Otra mía otrería

No me digas que no te queda sitio para otra más.

Te acuerdas?, te acuerdas? de las noches las fiestas los gritos, todo daba igual había colores gritábamos, asaltábamos cerca de la catedral el tesoro de los colores de los días que quedaban por venir, y más, mucho más, robábamos de alguna manerala desesperación de todos los demás, las tragábamos, las metabolizamos y, a cambio... explosiones.
No me digas que no te acuerdas, no digas mentiras, como los cohetes descabezados sin dirección y quién le pone el collar al tigre nosotros mismos, es la únca manera de saber cuándo viene y al cabo, otra subidita que tiraba al río, a un servicio o afuera para que no nos vieran, desatábamos el zoológico a base de bien por los callejones, dijiste que veías un tren pero era la calle, dijiste que era un concierto pero eran auriculares, dijiste que tenías prisa y todos la teníamos, menuda apisonadora!, collares a las estátuas y coches de policía, corremos más no hay que preocuparse y ahora... dices que no te queda sitio para otra más... no me jodas.

Después el día siguiente traía más días siguientes y los días siguientes traían aún más, más trenes más ríos y más rincones, más prisa, vestidos de maquinista a ver dónde descarrilábamos el avión dónde va a ser en medio del océano, lógicamente, el teléfono de plástico que comunicaba con el presidente de los obras, cambiémoslo todo de sitio, pondremos la gravedad ahí arriba y el que no quiera puede tomar la primera ventana que le lleve a otra bicicleta por si acaso llévate la campanilla que no te pierdas -Disculpe seniora, ha sido sin querer- canta otra vez la misma sinfonía, llena aquí parece que va por la mitad y entonces... entonces...

Barrabasadas una detrás de otra porque hoy es hoy, y maniana también será hoy y entonces qué problema tienes? pelos de colores y bares a puerta cerrada por si sale el sol "aquí lo llevo" pues te lo guardas porque todavía no es la hora, abigarrados como cosacos fuertes como un precipicio vértigo como la acera de enfrente, lancemos lazos a ver quién la asalta antes y vas tú y dices... que no te queda sitio para otra más? cavaremos como las lombrices a ver qué alto subimos, buscaremos como moscas el panal de rica miel, subiremos al subterráneo porque la familia sigue de fiesta, de fiesta, celebran que hoy es hoy, y maniana también será hoy y entonces... No me digas que no te queda sitio
para otra
más.

Donnerstag, 19. November 2009

"... Y que viva la poesía!"

"... Y que viva la poesía!"

Digas lo que digas van a entender otra cosa
das una de cal y recibes tres de arena

"... Y que viva la poesía!"

Y si sufres las venas y escupes sangre
te dicen qué bonito y qué estilo tienes

"... Y que viva la poesía!"

Dándolo todo por las aceras y las avenidas
y te dicen que eres del grupo de las rosas

"... Y que viva la poesía!"

Preocupados más del aburrimiento
que de sacar algo realmente auténtico

"... Y que viva la poesía!"

De cabeza contra los trenes con el mono de trabajo
y que vengan quince mil vendiéndome tonterías

"... Y que viva la poesía!"

De otra manera

Harto de recorrer autopistas, gasolineras, puentes y pensiones de mala muerte me viene un tío perfumado con el maletín del telovendo, me quiere suscribir en el club de las margaritas y los parques floridos, de qué? - Sí, haces lo que buscamos, eres de los nuestros. No me lo creo, primo, ME AHOGO, no me ves?, te digo que estoy de mierda hasta las orejas y me vienes con un disfraz de pastelero? y encima me insultas diciéndome que hago qué? lo mismo que tú? no me ves la grasa en las manos? no ves la mariconería que destilo? SOY UN TRABAJADOR, un currela, un jornalero y si te digo cuatro verdades es porque me da dolor de barriga el aguantármelas, no tengo tanto tiempo libre para hurgarme en el ombligo. Dame gasolina, dame un mechero, verás la que te lío en un minuto, véndele la moto al vecino de enfrente, yo no trabajo lo que tú vendes.

