intereses desarrollados). El tratamiento tenía un efecto casi inmediato. En pocos días se podían ver los resultados. La agresividad de unos se equilibraba con la hiperafectividad de otros, otro sujeto aprendió a tocar la flauta (esto es, a controlar la respiración y a repetir movimientos manuales simultáneamente), otros aprendieron a escribir un inglés relativamente complejo (sin género pero con pasados verbales), claro, había sujetos "negativos", como se les llamaba en Gnosis, pero de eso no se trataba.

Pronto el doctor Piotr Bal fue ganando fama. Sus conferencias se parecían más a funciones de circo que a una charla académica. Solía comenzar diciendo "El cerebro siempre ha sido víctima de las exigencias biológicas. Sólo se ha desarrollado para adaptarse a un medio natural primitivo. Ahora es la primera vez en la historia del ser humano que podemos potenciar exponencialmente nuestras capacidades (...) Podemos ser superdotados en todas y cada una de las disciplinas que haya.." El resto del grupo Gnosis se mostraba prudente "Necesitamos trabajar para controlar aún más el desarrollo de esta tecnología, los resultados son impredecibles, no sabemos adónde nos puede llevar este tipo de experimentos".

Agosto 2011. Mientras el profesor Bal busca apoyos para ampliar la fase experimental a los humanos, uno de los "positivos" sorprende a un miembro del equipo cuando, en la mitad de una clase, el mono escribe "Why?". Después de una ligera explicación del adiestrador, el mono vuelve a escribir "I want to know why" ("Quiero saber porqué"). Tres días después el proyecto Gnosis fue oficialmente cerrado. Se archivaron los informes, se abortaron los planes de estudios y se destinaron a los miembros del grupo a diferentes universidades. Nadie volvió a saber nada de los ejemplares experimentales y se le prestó especial atención al doctor Bal. Una semana después de la clausura del grupo, se le encontró maquinaria experimental en su domicilio. Simplemente desapareció del mapa.

Otras versiones, la mitología urbana, sugiere que Piotr Bal o su hijo Rolf están relacionados con los postulados de la "Teoría de la inteligencia genética" del 2017 (donde un hijo nacería con la información que sus padres tienen), los primeros diseños de microprocesadores cerebrales ya en el 21 (almacenadores de información el los bancos de memoria biológicos y primeros que redistribuyen la capacidad de memoria de manera particular), incluso se habla que tuvieron que ver en el prototipo del "01" o la firma SOL. Era sólo mitología urbana, pero en las universidades del 2022 todos los universitarios sabían de Piotr y Rolf y circulaban en secreto los ejemplares de "Potencialidades Biológicas" y sus apócrifos "Principios de Baal" y "Bases y Fundamentos".

No fue hasta el 2033 cuando...

Sonntag, 30. August 2009

After Sun

Hicimos todo el camino de vuelta en silencio. Creía que estaba durmiendo. Miraba por la ventana. No decía nada. El sol era naranja, inmenso, ocupaba todo el oeste. Las suaves colinas de Andalucía. El coche aún olía a arena y sal y parecía el suenio de una resaca. El motor era un ruido suave y constante. Íbamos dejando atrás la playa como la distancia de las fotografías y delante, más allá de las montanias amarillas del calor, la realidad.
Yo pensaba que en unos días estaría en mi sitio, con una identidad fingida, en un país prestado, con la piel quemada y un manojo de historias que no se cuentan y que acabarían por olvidarse. Ella pensaba que volvía a su sitio, con su marido y sus dos hijos, a respetar su papel de esposa frustrada, con el cabello enredado en las esquinas de la cocina.
Creía que dormía. Dejé caer una pregunta
"Lo olvidarás?"
No movió un músculo. Miraba por la ventana. El sol ocupaba todo el cielo.
"... claro."
Dos enormes transatlánticos que se cruzan enmedio del mar y siguen su camino. Aviones que no colisionan. El aire tenía treinta y nueve grados. Antes de la puesta de sol debíamos estar en la ciudad. Yo necesitaba dormir.

Donnerstag, 6. August 2009

Galerías de arte

Tenía el pelo negro, un acento raro y a veces tenía ganas de morirse.

