Wir haben dich vermisst

... Llego a casa. En la cocina, con un silencio de televisión sin voz, ella rellena algún papel oficial. Levanta la cabeza, "Wir haben dich vermisst", con las cejas serias y apenas sin mirarme. "Es gibt noch einige Spargel und Soße, falls du Lust drauf hast". Me voy a mi habitación con su mismo silencio.
Ich bedanke mich nicht. Warum guckst du mich so an?, denke ich. Era tan importante que fuese?, tan importante como para no preguntarme porqué?, ahora os intereso? o sólo intereso para las funciones de gala, cuando vienen invitados y es divertido presentarme?. Qué queréis?. Qué esperáis?. Ni una puta palabra de condescendencia, ni un rastro de interés personal y tengo que disculparme?. "Wir haben dich vermisst", con el tono terrorífico de las frases que dejan eco, con la gravedad de las cosas importantes, con el jueguecito psicológico de la interpretación correcta de bla-bla etcétera und so weiter, qué queréis?.
Habt ihr auch mich vermisst, als ich traurig war?, habt ihr auch mich vermisst, als ich etwas gebraucht habe?, was fur eine Interesse ist das?. Me retiro a mi habitación. Por el pasillo voy tocando el piano de las rosas que no existen y el tic-tac de un agujero en el pecho.
Se me acabó la conversación. Ya había acabado con casi todas mis líneas de diálogo. Ya no tenía nada de lo que hablar. Ya no necesitaba ni disculparme. "Echar de menos" es un verbo que hoy me pilla demasiado lejos. A vosotros os va de puta madre. Sonreís, hacéis fiestas y coméis espárragos con salsa holandesa y patatas, no necesitáis a ningún mono de feria que no se entere de qué va la misa, no tenéis que cargar con mi cuerpo en las reuniones porque yo no estoy, yo nunca estoy, no lo habíais notado ya hace tiempo?, qué conversación os doy?, qué esperáis escuchar?, qué esperáis leer?. Os importa una mierda si estoy feliz o triste, qué tenéis que ver con lo que siento? eh?, qué?, qué interés tenéis?, os importa si canto las penas, si canto las glorias, o si me callo?, porqué me agredes con el "te hemos echado de menos"?, esperas que me lo crea?, yo qué tengo que ver con vuestra película?.
Tangentes que no se pueden cruzar. Casa está lejos. Trenes que pasan puntuales. Funcionar. Ese verbo higiénico y perfecto que no entiende de aurículas ni de ventrículos. Desde las cocho hasta la una trabajo. Días de veinticuatro horas y semanas de siete días. Seré matemático y podré sobrevivirme en el hierro de las bielas. "Ese animalito sentimental". Ya no me queda más corazón. Me llevo lo que queda. Me lo comeré a solas y a nadie le importará a qué sabe.

Montag, 24. Mai 2010

Fragmento

Fragmento de un diario

(...) Le llevé el desayuno a la cama, la llevé a mi calle favorita, le eché piropos y le canté flamenco por lo bajinis. Soy un hijoputa. Lo más sincero que podía haber hecho es sólamente tener sexo y comer goulash. Seré mentiroso. No podría vivir si fuese de verdad. A ella les han gustado toda esa sarta de mentiras piadosas, esas morfinas azucaradas les han encantado. Quiere repetir la cita a toda costa. Sicilia, dice. Y qué hay en Sicilia?, una playa?, tumbarse al sol en pelotas y no poder tocar porque está tomando el sol? yo le dije Pompeya. Eso sí es interesante. Si no vamos a estar las veinticuatro horas del día follando, quiero hacer algo interesante. Tomar el sol no es interesante. Estar de vacaciones no es interesante si no haces nada. Si sólo voy a estar veinte horas follando quiero cultura y drogas a partes iguales y de gran calidad ambas. Si no, no tendrá sentido. Esas cuatro horas restantes también tienen que ser apasionadas. Este viaje ha sido genial. Ahora regreso a mi ciudad. Esta parada en Potsdam es demasiado larga. He fumado y aún seguimos esperando. Ser drogadicto le da sentido a la vida. No de una manera transcendental, profunda y telúrica, más de un modo interesante. Es interesante buscar un sitio y mantaenerte ocupado teniendo cuidado con todo lo demás: los revisores, los mirones, la policía, la gente simple y ordinaria se convierte, en diez minutos, en enemigos potenciales. Eso lo hace, hasta cierto punto, excitante. Es otra manera de estar empalmado. Estar en guardia y hacerlo bien. Después, mantenerte despierto y reaccionar a tiempo es como un juego. También tienes que estar atento y reactivo, disimular, fingirte a tí mismo en otras condiciones. No cómo estás, sino cómo deberías estar (no cómo eres, sino cómo deberías ser - Ser/estar = Sein). Tengo que imitarme para pasar desapercibido. Y cómo se puede imitar uno a sí mismo?, cómo se puede simular ser uno mismo? Eso implica una falsedad en la raíz del planteamiento, dado que simulación indica una representación de otra cosa sobre una realidad. Una respuesta sería que uno no se simula a sí mismo, sino a "modos" de uno mismo, como cuando un viernes, el perfecto estudiante se va de fiesta. Sigue siendo el mismo, sólo cambia el "modo". Disfrazado de persona normal mientras el thc masajea los dos hemisferios. La realidad es otra. La realidad es lo que ellos ven. Por eso la realidad siempre es otra. Y la verdad siempre es otra. La realidad es una alucinación colectiva, y la verdad no se puede decir, porque, simplemente, no es. (...)

