Haremos

Este caos me está matando.
Bowie.

Haremos suenios con las siluetas de las velas, haremos, haremos naufragios desde el sofá hasta la taberna, haremos, teatrillos de vino blanco y resina de jachís, haremos, haremos, la tos afónica del gritar desde la playa, haremos, poemas como si fueran trozos de carne, sinfonías como matanzas, ebrios de sangre de toro, por las noches de encaje negro que si estaba la playa cerca, haremos, haremos, haremos de un café una masacre, de un verso un suicidio, de una metáfora un arma brillante que te retuerza las tripas y que te exprima el pecho porque es una metáfora brillante y si te la comes te estalla en el alma, haremos, haremos de todo ésto una confusión, un sarcófago cubierto de tres metros de piedra maciza que pesa lo que pesa un papel, haremos, batallas para demostrar que somos fuertes y que nos queda mucho por destrozar, haremos, haremos, suicidios y entierros para demostrar la gloria de los supervivientes, nos pondremos frac y traje de noche, un elegante color negro y midiendo con el rabillo del ojo las coordenadas del otro por si suena una bomba y estalla cerca, y haremos, haremos, haremos, ametralladoras que arrasen con un estilo arrollador y descabezado, porque sin cabeza se piensa mejor, haremos, muros sólidos con ladrillos de la a a la z alternando espacios en blanco, espacios en blanco, haremos, viajes en silencio para comprobar que podemos bucear más de diez primaveras sin soltar prenda, haremos, haremos esas primaveras, haremos esos inviernos y todo lo demás, haremos un mercado a base de fotografías de las que nunca se pueden contar, porque nunca se pueden contar, haremos, haremos el silencio de tanto ruido que haces desde tu esquina, con esa postura de superioridad, pensando yo lo he superado, yo no, yo lo tengo atravesado en la garganta y cuando no duermo me la parte, dime, haremos, haremos, el disenio de las nuevas arquitecturas para llegar más alto todavía, y desde allí arriba, saltar aún más a ver cuánto cielo cabe en un bocado, haremos, otro viaje directo a un precipicio aún mejor, haremos como si tuviéramos alas, haremos, haremos propaganda de venta de almas, haremos un bombardeo y caerán santos de cabeza, haremos, haremos y volveremos a hacer, como Catulo, y cuando hayamos hecho lo que haremos, cambiaremos el órden para que no sepan lo que hemos hecho y lo que haremos, como Catulo, como Catulo

como Catulo.

Montag, 17. November 2008

La última vez que te vi en la estación saliste corriendo.
Vi tu gorro perderse en las colas del tren
y te llamé cinco veces por teléfono.
Debe estar roto. Siempre se cortaba.

En casa no había gatos y por la ventana
se colaban los dedos de un invierno prematuro.
Fumando como si fuera una candela para calentar mi cuarto,
no debí hacerlo bien, tuve que dormir con el abrigo.

No sacaba tu canción de la cabeza.
Recordé que estuvimos bailando frente al espejo
y que salió el sol y que nos fuimos de paseo
y después hicimos una pizza preparada.

Ya los árboles se han quedado sin hojas,
me abrigo el pecho y duermo con dos mantas.
No sé qué carajo le pasará a este corazón
que se me queda helado sin enterarme,

ni sé porqué pienso en el olor de tu cuarto.
He acabado otro paquete de tabaco sólo pensando en tus ojos,
no sé qué carajo le pasará a este corazón
que se me han quedado los ojos de oso de peluche

desde que vi perderse a tu gorro en las colas del tren.

Dienstag, 4. November 2008