Wir haben dich vermisst

... Llego a casa. En la cocina, con un silencio de televisión sin voz, ella rellena algún papel oficial. Levanta la cabeza, "Wir haben dich vermisst", con las cejas serias y apenas sin mirarme. "Es gibt noch einige Spargel und Soße, falls du Lust drauf hast". Me voy a mi habitación con su mismo silencio.
Ich bedanke mich nicht. Warum guckst du mich so an?, denke ich. Era tan importante que fuese?, tan importante como para no preguntarme porqué?, ahora os intereso? o sólo intereso para las funciones de gala, cuando vienen invitados y es divertido presentarme?. Qué queréis?. Qué esperáis?. Ni una puta palabra de condescendencia, ni un rastro de interés personal y tengo que disculparme?. "Wir haben dich vermisst", con el tono terrorífico de las frases que dejan eco, con la gravedad de las cosas importantes, con el jueguecito psicológico de la interpretación correcta de bla-bla etcétera und so weiter, qué queréis?.
Habt ihr auch mich vermisst, als ich traurig war?, habt ihr auch mich vermisst, als ich etwas gebraucht habe?, was fur eine Interesse ist das?. Me retiro a mi habitación. Por el pasillo voy tocando el piano de las rosas que no existen y el tic-tac de un agujero en el pecho.
Se me acabó la conversación. Ya había acabado con casi todas mis líneas de diálogo. Ya no tenía nada de lo que hablar. Ya no necesitaba ni disculparme. "Echar de menos" es un verbo que hoy me pilla demasiado lejos. A vosotros os va de puta madre. Sonreís, hacéis fiestas y coméis espárragos con salsa holandesa y patatas, no necesitáis a ningún mono de feria que no se entere de qué va la misa, no tenéis que cargar con mi cuerpo en las reuniones porque yo no estoy, yo nunca estoy, no lo habíais notado ya hace tiempo?, qué conversación os doy?, qué esperáis escuchar?, qué esperáis leer?. Os importa una mierda si estoy feliz o triste, qué tenéis que ver con lo que siento? eh?, qué?, qué interés tenéis?, os importa si canto las penas, si canto las glorias, o si me callo?, porqué me agredes con el "te hemos echado de menos"?, esperas que me lo crea?, yo qué tengo que ver con vuestra película?.
Tangentes que no se pueden cruzar. Casa está lejos. Trenes que pasan puntuales. Funcionar. Ese verbo higiénico y perfecto que no entiende de aurículas ni de ventrículos. Desde las cocho hasta la una trabajo. Días de veinticuatro horas y semanas de siete días. Seré matemático y podré sobrevivirme en el hierro de las bielas. "Ese animalito sentimental". Ya no me queda más corazón. Me llevo lo que queda. Me lo comeré a solas y a nadie le importará a qué sabe.

