Avión

Mándame todos los pianos que tengas. Mándame todos los violines, las trompas y los tambores, mándame tus mejores sinfonías y deshazte en filigranas, sangrar no puede ser algo bello, morir no es nada poético, no me vengas con la culpa del malentendido barriobajero con la intención de odiarme. Si es eso lo que necesitas, adelante, llámame barbaridades, que me lluevan insultos y que truene la tormenta de la tragedia que sólo tú necesitas, adelante, forma a tus tropas, cava trincheras, toma posiciones y apúntame a las rodillas para que no escape

Y mientras tanto, de mi cabeza baja La Diosa a calmarme desde la puerta de mi cuarto. Es mentira, sí, es mentira que bajes de mi cabeza a la puerta de mi cuarto porque tú no llamas a las once de la noche a pedirme un cigarrillo, es mentira, que me despiertes a las seis y media para ducharme temprano, es mentira que pasees conmigo por el parque y es mentira que viajemos a Ámsterdam o a Praga sólo para dormir juntos, es mentira, todo es mentira, sabes?, y también es mentira que lloré cuando te ibas, cuando me despedía desde el tren y cuando estabas dormida, es mentira, nunca nos besamos, ni hubieron rosas en el aeropuerto ni cenas en la playa. Dioses!, llorad porque todo es mentira!, que no hubo amor ni pasión, ni hubieron tormentas ni toqué el piano en tu costado, el violín en tu cintura y el oboe en tu cuello, mira cómo me circula la sangre, todo esto no puede ser poético porque es mentira, que me dijeras o que te dijese, que volásemos en aviones altísimos y que alunizásemos en tu tejado, recuerdas? yo quería plantar flores pero tú ya tenías el arcoiris, las bicicletas lloran porque ya no se acuerdan, los ríos de desesperan porque nunca los paseamos, los paisajes se queman porque nunca los subimos, nunca alzamos el vuelo, nunca fueron las doce de la noche, nunca fueron las tres de la tarde, nunca fueron las cinco de la madrugada, sabes lo amargo que es éso? ésto no puede ser bello, ningún sufrimiento puede ser bello, que la primavera se me escape por la ventana o que deje migas de pan por si te pierdes, no es poético que todo se quede vacío, que nada cuadre, que todo pierda el sentido, tendré que reírme hasta que se me desencaje la mandíbula, sí, reírme, porque todo ha sido una broma, un espectáculo, una función de circo con el "más difícil todavía" y es así de divertido, me reiré a lágrimas secas para celebrar que todo fue mentira, que no me invitaste y que no fui, que fue delicioso, que fue terrible, que fue pasional y que fue frío, y que después, ni a las once ni a la una, ni apareciste ni llamaste a mi puerta, es mentira, sí llamaste, pero no estabas, entraste y te invité a un cigarrillo pero tú no viniste, después paseamos por el parque pero tú no estabas, ni en los viajes en tren ni en los aviones ni en los aeropuertos con ramos de flores, tú no estabas, tú no estabas, y da igual si el mundo entero se paró o si guardaron luto en las iglesias porque el tren seguía adelante, los aviones seguían volando y las horas se me seguían escapando por la ventana, yo qué culpa tengo? yo sólo puedo esperar que haya sido una buena función, una función estelar, única y gloriosa, irrepetible, sólo puedo esperar un triste aplauso del público más triste, haré una reverencia y gracias por haber venido. Volveré a mi país. Me llevo a Ian y a una bicicleta. Quiero dejar olvidado todo lo demás porque no quiero fotos sin gente, cuadros sin colores ni música sin instrumentos. Volveré a mi casa y ya no será mi casa ni yo seré yo y entonces, dime, qué voy a hacer? reírme como un loco, brindar todas las noches a la salud de las cosas que nunca pasaron, beber por la gente que nunca conocí, enterrar la vida que no he vivido, haré chistes sobre mí en tercera persona y me reiré tanto que se me desencajará la mandíbula y lloraré a carcajadas de lo divertido que ha sido todo.

Rápido, vuelve a mi cabeza. Vuelve a mi cabeza te digo!, si no vuelves me abriré el cráneo y te pondré un santuario para que no escapes.
Ya está, ya ha pasado todo.
Aún no ha pasado.
Ahora puede pasar.

Sonntag, 28. März 2010