Mittwoch, 11. November 2009

El correo que siempre llega tarde

No deberías tomártelo como algo personal. Yo sólo pasaba por ahí, eso es todo. A lo mejor se me empaniaron las gafas, ya sabes, uno no ve bien cuando los cristales se mojan y el resto, el resto sólo se desdibuja entre las dioptrías y las gotas. Yo no tenía intenciones de nada de eso, estaba lloviendo como siempre y yo no tenía paraguas. Y tampoco me di cuenta de que las cosas que decías eran importantes, no me di cuenta que realmente tenías problemas, ni me di cuenta de lo ninia que eras. Yo sólo te creí, te tomé la palabra, pensaba que sólo era eso, una charla de café, poco más, la ropa tendida al sol de la estufa y el calor del microondas antes de que la campanita suene. Después ya sabes, volvieron a ser las seis de la maniana y me quité el traje de sirenita, de princesa, y nos fuimos disolviendo mientras a cántaros caían del cielo ladrillos que tiran a dar, problemas, papeles, enredos, madejas y mil películas más que sólo uno se cree, mientras, nos íbamos disolviendo en el siguiente chaparrón.
Y después de haberme ido te llegaron las postales que te mandé hace tiempo. Después, cuando ya estaba lejos, un Deus ex Machina a destiempo, a toro pasado, una explosión silenciosa que salpicaba a todo el que pasaba cerca. No me pudiste pedir explicaciones y no pude dártelas, como mucho me pitaron los oídos cuando iba en algún tren a nosédónde, yo pensé que era el tiempo, tú conjurabas al cielo y al infierno en contra de los silencios que qué se le va a hacer. Preguntas retóricas que no tienen soluciones, que se saben y que no queda bien decirlas, preguntas que quedan bien porque son preguntas huecas y que te dejan hueco cuando las preguntas, preguntas sobre las preguntas mientras yo esperaba en alguna estación que me llevaran a la primera primavera.
Y ahora, ya ves, chaparrones como ladrillos, películas que sólo uno vive en su cabeza. Ahí afuera apenas hacen dos grados y son las dos de la tarde. Por alguna razón lógica sigo sin paraguas y cuando se me mojan las gafas siempre te veo de alguna manera, ya sabes, como cuando pongo el tocadiscos. De cualquier manera, lo que te quiero decir es que está bien, quiero decir, que está bien todo lo que hiciste, es lo que se tiene que hacer en esos casos, tuviste razón, toda la razón del mundo y si llueve, que llueva, eso depende del tiempo, contra eso no se puede hacer nada, como mucho, comprarse un paraguas y encender el microondas, poco más.
Y dentro de poco cogeré otro tren y me llevará lejos y esperaré a la primera primavera y te volveré a echar de menos cuando no me piten los oídos y seguirá lloviendo y esa película sólo la viviré yo y qué le importa al vecino y en fin, ni siquiera merecerá la pena que te escriba una carta para no mandártela, el correo siempre llega tarde y las cartas, cuando las lees, siempre suenan melancólocas y qué va, "eso es así", no?. En fin, qué te voy a contar, si tienes razón en todo?.