Montag, 24. Mai 2010

Terciopelo

"Búfalo, y tú te vas a venir conmigo", me había dicho confidencialmente en la fiesta. Llamó a un taxi y en diez minutos estábamos de camino. "Y adónde vamos?" - "Ah, es una sorpresa, tú no dices siempre que te encanta aprender? pues hoy te toca a tí ir a una clase. Tú tranquilo, si te molesta, o te disgusta, sólo dímelo, vale?".
"Dolorosa" decía la placa de la puerta. No había un gran cartel luminoso ni parafernalias anunciando lo que había allí dentro. "Un momento. Ven" fuimos a una esquina y se hizo otras dos rayas. "Esto, para que no pierdas ojo". Exageraba. Seguro. Después, me miró de arriba a abajo "recógete el pelo y límpiate un poco los zapatos". Ya no sonreía. Se peinó con los dedos y nos acercamos a la puerta. Llamó. Se abrió una rendija horizontal. Dos ojos que nos estudiaron de arriba a abajo. Se abrió, era un portero de más de dos metros con unos músculos que no le cabían en el traje, rapado y con un tatuaje que le subía por el cuello. "Pasen, seniores". Entramos y fue a hablar con él a una mesa en el recibidor. No había ambiente de fiesta. Una música suave y un tanto delicada, susurros de conversaciones y olor a cortinas de terciopelo. Suelos limpios y decoración Jugendstil. "Sin problema" volvió con una palmadita en la espalda.
Yo imitaba lo que hacía él, la misma posición de las cejas y la cara de rutina fingida. Mientras entrábamos, me explicaba. "Ésto es un local un poco... diferente, pero oye, de verdad, si te molesta o algo..." - "ya, ya, déjate de detalles y al grano" - "vale. Te acuerdas lo que hemos hablado en la fiesta?, pues Hanna trabajaba aquí, por eso se reía..." (Hanna? quién era Hanna? no tenía ni idea de quién era, pero yo asentía con normalidad) "... Qué tomas, lo mismo, no?" "... Sí, claro, pero que no te ponga mucho hielo". Una barra oscura con luces bajas. Gente con buenos trajes y perfumes caros, yo sería el más jóven de todos, la camarera que nos atendió era preciosa. Apenas nos sirvieron la copa, otra camarera se acercó "Seniores, en breve comenzará otra sesión en la sala azul, si lo desean, será un placer contar con ustedes" "Sí - contestó él - cuenten con nosotros para esta velada" "Un placer", inclinando un poco la cabeza se alejó hacia otra mesa. "Tío, a qué viene esta cortesía tan rancia?, me has traído al siglo dieciocho?", "No, hombre, no, (sonrió) esta gente te trata como si... imagínate que estás en un juego de rol, vale?, pues lo mismo, tú métete en el papel y punto, tampoco hay que cambiar tanto. Venga, dale un trago que nos llevarán la copa más tarde".
La sala azul. Un salón grande con unas sillas colocadas en círculo alrededor de una tarima parecida a un escenario pequenio. Unas ocho o diez sillas también de terciopelo. Había hombres y mujeres, "Siéntate aquí" me senialó una silla y nos sentamos como los demás, rutinarios y con aires de importancia. Una suave musiquilla delicada de fondo iba sonando cada vez más alta. Se cerró la puerta.
Del otro lado de la habitación salió una camilla. Con un cuerpo. Un cuerpo de chica amarrado con cuerdas azules. Las manos a la espalda. La cabeza tapada por una máscara de cuero azul con cremallera en la boca. Un chico fuerte empujaba la camilla hacia la tarima. Inclinando la camilla, dejó a la chica de pie en el centro. Sus ojos se clavaron en mí. Apenas podía mantener el equilibrio, tan precisas eran las cuerdas que le ataban. El chico la agarró de la mandíbula y le susurró debajo de la música "Oh, estos seniores te están viendo y tú vas desnuda, no te da vergüenza?" y le azotó el trasero sin violencia. Le susurraba algo más que no alcanzaba a entender mientras los demás actuaban como si viesen el cine. Le azotaba el trasero cada vez con más fuerza. Ella asentía con la cabeza. "Ponte de rodillas". Obedeció a duras penas sin quitarme los ojos de encima. De rodillas, cayó con el cuello y los hombros en el suelo. El chico sacó de un maletín unos guantes de látex y un bote de lo que supuse que sería vaselina. "Qué vergüenza!, voy a azotarte como a un caballo, porque eres un caballo, verdad?" - Asentía con la cabeza y emitía un gemido de afirmación - "Cómo?" - la chica repetía el gesto y gritaba el gemido. "Bonito caballo". Sacó una especie de dildo piramidal con una cola larga y empezó a insertárselo en el ano mientras la abofeteaba. La chica cerraba los ojos con fuerza. Gemidos cortos y respiración cortada. Cuando podía, me miraba. Con esfuerzo, terminó de insertárselo. Era lo más parecido a una cola de caballo ("... Buen caballo... bonito" - mientras intercalaba caricias y bofetadas).