Me acabé obsesionando. Desde entonces sólo visitaba galerías de arte y fiestas de inauguración de exposiciones. Sólo necesitaba alguien que me estorbase, alguien que metiese la pata a base de genialidades, que me incordiara con las mierdas de los artistas. Yo a cambio sería el perfecto talibán, me partiría la cara en cada esquina con quien le mirara el culo y sería el troglodita retrasado que la taladrara con la precisión de un tractor. Todo eso lo necesitaba para sentirme vivo.

Era artista. No, cómo se llaman ahora?, "Multiartista interdisciplinar"?, "Artista Postmoderna"?, algo así. Se volvía loca durante tres días, pintaba algo fabuloso y follábamos como animales. Al día siguiente tenía depresión. Qué se puede esperar de alguien que se mete medio gramo de Speed para limpiar el piso y se lo baja a base de porros?. Pues eso. Como la montania rusa, pero de carne y hueso. Le daba igual el miedo y eso siempre es divertido. Lo mismo se quedaba sin comer dos días que no dormía en una semana. Lo mismo nos despertábamos en una azotea o sin ropa en un cajero. La cosa era llegar al extremo.

A tomar por culo. Una de las noches la dejé olvidada en una playa y a los dos días se presenta en el piso a matarme. Quiero decir a matarme. Cogió cuchillos, tenedores y rompió botellas. Joder, estaba puestísima. Le tuve que dar. Y vaya que si le di. Acabamos follando como siempre. Motivos para una obra maestra. Los del ambulatorio fliparon cuando les dijimos que era un accidente doméstico. A tomar por culo. En una sobredosis de autoestima dejé de aparecer. Y todo fué como un anuncio de Philadelphia.

Galerías de arte, exposiciones y Zavet. Desde entonces busco artistas suicidas con poco sentido de la paciencia. Fumadoras, obsesivas, locas perdidas, la crème de la crème, de otra manera nada tiene sentido. Drogadictas, DJs, fotógrafas, fetichistas, amorales, depresivas, cualquier tara es preciosa, expositoras, excesivas, masivas, desequilibradas... ese tipo de pedigrí sólo lo tienen tres, a ver dónde andan las otras dos.