Montag, 9. November 2009

Las cosas

Serían algo más de las dos cuando llamó a mi puerta. "Tienes un cigarrillo?" cejas arqueadas y cara de invierno. Fuera estaba cayendo el diluvio universal. Otra vez.
Me quedaban seis cigarrillos y era generoso. "Perdona, pensaba que estabas dormido. Yo no puedo dormir". "Qué te ha pasado?" Yo tenía una chimenea a medias y carbón nunca me faltaba, tenía una manta verde árabe que en realidad era una alfombra, pero era demasiado bonita para pisarla y también tenía una cajita donde guardaba los secretos que no se pueden contar a nadie.
"Creo que me he enamorado" empieza ella. "Hoy he vuelto a darme cuenta". Se había estado acostando regularmente con el mismo durante los últimos cinco meses. Desde que echaba en falta su ración de pasión semanal lo echaba de menos. Todo era muy complicado: nombres, fechas, bares, copas y fiestas. Yo asentía mientras me hacía cigarrillos de aquellos. "Tienes otro cigarrillo?" - claro. "Quiero algo más serio con él, pero él se distancia cada vez más. No quiere nada serio, pero dice que no podría verme sin querer estar conmigo más íntimamente". Él quería una amante en toda regla. Ella quería un un compromiso, un marido y un padre, todo en uno. Él se negaba y ella deshojaba lágrimas a las tres de la noche en el cuarto de un amigo.
"Ya sé que es difícil... pero piensa que es él el que se lo pierde. Por lo que te conozco eres una tía de puta madre, si supiera quien eres, no pensaría esas tonterías." "Tú crees" - claro. Ungüento de autoestima para almas desequilibradas, las heridas y dolores de una cosa que supuestamente se llama "Amor", desconsuelos de miel a la luz de la luna. Lamiéndose las heridas, con cara de otonio y mientras suelta humo, "... Deberíamos habernos enrollado nosotros..." - "... No" "Y porqué no?", "Esas cosas no funcionan. Si me conocieras no pensarías esas cosas y... tú eres demasiado de puta madre para un niniato como yo. Acabaríamos a punialadas y mejor así, no?". Y se hizo el silencio. Un silencio que no era mío, era suyo, mientras miraba distraídamente el marco de la ventana.
"Supongo que sí". Apagó el cigarrillo varias veces con cuidado. "Uf, qué tarde es. Oye, perdona que te haya molestado hasta tan tarde" - "No pasa nada, maniana duermo siesta y ya está, lo importante eres tú, vale?... mejor?" - "Ahora quiero dormir. Lo mismo maniana lo veo de otra manera. Gracias por haberme escuchado eh?" - "Venga, llévate mi paraguas, que no para de llover".
Cerré la puerta. Quedaba un cigarrillo, me lo fumé mirando el marco de la ventana, en un silencio que sí era mío, un silencio como un calzador que te mete en el cuerpo por tu propio peso. Fuera seguía diluviando. Me acordé que sólo tenía un paraguas y se lo había llevado. Lo mismo maniana escampaba. Si, a lo mejor, en invierno, sale el sol. Seré tonto.
Podría decir que me quedé mirando a través de la ventana, mirando caer la lluvia mientras pensaba en algo profundo sobre mi alma, la deriva de los mundos o los caprichos de los dioses, podría decir que saqué conclusiones transcendentales, verdades del alma y direcciones del destino... Pero qué va. Fui tan prosaico que me quedé dormido. Además bien dormido. Dormí tres horas y media y al día siguiente me puse como una sopa. Me tengo que comprar otro paraguas. Sí. Maniana, sin falta.

Montag, 26. Oktober 2009

Mamá quiere follarte

Vacaciones en la piscina, helados de yogurt y piruletas de fresa, vamos por cervezas, trae hielo y cintas para el pelo, será divertido, llamaremos a mis amigas y a tus amigos, jugaremos en el parque, pondremos música y nos disfrazaremos de tucanes, haremos pasos nuevos, bailaremos como los colores y explotaremos como burbujas, champanes franceses, frikadelles danesas y matrioshkas rusas, condones de sabores, plátano, cereza y mangos, tarta de mandarina, ven detrás de la cortina, mira lo que hacen los demás, no te pone?, pintalabios azules y vasos de plástico, desfilaremos como en las revistas para quinceanieras, yo me peinaré así y me pondré pulseras en el tobillo, detrás de la puerta, vienes a ayudarme?, cubitos de hielo en la espalda y fotos excitantes de todos jugando con la manguera del jardín, en la cocina, cigarritos de colores, fuegos artificiales en voz baja mientras suena la radio, la conoces?, sie kommt aus Mexiko, zumo de sandía y cerezas colgando de las orejas, qué divertido!, me encantan tus tacones, me los puedes poner en la espalda?, en la cocina, tarta de mandarina, mamá quiere follarte, no te parece divertido?, haremos una fiesta e invitaremos a todos los que tengan patines, cocinaremos dulces de manzana y jugaremos al escondite, a la gallina ciega y a pollito inglés, no te parece delicioso?, dulces con un toque de cocaína y gominolas con un toque de azúcar, jirafas de peluche y elefantes celestes, vale?, te esperaremos disfrazados de dinosaurios, nos conocerás por el pintalabios azul, claro, y por el brillo de los ojos, haremos pequenias explosiones y decoraremos las mesas con flores de colores, vale?, vale?.
Te recojo antes de las cinco, para que tengamos tiempo de prepararlo todo. Un besito!!.