Yo no sabía lo que sentía. Asco?, placer?, era todo un juego?. Los demás seguían atentos, alguna sonreía, a lo que pasaba ahí en medio. "Eres un caballo... no te da vergüenza?" alternando bofetadas por todo su cuerpo. La levantó tirando de los nudos y la dejó de rodillas. Le susurró "te gusta, carinio?" y ella sólo gimió. "Contéstame bien" y tiró de la máscara. Tenía una bola en la boca atada a la nuca. mientras le quitaba la bola... un momento... Steffi?... Stefanie Rössner, estudia en el... tercer curso de Literatura Inglesa, sí!, en el último examen le puse un notable. Qué hace Steffi aquí?. Se miraron y ella le dijo "Si, amo". Yo no salía de mi asombro.
"No me digas que te has puesto caliente. Delante de estos seniores, te has puesto caliente?" - "Si, amo". Se lavó las manos con vaselina y empezó a tocarle. Su cara se retorcía, giraba las manos, hacía fuerza contra las cuerdas, me miraba de reojo, cerraba los ojos con fuerza, deformaba la cara mientras respondía "Sí, amo", algunos de los espectadores se tocaban por encima de la ropa. Yo no sabía lo que pensaba. una seniora se había bajado los pantalones, hipnotizada por el espectáculo. "... Todo bien?" - mi amigo en voz baja se preocupa por mí, yo asiento, le digo "Todo perfecto", me sonríe y le devuelvo la sonrisa. Al girar la cara, aún con la sonrisa, me encuentro con los ojos de Steffi, mirando desde el cielo, mientras el chico le acaba de introducir la primera mano. Creo que ella también intentó sonreír. "Buena chica... buen caballo" - "Si, amo" entre gritos y sudor.
Pinzas, cadenillas, una tabla de azotes. Le puso un collar y la paseó de rodillas uno a uno delante de todos nosotros. Tuvo que masturbar a la seniora ("Sí, amo"), soportar la saliva de otro senior ("Sí, amo"), aguantar los sobes de una pareja ("Sí, amo"), vi cómo se la chupaba a mi amigo ("Sí, amo") y cuando estuvo frente a mí... me la saqué ("... Sí. Amo"). Terminó la ronda y volvieron al centro. Le quitó la cola y las pinzas de los labios y sacó un consolador descomunal. Cuando el chico se acercaba a ella, podía oir bajo la música que le susurraba "vamos, preciosa, hazlo por mí". Se retorcía. Cómo se retorcía. Le salían las lágrimas sin intentar llorar. Apenas entró la punta, gritó tanto que tuvo que soportar otra manta de bofetadas. Agarrada del cuello, sorbiendo mocos, "tranquila, carinio, seguro que lo soportas, estoy muy orgulloso de tí, sólo un poco más" - "Sí, amo". Yo no tenía ni idea de la elasticidad de los genitales. Es literalmente increíble. El chico le metía centímetro a centímetro aquel monstruo y ella parecía que iba a reventar. Cómo se retorcía. Cómo gritaba. Cómo lloraba. Los demás se masturbaban suavemente, excepto la pareja, que ya estaban a lo suyo. Ya no me miraba. Quiero decir, ya no miraba a ningún sitio, gemía, retorcía el gesto, pero los ojos no enfocaban nada. "Estoy muy orgulloso de ti, carinio, lo estás haciendo muy bien" - "Sí, amo" - sin apenas respiración.
Cuando pensaba que era suficiente, el chico enpezó a meterle además los dedos en el ano. Ella ya no sabía gritar. Un espectador hizo un ligero gesto con la mano. "Quieres que los seniores se corran en tu cara?" - "... Ss.. sí.. amo...". Se acercó y se descargó mientras ella creo que no se daba cuenta, estaba demasiado ocupada en respirar. "No hay nadie como tú, eres la mejor, carinio, aguanta un poco más, sólo un poco más" - "... Ssss.. ammo" y acabó de insertarle la mano también. Otro espectador se descargó y la pareja ahora era un trío. Fue sacando la mano, no sin dolor. Ella temblaba a orgasmos cuando le sacaba el descomunal consolador. "Ya está. Ya ha pasado. Eres la mejor. Estoy orgulloso de tí", se miraron, el chico sonrió y ella lo intentó, con gesto satisfecho y cansado. El trío estaba terminando, el chico le preguntó "quieres algo más de los seniores" me enfocó los ojos cansados y le respondió "Sí, amo", nos acercamos los tres que quedábamos y ella parecía feliz y radiante, brillante y cansada, mientras el chico le acariciaba la piel más irritada. De rodillas frente a nosotros fue repitiendo "Gracias, senior, es un placer" a cada uno de nosotros con una reverencia atada y difícil. El chico la levantó con sus brazos y la depositó de nuevo en la camilla.