Dienstag, 28. Juli 2009

Cocaína

Las pulsaciones normales del corazón oscilan entre 70 y 85 por minuto. Cuando estás ciego de cocaína pueden llegar a las 100. Si la cortas con Speed bueno pueden llegar a las 125 y no temer una taquicardia. Se consume casi el doble de oxígeno, los músculos se comprimen y descomprimen vertiginosamente, se adquiere una velocidad y precisión casi exactas en cada pequenio movimiento y la concepción del miedo desaparece.
Es la una y media de la madrugada, vamos en coche Marta, "Gallego", Sandrita y yo hacia la playa. El coche va a ciento ochenta y cinco kilómetros por hora y suena el I want to tear you apart. "Gallego" lleva medio cuerpo sacado por la ventana mientras grita. No existe el miedo, todo lo contrario, deberíamos ir más rápido. Marta quiere meterse otra pero habría que parar y no tenemos tanta paciencia. La carretera podría pasar más rápida. Todo se precipita delante del parabrisas mientras le paso otra vez el cubata a Sandrita, que conduce. Yo me sé de memoria la letra de la canción y la voy gritando para gastar energía. "Pónlaotravez - pónlaotravez" grita Sandrita cuando termina, ha sonado unas diez veces y "Gallego" vuelve a fliparla por primera vez mientras me grita "HazteunporroBúfaloostia quesiestonovamásrápido voy asalircorriendo yseguroquellegoantes", mis músculos obedecen exactamente y siento la velocidad de la sangre en los costados, en el pecho y en las piernas. Marta tiene la cara torcida, aprieta los dientes y me dice que tengo la cara torcida, yo sólo respondo "DalevozGallego dalevozqueestacopla esfabulosa". "Ostiasubelaventanilla quesemevaelcondumio joder". Sandrita no tiene paciencia y le ordena a Marta que se haga otro porro "joderustedes lopodéisflipar peroyosólopuedo mirarparaadelante". Le paso el jachís. Ella se mueve como por actos reflejos. "Gallego" estira el cuello y tuerce el gesto, desde la parte de atrás puedo escuchar las pulsaciones precipitadas de los cuatro corazones, bombeando como locos mientras vuelve a sonar la misma canción. Es fabulosa. He tardado segundos en hacerme este porro. En apenas dos caladas ya va por la mitad. "Hijodeputapásameelporro sinoquieres quequitelamúsica". "Gallego" sigue gritando la letra de la canción. Todo es vertiginoso y preciso. La garganta está anestesiada y amargosa. Un horrible olor a disolvente. "PásameelcubataSandrita túnopuedesconducirmientrasbebes" "vale vehaciéndoteotroporro". El cuentakilómetros marca ciento ochenta y es como si paseásemos. Siento que la aorta me va a reventar, intento estirarme para que la sangre fluya sin problemas y el único alivio que siento es cuando aprieto los dientes. Marta me pasa el canuto, acerca su cabeza y me dice "que no te entre la paranoia". Su voz suena normal. Me tranquiliza. "Porquésabesque meestáentrandola paranoia?" yo no sé controlar mi tono de voz, "el truco está en controlar la respiración". Lo intento pero no me sale. "Joderamínomesale voyahacermeotroporro aversiasí", mientras saco los avíos le digo "ostiaquébien locontrolasno?" - "... no..." - "cómoqueno?" me contesta "a mí me da por follar" - "ostia... puesfollarahora estádifícilno?... comonotehagasundedo sinqueseenterenadie" - "ya, pero no me fío de "Gallego"". Por el retrovisor, Sandrita nos está mirando y se ríe. "Gallego" lepregunta "porquéteríeshijadeputa?" - "... AMartaleestáentrando laparanoia" "Gallego" gira la cabeza exageradamente y con grandes gestos "quétepasaMarta?" - "quiero fumarme otro, pero ya se lo hace Buff" y yo vuelvo a gritar "ponotravez laputacopla queesdeputamadre". Gallego vuelve a poner la misma canción y vuelve a fliparla, Sandrita le dice "ahoravoyaparar ynosmetemosunachiquititavale?". Yo siento que no me cabe más, el corazón apenas me cabe en el pecho y Marta vuelve a hacerse otro.
Habíamos comprado por separado. Dos gramos de cocaína y tres de Speed. Gallego había cortado sólo un gramo y los cuatro estamos a tope. Hay que cortar más y seguro que se le va la mano. "Paraenunsitiodondevendanhielo". La sístole y la diástole casi se pisan el compás y todos con la cara apretada. Apretadísima. Marta ya lo tiene encendido y cuando me lo pasa me dice "ésto no se lo vayas a contar a nadie vale?" - "tútranquila aquiénselovoy acontar?". Yo soy un caballero, nunca cuento estas cosas.
Yo nunca cuento estas cosas.
Vuelve a sonar la misma canción y todos gritamos. Un horrible olor a disolvente amargoso, dientes apretados y cara de odio. Sandrita dobla la boca. Creo que intenta reírse.