Sonntag, 18. Oktober 2009

Serás imbécil?

Qué manera de tocarme los cojones, tío pamplinas.

Quién te ha dicho que lo que escribes tiene validez, retrasado?. Qué quieres, seguir imitando a los pichaflojas que admiras?. Llevas escribiendo lo mismo desde que te dió por escribir una mariconada al estilo Neruda, al estilo Benedetti, y tú qué vas a ser, mejor que Góngora? EN EL SIGLO XXI?. Serás descerebrado!!. Cuatro, diez, mil gilipolleces en las que, siguiendo el mecanismo de juntar tres palabras poéticas, pretendes algo caduco (mar - inmensidad - piel, por ejemplo), tres trucos de mierda, paráfrasis del Sabina o algo peor, imitaciones, menudo repertorio, jugar al haiku barato porque no tienes nada que decir, porque te aburres, porque tu ombligo no da para más. Te encanta regocijarte en tu pollita y pretender una lástima afeminada de alguien que tenga aún menos idea que tú, llorón, chupapollas, que te alimentas de más imbéciles, de escoria, qué asco me das, y sigues escribiendo.

Tus profesores te enseniaron bien, no?. Les estuviste chupando el culo hasta que te dijeron que lo hacías bien, no?. Tú te creías que lo hacías bien, pero eres un chupaculos y eso apesta desde aquí. Se te notan las frases de relleno y todas suenan igual, todas suenan al producto del aburrimiento, todas copiadas y sin contexto, todas manidas, relamidas, repetidas, y te encanta firmar tus polladas y recibir florecitas de otros peores todavía. Pajillero. Qué pretendes, cateto?, que vuelva al siglo dieciséis?, me vas a sorprender... dejándote crecer tus cabellos?, hay que ser capullo cum Laude. Tú tienes un título de tonto y se lo quieres enseniar a tus amiguitos. Asqueroso.

Mira, voy a coger todos los libros que publiques y te los voy a meter por el culo hasta que vomites la quinta declinación, res rei, a ver si te enteras, sodomita, gilipollas, cenutrio, retrasado, ni llegas a ser mierda, porque para ser mierda hay que tener un mínimo peso específico, tontopollas, ni a eso llegas. Mira, si te quieres dedicar a hacer frases de anuncio de Porcelanosa, allá tú, sigue vendiendo tu culo a los follapavas de la pluma esmerada. Que te den porculo, gilipollas. Vas a seguir haciendo el retrasado hasta que te mueras, porque eso no se te quita ni con lejía (a tragos gordos).

Ahora sigue escribiendo tus mierdas, imbécil, sumo sacerdote del culo blando, duerme tranquilo y sigue soltando gilipolleces, a ver si bates el récord. Serás inmundo.

Imbécil.

Dienstag, 8. September 2009

Gnosis

La clave estaba en el autismo. Durante siglos se habían estudiando los desórdenes cerebrales. Informes y estudios descriptivos con poco tratamiento práctico. Esquizofrenias, psicosis, narcomanías, oligofrenias... el sótano del cerebro, donde la maquinaria falla y la realidad es otra.

En Febrero del 2007 se comenzó el proyecto Gnosis. Se pretendía "cartografiar" los desórdenes cerebrales que provocaban a un sujeto habilidades extraordinarias. De los trescientos casos estudiados, ciento setenta y nueve eran autistas. Un niño de once años aprendió a tocar el piano en una noche porque le gustó un disco de jazz que había escuchado por primera vez. Un señor con la habilidad de recordar todo lo que leía: era capaz de leer una página con cada ojo simultáneamente. Matemáticos rusos. Todos equilibraban su extraordinario don con un déficit alarmante en otras disciplinas. Incapacidad social, dobles personalidades, psicosis, crisis... locura.

En Octubre del 2009, partiendo de la tecnología de detección del cáncer cerebral, se formularon nuevas hipótesis. Se estableció una relación clara entre los procesos biológicos que regían las sinápsis neuronales en ciertas regiones cerebrales y su desequilibrio en el riego sanguíneo. Desequilibrios electromagnéticos perfectamente localizados que se presentaban en habilidades y carencias extraordinarias.