Cuando volvimos al bar, nos volvieron a servir las copas pero nuevas. "... Y?, qué tal?" - "Pues... interesante, muy interesante" (era Steffi!, Stefanie Rössner!, cómo va a volver a mis clases? cómo voy a mirarla? - Una media sonrisa se me dibujaba involuntariamente sin saber porqué). Antes de terminar la copa, una camarera se acerca y nos dice "Seniores, en breve comenzará otra sesión en la sala roja, si lo desean, será un placer contar con ustedes" - "Se lo agradecemos mucho, pero tomaremos otra copa" - "Encantada igualmente", inclinando un poco la cabeza se alejó hacia otra mesa. "Sala roja?, hay otra sala?", "Sí, hay cuatro: Lila, Azul, Roja y Negra, has estado en la segunda más... interesante, como dices tú", "Y has estado en la negra?", "Sí, sólo una vez, pero me fui a la mitad, eso ya es demasiado para mí".

Aquella noche me perdí filosofando sobre el placer, el dolor, el concepto "juego de rol", y esas cosas. Increíble lo de Steffi. Supongo que el concepto "Lealtad" también puede ser satisfactorio. O llegar al extremo. Sólo por llegar al extremo. Como si te gusta el azúcar, y haces un espectáculo tragándote tres botes de leche condensada (menudo ejemplo) o como si eres yonki. Supongo.

Eso fue un Viernes, hoy Lunes me encuentra por los pasillos. Steffi. Los ojos de Steffi perfectamente enfocados. "Hola Frau Rössner", "... Verá usted, creo que le debo una explicación, pero no es lo...", "Un momento, un momento. Yo también trabajo, también estoy puteado y tampoco es nada del otro mundo, pero, a veces me gusta y... " - " Ya, pero a mí me gusta siempre". "... ... Ya... eee... eel Miércoles tenemos clases, no?", "Sí", "... pues no te olvides el comentario de texto, que ya mismo vienen los exámenes", "... Sí..." (Porqué esperaba escuchar la palabra "amo" detrás del "sí"?, porqué me empalmé mientras repetía en mi cabeza "amo"?). Se fue por el pasillo y yo no miré atrás. El trabajo es el trabajo, o le voy a dar clases de Literatura al "Dolorosa"?. Cada cosa en su sitio y yo, con mis gafas.

Tengo que comprar pasta, huevos y arroz. Y tabaco, que me queda poco. A ver qué me hago de cena. Lo mismo me compro unos fideos chinos de esos de cinco minutos, es rápido y llena. En fin.

Montag, 26. April 2010

Báilame

Quién te dijo que tus violines no suenan por derecho?, quién te enganió?, quién te quiere decir que tus aires no tienen el color de las rosas o de un geranio?, quién te dijo un piano de media ala y un arpa casi afinada?