Montag, 19. April 2010

Avión

Mándame todos los pianos que tengas. Mándame todos los violines, las trompas y los tambores, mándame tus mejores sinfonías y deshazte en filigranas, sangrar no puede ser algo bello, morir no es nada poético, no me vengas con la culpa del malentendido barriobajero con la intención de odiarme. Si es eso lo que necesitas, adelante, llámame barbaridades, que me lluevan insultos y que truene la tormenta de la tragedia que sólo tú necesitas, adelante, forma a tus tropas, cava trincheras, toma posiciones y apúntame a las rodillas para que no escape

Y mientras tanto, de mi cabeza baja La Diosa a calmarme desde la puerta de mi cuarto. Es mentira, sí, es mentira que bajes de mi cabeza a la puerta de mi cuarto porque tú no llamas a las once de la noche a pedirme un cigarrillo, es mentira, que me despiertes a las seis y media para ducharme temprano, es mentira que pasees conmigo por el parque y es mentira que viajemos a Ámsterdam o a Praga sólo para dormir juntos, es mentira, todo es mentira, sabes?, y también es mentira que lloré cuando te ibas, cuando me despedía desde el tren y cuando estabas dormida, es mentira, nunca nos besamos, ni hubieron rosas en el aeropuerto ni cenas en la playa. Dioses!, llorad porque todo es mentira!, que no hubo amor ni pasión, ni hubieron tormentas ni toqué el piano en tu costado, el violín en tu cintura y el oboe en tu cuello, mira cómo me circula la sangre, todo esto no puede ser poético porque es mentira, que me dijeras o que te dijese, que volásemos en aviones altísimos y que alunizásemos en tu tejado, recuerdas? yo quería plantar flores pero tú ya tenías el arcoiris, las bicicletas lloran porque ya no se acuerdan, los ríos de desesperan porque nunca los paseamos, los paisajes se queman porque nunca los subimos, nunca alzamos el vuelo, nunca fueron las doce de la noche, nunca fueron las tres de la tarde, nunca fueron las cinco de la madrugada, sabes lo amargo que es éso? ésto no puede ser bello, ningún sufrimiento puede ser bello, que la primavera se me escape por la ventana o que deje migas de pan por si te pierdes, no es poético que todo se quede vacío, que nada cuadre, que todo pierda el sentido, tendré que reírme hasta que se me desencaje la mandíbula, sí, reírme, porque todo ha sido una broma, un espectáculo, una función de circo con el "más difícil todavía" y es así de divertido, me reiré a lágrimas secas para celebrar que todo fue mentira, que no me invitaste y que no fui, que fue delicioso, que fue terrible, que fue pasional y que fue frío, y que después, ni a las once ni a la una, ni apareciste ni llamaste a mi puerta, es mentira, sí llamaste, pero no estabas, entraste y te invité a un cigarrillo pero tú no viniste, después paseamos por el parque pero tú no estabas, ni en los viajes en tren ni en los aviones ni en los aeropuertos con ramos de flores, tú no estabas, tú no estabas, y da igual si el mundo entero se paró o si guardaron luto en las iglesias porque el tren seguía adelante, los aviones seguían volando y las horas se me seguían escapando por la ventana, yo qué culpa tengo? yo sólo puedo esperar que haya sido una buena función, una función estelar, única y gloriosa, irrepetible, sólo puedo esperar un triste aplauso del público más triste, haré una reverencia y gracias por haber venido. Volveré a mi país. Me llevo a Ian y a una bicicleta. Quiero dejar olvidado todo lo demás porque no quiero fotos sin gente, cuadros sin colores ni música sin instrumentos. Volveré a mi casa y ya no será mi casa ni yo seré yo y entonces, dime, qué voy a hacer? reírme como un loco, brindar todas las noches a la salud de las cosas que nunca pasaron, beber por la gente que nunca conocí, enterrar la vida que no he vivido, haré chistes sobre mí en tercera persona y me reiré tanto que se me desencajará la mandíbula y lloraré a carcajadas de lo divertido que ha sido todo.

