Qué manera de tocarme los cojones, tío pamplinas.
Quién te ha dicho que lo que escribes tiene validez, retrasado?. Qué quieres, seguir imitando a los pichaflojas que admiras?. Llevas escribiendo lo mismo desde que te dió por escribir una mariconada al estilo Neruda, al estilo Benedetti, y tú qué vas a ser, mejor que Góngora? EN EL SIGLO XXI?. Serás descerebrado!!. Cuatro, diez, mil gilipolleces en las que, siguiendo el mecanismo de juntar tres palabras poéticas, pretendes algo caduco (mar - inmensidad - piel, por ejemplo), tres trucos de mierda, paráfrasis del Sabina o algo peor, imitaciones, menudo repertorio, jugar al haiku barato porque no tienes nada que decir, porque te aburres, porque tu ombligo no da para más. Te encanta regocijarte en tu pollita y pretender una lástima afeminada de alguien que tenga aún menos idea que tú, llorón, chupapollas, que te alimentas de más imbéciles, de escoria, qué asco me das, y sigues escribiendo.
Tus profesores te enseniaron bien, no?. Les estuviste chupando el culo hasta que te dijeron que lo hacías bien, no?. Tú te creías que lo hacías bien, pero eres un chupaculos y eso apesta desde aquí. Se te notan las frases de relleno y todas suenan igual, todas suenan al producto del aburrimiento, todas copiadas y sin contexto, todas manidas, relamidas, repetidas, y te encanta firmar tus polladas y recibir florecitas de otros peores todavía. Pajillero. Qué pretendes, cateto?, que vuelva al siglo dieciséis?, me vas a sorprender... dejándote crecer tus cabellos?, hay que ser capullo cum Laude. Tú tienes un título de tonto y se lo quieres enseniar a tus amiguitos. Asqueroso.
Mira, voy a coger todos los libros que publiques y te los voy a meter por el culo hasta que vomites la quinta declinación, res rei, a ver si te enteras, sodomita, gilipollas, cenutrio, retrasado, ni llegas a ser mierda, porque para ser mierda hay que tener un mínimo peso específico, tontopollas, ni a eso llegas. Mira, si te quieres dedicar a hacer frases de anuncio de Porcelanosa, allá tú, sigue vendiendo tu culo a los follapavas de la pluma esmerada. Que te den porculo, gilipollas. Vas a seguir haciendo el retrasado hasta que te mueras, porque eso no se te quita ni con lejía (a tragos gordos).
Ahora sigue escribiendo tus mierdas, imbécil, sumo sacerdote del culo blando, duerme tranquilo y sigue soltando gilipolleces, a ver si bates el récord. Serás inmundo.
Imbécil.
Serás imbécil?
Publicado por Búfalo um 14:46
3 Comments:
Hola ****,
Muy sorprendido. Sinceramente, creo que no habla ni de ti ni de mí aunque no se puede descartar, dada la vaguedad bien escondida de la crítca (ser poetas mediocres y publicar constantemente), pero le ha salido un texto muy duro. Hay varias posibilidades:
a) que se ha dirigido a sí mismo.
b) que se diriga a una tercera persona que no conocemos.
c) que esté pensando en un escritor conocido al que desprecia.
d) que no tenga un destinatario, que se lo haya inventado, dirigiéndose a todos nosotros y a él incluido.
En cualquier caso el texto es muy muy bueno. Vaya, que si no fuera por tu mensaje y tu advertencia, cuando lo hubiera leído dentro de unas horas (hoy he estado todo el día lejos del ordenador) me hubiera podido dar la paranoia a mí, que también me estoy dejando crecer el pelo.
Hay que pensar que Búfalo es muy bueno, y que tiene una alta idea de lo que es la escritura, tal y como él mismo lo deja entender en su "Serás imbécil?"; él explora, y tiene mucho humor guardado. Mira no le mando el mensaje en copia, pero pongo esto (mi respuesta) en comentario en su blog (cubriré tu nombre por si acaso).
A parte de eso, decirte que he aprobado mi TIT, y que por fin voy a poder comenzar la tesis en Santiago. Estoy bien y me acuerdo mucho de tí. Un abrazo sin paranoias y muy muy fuerte.
Juan-L.
¿Café?
La cuarta vez que leí esta entrada (que queda muy fino llamar a la cosas en español en lugar de usar anglicismos por todas partes) te invité a café. No respondiste. Supongo que para evitar que se te volviera a abrir la boca y se escaparan las serpientes que se quedaron entre los dientes.
Hoy no vengo a eso.
Vengo a decirte que sí, que tienes razón, que el mundo es una mierda y está lleno de poetas sin versos, que no son poetas, pero se llaman poetas. Qué huevos y yo te presenté a tu primo. Aciertos cometemos todos. ¿Buena suerte o mala suerte? ¿quién sabe? (esto es de una leyenda popular, cuento tradicional o como sea, un algo oral que leí en alguna parte, otro día te paso la referencia)
[Por cierto estoy harta de que tu blogger venga en alemán]
Ayer estuve en un recital de poesía y me jodió darme cuenta de que tienes razón. Hay mucho intento de revivir muertos, pero de ahí a llamar pichafloja a todo lo que se pone por delante... Aunque se lo ganen a pulso... Aunque copien descaradamente sin saber que están copiando. Son otros, tío. Están fuera de esto. Lo que tiene la creación es que vale en si misma, aunque no sea arte, vale.
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