Báilame.
Báilame color de fresa, muéveme los brazos color alma vuélame, vuélame del humo que se disuelve en un café a las doce y envíame a tu aire, vuélame esas manos flamencas, ay, si yo pudiera ser tus brazos. Si yo pudiera ser tus brazos te bailaba y cómo por la cintura tres veces, por la cara como las primaveras, así y así, por el aire, aire, que se me escapa por tus dedos si abanicas mi pelo y báilame, báilame que es la fiesta del respirar, las curvas de tus brazos son como si fueran vestidas de flamenca, el suspiro de tus pestanias si me dices que me miras, aire, que te me escapas igual que los mediodías, igual que las ventanas si las abres te me escapas, aire, que tus brazos son la fuente que me respira el pecho, y cómo me respira, mira, como el clavel que su cuello estira, mira, como mano que la cintura gira, mira, que si yo pudiera tocarte de la cintura, locura.
Seamos serios: Báilame.
Báilame como el azúcar en el algodón, quita los velos del cielo que roza tu pelo, pero báilame, como el aire si me prestas una tarde a la sombra fresca de las uvas, y si te devuelvo el arte, mi parte, por verte y saborearte, el calor de tus pupilas y el aire si te abanico, que tus brazos son de Verano y nata y ponte bonita, mira que voy a mirarte otra vez.
Déjame que te baile yo, que te llevo en los tacones si salgo a algún tablao a cantarte las cuarenta si tú no me escuchas, mira cómo te bailo y perdona si se me caen las flores. Te bailo, muevo el aire y te me vas en Verano de las primaveras más largas, aire, hilvanando con los dedos el aire si me bailas. Báilame. Si ya me bailas, báilame. En tu aire se me enredan los dedos si te respiro y en mi pecho, los bailes del cómo me bailas.
Qué locura!, bailar sin partitura!.

Donnerstag, 22. April 2010

Fragmento

Fragmento de un diario

(...) Le llevé el desayuno a la cama, la llevé a mi calle favorita, le eché piropos y le canté flamenco por lo bajinis. Soy un hijoputa. Lo más sincero que podía haber hecho es sólamente tener sexo y comer goulash. Seré mentiroso. No podría vivir si fuese de verdad. A ella les han gustado toda esa sarta de mentiras piadosas, esas morfinas azucaradas les han encantado. Quiere repetir la cita a toda costa. Sicilia, dice. Y qué hay en Sicilia?, una playa?, tumbarse al sol en pelotas y no poder tocar porque está tomando el sol? yo le dije Pompeya. Eso sí es interesante. Si no vamos a estar las veinticuatro horas del día follando, quiero hacer algo interesante. Tomar el sol no es interesante. Estar de vacaciones no es interesante si no haces nada. Si sólo voy a estar veinte horas follando quiero cultura y drogas a partes iguales y de gran calidad ambas. Si no, no tendrá sentido. Esas cuatro horas restantes también tienen que ser apasionadas. Este viaje ha sido genial. Ahora regreso a mi ciudad. Esta parada en Potsdam es demasiado larga. He fumado y aún seguimos esperando. Ser drogadicto le da sentido a la vida. No de una manera transcendental, profunda y telúrica, más de un modo interesante. Es interesante buscar un sitio y mantaenerte ocupado teniendo cuidado con todo lo demás: los revisores, los mirones, la policía, la gente simple y ordinaria se convierte, en diez minutos, en enemigos potenciales. Eso lo hace, hasta cierto punto, excitante. Es otra manera de estar empalmado. Estar en guardia y hacerlo bien. Después, mantenerte despierto y reaccionar a tiempo es como un juego. También tienes que estar atento y reactivo, disimular, fingirte a tí mismo en otras condiciones. No cómo estás, sino cómo deberías estar (no cómo eres, sino cómo deberías ser - Ser/estar = Sein). Tengo que imitarme para pasar desapercibido. Y cómo se puede imitar uno a sí mismo?, cómo se puede simular ser uno mismo? Eso implica una falsedad en la raíz del planteamiento, dado que simulación indica una representación de otra cosa sobre una realidad. Una respuesta sería que uno no se simula a sí mismo, sino a "modos" de uno mismo, como cuando un viernes, el perfecto estudiante se va de fiesta. Sigue siendo el mismo, sólo cambia el "modo". Disfrazado de persona normal mientras el thc masajea los dos hemisferios. La realidad es otra. La realidad es lo que ellos ven. Por eso la realidad siempre es otra. Y la verdad siempre es otra. La realidad es una alucinación colectiva, y la verdad no se puede decir, porque, simplemente, no es. (...)