Fue Piotr Bal el que, en Enero de 2010, comenzó de manera activa con experimentos en cobayas. Mediante pequeñas descargas eléctricas, se ensanchaban ciertas arterias del cerebro, se desequilibraba químicamente el funcionamiento sináptico y el comportamiento de las cobayas cambiaba. Algunas repetían dos veces el mismo sonido para recibir comida, otras agrupaban los materiales de sus jaulas sólo para sentarse encima, incluso un día que el doctor Bal llevó a su hijo, éste, mientras miraba las jaulas, cantaba una canción. Una de las cobayas empezó a repetir exactamente los tonos que el niño cantaba. "Papá... está cantando con sus chillidos?". A Piotr nunca se le habría ocurrido tal idea. Comprendió que los cambios en las cobayas eran insignificantes para poder comprender hasta dónde se podría llegar (a pesar de los experimentos fallidos: cobayas hiperactivas, otras que apenas movían sus extremidades... había una que se limitaba a mirar pacientemente los movimientos de todo lo que pasaba a su alrededor. Era la que más inquietaba al doctor Bal).

Octubre de 2010. Comienzan los experimentos en monos. Se adaptó la tecnología para tratar ese tamaño de cerebro y se separaron los individuos de acuerdo con la región cerebral sobre la que se trabajaría. Había tres grandes grupos: Relación, Comunicación y Conducta (relaciones afectivo-sociales, desarrollo de cualquier lenguaje e intereses desarrollados). El tratamiento tenía un efecto casi inmediato. En pocos días se podían ver los resultados. La agresividad de unos se equilibraba con la hiperafectividad de otros, otro sujeto aprendió a tocar la flauta (esto es, a controlar la respiración y a repetir movimientos manuales simultáneamente), otros aprendieron a escribir un inglés relativamente complejo (sin género pero con pasados verbales), claro, había sujetos "negativos", como se les llamaba en Gnosis, pero de eso no se trataba.

Pronto el doctor Piotr Bal fue ganando fama. Sus conferencias se parecían más a funciones de circo que a una charla académica. Solía comenzar diciendo "El cerebro siempre ha sido víctima de las exigencias biológicas. Sólo se ha desarrollado para adaptarse a un medio natural primitivo. Ahora es la primera vez en la historia del ser humano que podemos potenciar exponencialmente nuestras capacidades (...) Podemos ser superdotados en todas y cada una de las disciplinas que haya.." El resto del grupo Gnosis se mostraba prudente "Necesitamos trabajar para controlar aún más el desarrollo de esta tecnología, los resultados son impredecibles, no sabemos adónde nos puede llevar este tipo de experimentos".

Agosto 2011. Mientras el profesor Bal busca apoyos para ampliar la fase experimental a los humanos, uno de los "positivos" sorprende a un miembro del equipo cuando, en la mitad de una clase, el mono escribe "Why?". Después de una ligera explicación del adiestrador, el mono vuelve a escribir "I want to know why" ("Quiero saber porqué"). Tres días después el proyecto Gnosis fue oficialmente cerrado. Se archivaron los informes, se abortaron los planes de estudios y se destinaron a los miembros del grupo a diferentes universidades. Nadie volvió a saber nada de los ejemplares experimentales y se le prestó especial atención al doctor Bal. Una semana después de la clausura del grupo, se le encontró maquinaria experimental en su domicilio. Simplemente desapareció del mapa.

Otras versiones, la mitología urbana, sugiere que Piotr Bal o su hijo Rolf están relacionados con los postulados de la "Teoría de la inteligencia genética" del 2017 (donde un hijo nacería con la información que sus padres tienen), los primeros diseños de microprocesadores cerebrales ya en el 21 (almacenadores de información el los bancos de memoria biológicos y primeros que redistribuyen la capacidad de memoria de manera particular), incluso se habla que tuvieron que ver en el prototipo del "01" o la firma SOL. Era sólo mitología urbana, pero en las universidades del 2022 todos los universitarios sabían de Piotr y Rolf y circulaban en secreto los ejemplares de "Potencialidades Biológicas" y sus apócrifos "Principios de Baal" y "Bases y Fundamentos".