Montag, 22. Juni 2009

No van a follarte como yo

No voy a caer en recordarte cómo ni cuándo, ni te voy a mentar sitios ni habitaciones, pero me da que sabes a lo que me refiero. Y aunque te vayas con otro de ésos seguro que no has olvidado cómo sabe mi pasión. Ésos no van a follarte como yo, no tienen lo que yo tengo, a esa gente no les va esa mierda dura y deportiva y sabes que es verdad si te digo que a los demás les dan asco esas cosas. Son muy finos y muy cultos ellos.
Ahora seguro que recuerdas las cositas que me decías y las reacciones que tenía, las respiraciones contenidas y las ventanas por las que creías que nos veían. Cuánto hace que no echas un buen polvo? no me contestes, déjame que lo suponga.
El sabor. La barbaridad. Aunque la mismísima Luna se asome por ahí afuera sabes que me da igual. Si te quieres quitar de encima esa tensión que no te deja vivir tranquila y esa presión que te machaca las sienes ya sabes lo que tienes que hacer. Si te quieres quitar la piel de tu personaje y dejar que te planchen las arrugas a base de bien, no crees que de eso entiendo un poquito?. Nadie te ha puesto como te he puesto, los demás lo considerarían "maltrato", pero sólo duraba lo que quisieras y nunca dijiste nada en contra, precisamente.
Las cosas que te pasan por dentro. Eso no se cuenta en un café ni en una reunión de amigotes, las cosas que te pasan por dentro sólo las sueltas y no precisamente en una conversación o en una postal. Lo que has soltado lo sabemos tú y yo y tampoco hacen falta más detalles. Así que, si sabes lo que te hace falta y si sabes quién lo tiene, sólo llámame, sabes que te comprendo, volverás a sentirte igual y yo estaré de acuerdo, no se lo podrás contar a tu mejor amiga porque sonaría pervertido y depravado pero será dulce guardar esos tesoros para saber lo que puedes dar de ti y lo que puedes coger del otro.
Te acuerdas cómo sabían esas cosas?, recuerdas las agujetas y la manera de sonreír?, si la gente supiera la mitad... qué pensarían?

Samstag, 6. Juni 2009

Racha

No pasaba nada. Malos días los tiene cualquiera. Y esta racha ya duraba años.
Yo vestía las sonrisas como si fuera Domingo. Conjugaba chistes y hacía el payaso por inercia y clamaba al fin volverme loco o algo parecido. Todos reían, no se daban cuenta que no era ninguna gracia. Ya me cansaba jugar al antihéroe. Esa sensación de llegar tarde a la estación, de ver cómo se aleja el tren y quedarme esperando, ridículo, como si las vías fuesen a disculparse, o algo parecido. Esa sensación de ordenar otra vez y lentamente la maleta de las fotografías y sólo tenía tres. A veces las miraba tanto que parecía que te movías.
Para colmo, estaba demasiado lejos.
A veces paseaba por un lago de aquí cerca. Cogía piedras y las tiraba lejos, al agua. Las tiraba con todas mis fuerzas, como en las manifestaciones. Tiraba piedras contra el aire, contra el mundo, contra todo tiraba piedras y me imaginaba una gran manifestación, en la que todo el mundo grita, apedrea, agita banderas en contra de un gran poder, yo estaba allí enmedio, tirando piedras en contra del gran poder y cuando pasaba uno me preguntó qué hacía. Yo estaba solo tirando piedras. Al lago de aquí cerca. No había gritos, ni banderas, ni jaleo. Sólo estaba yo, con una piedra en la mano, mirando al lago de aquí cerca. Tan ridículo que daba risa. Volví al piso alquilado y no se lo pude contar a nadie. A quién se lo voy a contar?. En fin.
De noche puedo volverme loco y cometer la locura de escaparme a las fotografías, donde todo es templado y cómodo. Toco el violín como los perros con la luna llena. "Voy a tener que comprarte un cómpact disc, no vas a seguir escuchando ese tocadiscos siempre, no?" me había dicho varias veces. Ningún cómpact disc iba a sonar como mi tocadiscos. "Eres un antiguo" me diría. Yo sé que no lo comprende y no se lo voy a explicar, no merece la pena. A veces tenía la impresión de que sólo el tocadiscos me comprendía. Ahora sólo era el tocadiscos el que me aconsejaba.
En el fondo no pasaba nada. La gente funcionaba perfectamente, tenían sus historias, sus películas, sus relatos fabulosos en los que son el personaje principal y todo es fabuloso, y se montan en un transatlántico y la gente les despide con confettis y una banda de música. A mí siempre me tocaba despedir. Yo tiraba el confetti, y cuando se había ido el barco yo seguía tirando confettis con el gesto cansado y repitiendo en voz baja "feliz viaje" "que os lo paséis bien".
A veces la garganta me engaña. A veces me trago nudos como puños y pienso que son tragos de cerveza. A veces me dan las cuatro de la mañana y no tengo sueño.
Qué lejos estoy.
Qué racha tan larga.

Sonntag, 31. Mai 2009