Montag, 19. April 2010

Avión

Mándame todos los pianos que tengas. Mándame todos los violines, las trompas y los tambores, mándame tus mejores sinfonías y deshazte en filigranas, sangrar no puede ser algo bello, morir no es nada poético, no me vengas con la culpa del malentendido barriobajero con la intención de odiarme. Si es eso lo que necesitas, adelante, llámame barbaridades, que me lluevan insultos y que truene la tormenta de la tragedia que sólo tú necesitas, adelante, forma a tus tropas, cava trincheras, toma posiciones y apúntame a las rodillas para que no escape

Y mientras tanto, de mi cabeza baja La Diosa a calmarme desde la puerta de mi cuarto. Es mentira, sí, es mentira que bajes de mi cabeza a la puerta de mi cuarto porque tú no llamas a las once de la noche a pedirme un cigarrillo, es mentira, que me despiertes a las seis y media para ducharme temprano, es mentira que pasees conmigo por el parque y es mentira que viajemos a Ámsterdam o a Praga sólo para dormir juntos, es mentira, todo es mentira, sabes?, y también es mentira que lloré cuando te ibas, cuando me despedía desde el tren y cuando estabas dormida, es mentira, nunca nos besamos, ni hubieron rosas en el aeropuerto ni cenas en la playa. Dioses!, llorad porque todo es mentira!, que no hubo amor ni pasión, ni hubieron tormentas ni toqué el piano en tu costado, el violín en tu cintura y el oboe en tu cuello, mira cómo me circula la sangre, todo esto no puede ser poético porque es mentira, que me dijeras o que te dijese, que volásemos en aviones altísimos y que alunizásemos en tu tejado, recuerdas? yo quería plantar flores pero tú ya tenías el arcoiris, las bicicletas lloran porque ya no se acuerdan, los ríos de desesperan porque nunca los paseamos, los paisajes se queman porque nunca los subimos, nunca alzamos el vuelo, nunca fueron las doce de la noche, nunca fueron las tres de la tarde, nunca fueron las cinco de la madrugada, sabes lo amargo que es éso? ésto no puede ser bello, ningún sufrimiento puede ser bello, que la primavera se me escape por la ventana o que deje migas de pan por si te pierdes, no es poético que todo se quede vacío, que nada cuadre, que todo pierda el sentido, tendré que reírme hasta que se me desencaje la mandíbula, sí, reírme, porque todo ha sido una broma, un espectáculo, una función de circo con el "más difícil todavía" y es así de divertido, me reiré a lágrimas secas para celebrar que todo fue mentira, que no me invitaste y que no fui, que fue delicioso, que fue terrible, que fue pasional y que fue frío, y que después, ni a las once ni a la una, ni apareciste ni llamaste a mi puerta, es mentira, sí llamaste, pero no estabas, entraste y te invité a un cigarrillo pero tú no viniste, después paseamos por el parque pero tú no estabas, ni en los viajes en tren ni en los aviones ni en los aeropuertos con ramos de flores, tú no estabas, tú no estabas, y da igual si el mundo entero se paró o si guardaron luto en las iglesias porque el tren seguía adelante, los aviones seguían volando y las horas se me seguían escapando por la ventana, yo qué culpa tengo? yo sólo puedo esperar que haya sido una buena función, una función estelar, única y gloriosa, irrepetible, sólo puedo esperar un triste aplauso del público más triste, haré una reverencia y gracias por haber venido. Volveré a mi país. Me llevo a Ian y a una bicicleta. Quiero dejar olvidado todo lo demás porque no quiero fotos sin gente, cuadros sin colores ni música sin instrumentos. Volveré a mi casa y ya no será mi casa ni yo seré yo y entonces, dime, qué voy a hacer? reírme como un loco, brindar todas las noches a la salud de las cosas que nunca pasaron, beber por la gente que nunca conocí, enterrar la vida que no he vivido, haré chistes sobre mí en tercera persona y me reiré tanto que se me desencajará la mandíbula y lloraré a carcajadas de lo divertido que ha sido todo.