Rápido, vuelve a mi cabeza. Vuelve a mi cabeza te digo!, si no vuelves me abriré el cráneo y te pondré un santuario para que no escapes.
Ya está, ya ha pasado todo.
Aún no ha pasado.
Ahora puede pasar.

Sonntag, 28. März 2010

Lehre

ya no te echo de menos ya no recuerdo
los inviernos con nieve ni el parque Paraíso
ni los paseos en bici sobre el puente de piedra
ni de tu cocina en Jena con tantos cubiertos

ya no me acuerdo ya he olvidado
el humo que salía del tinto de tu música
de los besos por la escalera y de las dos de la madrugada
de cuando te ibas enfadada y yo miraba por la ventana

ya se me ha pasado ya no distingo
cuál casa era la tuya y cuál la mía
ni las 756 veces que te dije lo mismo

y me quedé mudo sordo y quieto
esperándote en tus fotografías sonriendo
mientras pasaba todo el tiempo

Sonntag, 18. Januar 2009

Glühwein, Fahrräder und Claudia

´Zwar kalt. Ich hatte eine russische Mütze gekauft, auch tolle Handschuhe und Peter gab mir warme Schuhe als Geschenk. Man Konnte nur raus gehen wegen des Glühweins. Es war toll, einfach eine handvoll Freunde zu haben. Dann kam Slivovice und sein Orchester, dann kamen einige Einladungen, etwas über eine Entscheidung, reisen oder hier zu bleiben. Ich wählte beides aus. Claudias Gesicht war auf jede Party, in jeder Straße ihr Fahrrad, - ich bin zu bekifft, es ist zu kalt zum Wandern, warum lädst du mich nicht ein, in deinem Bett zu schlafen? – Warum ist er so ein Schwuchtel? - Wortlose Unterhaltungen wo alles etwas bedeutete und ich fühlte, dass es nicht mein Film war. Hier drin, „Ruhig, Herz“ dachte ich.

Wie war das Lied? War es Russisch? ja, dein Bruder, du und ich waren irgendwo in einer endlosen Stadt. Ein perfekter Ausländer im Ausland. Ich hatte neue Augen und war hungrig auf alles. Tanzen wir, sagtest du, ich war noch nie hier, aber die Mukke ist echt geil, oder?. Russisches Bier und Vodka Atem. Tanzen wir, sagtest du, und ich begann mich zu bewegen mit rhythmuslosen Schritten. Tanzen wir, und wir tanzen weiter, und dann…

Und dann hatte ich ein Feechen und eine Eisenblume als Mitbewohnerinnen, und im Schlafzimmer die Zigeunerkönigin schlief.

Und dann lernte ich eine andere Art Sprache, dann lernte ich deine Heizung zu lieben, dann neue Haut, dann dieses.

Bald wird es wieder Winter. Bald ist mein Lieblingszoo zurück, und ich habe das Gefühl, dass sie auf mich warten. Das ist wunderbar. Endlich Heizung, Glühwein und Fahrräder. Endlich der Hochwürdige Peter und sein Gefolge. Und endlich… mein unvergessliches Ungeziefer.

Schön, oder?

Samstag, 17. November 2007