Rápido, vuelve a mi cabeza. Vuelve a mi cabeza te digo!, si no vuelves me abriré el cráneo y te pondré un santuario para que no escapes.
Ya está, ya ha pasado todo.
Aún no ha pasado.
Ahora puede pasar.

Sonntag, 28. März 2010

Frankfurt sin Adriana

Frankfurt se congela sin Adriana.

Detrás de los cristales, dice, me va entrando el invierno y mira qué delgado. Como las cuchillas, dice, en cristales y en trocitos de hielo se me cuelan. La piel, dice, la piel se me cuartea y me entra el frío, ése frío, que clava astillas y que no entiende si Enero o si Marzo. Adriana se recoge como las cajas de música. Abriga el pecho la medalla del aire. Se toca Adriana sin reconocer su piel. ¿Recuerdas mi ventana?, dice, entraban las primaveras por el río y el verde de las ramas, ¿recuerdas?. Los recuerdos eran como campanillas que se pierden en el eco del desván. ¿Recuerdas?, la melodía del hielo iba azulando las sienes de Adriana. Cuerdas que se desatan. Marionetas que dejan posados sus brazos en el suelo.

Yo era quien cantaba las nanas insignificantes. Era yo quien soplaba el aire de tu pelo y tú pensabas que era el aire de tu pelo quien soplaba, y entre tanto aire, burbujas para que el invierno no llegase. Tengo frío, empezó a decir. Antes de que el azul llenase su cajita de música Adriana me dijo "tengo frío". Aviones que se pierden en las alturas. Cartas que se envían desde el exilio. Yo soplaba la vela en los días de sol y ella se iba embarcando en el tejado de donde se cuelga la luna. El invierno tomó Frankfurt. Después sucumbieron Hannover, Hamburg y Schwerin. Adriana, desde su ventana, dejó de recordar el olor de la cocina y la distancia del pasillo. Cerrar las puertas del invernadero. Sellar las ranuras y conservar lo poco de aire que queda. Yo le tomé la mano y le susurré que no me olvidase.

"Mira, éste traje me lo he comprado hoy, ¿qué te parece?". "Ja, ja, ja, qué tonto eres, ven aquí y deja de hacer el mono". "¡Cumpleaños feliz!, para celebrarlo te he hecho un café". "¡Por fin me llamas!, no sabes cuánto te he echado de menos". "¡Vamos, ven a bailar!, hoy es viernes, no seas tan viejo". "Tengo que volver a Cuba. No sabes lo preciosa que es". "Buenos días, tonto". "Buenas noches, me alegra que te hayas pasado a verme"...

Sonntag, 7. März 2010

En el desván

Madre, ella es elegante como las pestañas
como los pasos descalzos ella es suave
como las guirnaldas y como las manzanas
ella es azul como el cristal que no se rompe
tiene una mano que gira con las uñas encogidas
y una cadera que no se quiebra
y medio collar de labios y hielo
que sonríen los dientes son sonrisas

Madre, ella me susurra y tuerce la voz
con su ropa tendida se pierde no suena
el frío en susurro de las interferencias
ella es constante en sus mejillas
y tiene un ojo abierto y un pie quebrado
Madre su cuello es azul
Madre su hombro es azul
Madre, susurra en azul sin tristeza
su voz muda y sin aire en los pulmones

Madre, es bellísima como las cuerdas de los violines
como las teclas de un piano es bellísima
como el hielo en el hueco de la boca
mira cómo sueña
los sueños helados de melocotón y uva
de arena de playa ya no estaba triste
Madre su brazo torcido de frío
sus dientes Madre susurran qué me susurran
las flores congeladas y una muñeca que se tuerce

Deja que susurre Madre
que no volverá Quitasueños
Ella es bellísima como el cristal
brilla como un espejo quebrado
y me sonríe Madre mientras sueña qué sueña
pasos que no da y besos sin labios
ya no está triste Madre no lo vé?
Uñas que no arañan y un ojo abierto
sí, seguro que están soñando.

Montag, 22. Februar 2010