No fue hasta el 2033 cuando...

Sonntag, 30. August 2009

After Sun

Hicimos todo el camino de vuelta en silencio. Creía que estaba durmiendo. Miraba por la ventana. No decía nada. El sol era naranja, inmenso, ocupaba todo el oeste. Las suaves colinas de Andalucía. El coche aún olía a arena y sal y parecía el suenio de una resaca. El motor era un ruido suave y constante. Íbamos dejando atrás la playa como la distancia de las fotografías y delante, más allá de las montanias amarillas del calor, la realidad.
Yo pensaba que en unos días estaría en mi sitio, con una identidad fingida, en un país prestado, con la piel quemada y un manojo de historias que no se cuentan y que acabarían por olvidarse. Ella pensaba que volvía a su sitio, con su marido y sus dos hijos, a respetar su papel de esposa frustrada, con el cabello enredado en las esquinas de la cocina.
Creía que dormía. Dejé caer una pregunta
"Lo olvidarás?"
No movió un músculo. Miraba por la ventana. El sol ocupaba todo el cielo.
"... claro."
Dos enormes transatlánticos que se cruzan enmedio del mar y siguen su camino. Aviones que no colisionan. El aire tenía treinta y nueve grados. Antes de la puesta de sol debíamos estar en la ciudad. Yo necesitaba dormir.

Donnerstag, 6. August 2009

Galerías de arte

Tenía el pelo negro, un acento raro y a veces tenía ganas de morirse.

Me acabé obsesionando. Desde entonces sólo visitaba galerías de arte y fiestas de inauguración de exposiciones. Sólo necesitaba alguien que me estorbase, alguien que metiese la pata a base de genialidades, que me incordiara con las mierdas de los artistas. Yo a cambio sería el perfecto talibán, me partiría la cara en cada esquina con quien le mirara el culo y sería el troglodita retrasado que la taladrara con la precisión de un tractor. Todo eso lo necesitaba para sentirme vivo.

Era artista. No, cómo se llaman ahora?, "Multiartista interdisciplinar"?, "Artista Postmoderna"?, algo así. Se volvía loca durante tres días, pintaba algo fabuloso y follábamos como animales. Al día siguiente tenía depresión. Qué se puede esperar de alguien que se mete medio gramo de Speed para limpiar el piso y se lo baja a base de porros?. Pues eso. Como la montania rusa, pero de carne y hueso. Le daba igual el miedo y eso siempre es divertido. Lo mismo se quedaba sin comer dos días que no dormía en una semana. Lo mismo nos despertábamos en una azotea o sin ropa en un cajero. La cosa era llegar al extremo.

A tomar por culo. Una de las noches la dejé olvidada en una playa y a los dos días se presenta en el piso a matarme. Quiero decir a matarme. Cogió cuchillos, tenedores y rompió botellas. Joder, estaba puestísima. Le tuve que dar. Y vaya que si le di. Acabamos follando como siempre. Motivos para una obra maestra. Los del ambulatorio fliparon cuando les dijimos que era un accidente doméstico. A tomar por culo. En una sobredosis de autoestima dejé de aparecer. Y todo fué como un anuncio de Philadelphia.

Galerías de arte, exposiciones y Zavet. Desde entonces busco artistas suicidas con poco sentido de la paciencia. Fumadoras, obsesivas, locas perdidas, la crème de la crème, de otra manera nada tiene sentido. Drogadictas, DJs, fotógrafas, fetichistas, amorales, depresivas, cualquier tara es preciosa, expositoras, excesivas, masivas, desequilibradas... ese tipo de pedigrí sólo lo tienen tres, a ver dónde andan las otras dos.

Dienstag, 28. Juli 2009

Cocaína

Las pulsaciones normales del corazón oscilan entre 70 y 85 por minuto. Cuando estás ciego de cocaína pueden llegar a las 100. Si la cortas con Speed bueno pueden llegar a las 125 y no temer una taquicardia. Se consume casi el doble de oxígeno, los músculos se comprimen y descomprimen vertiginosamente, se adquiere una velocidad y precisión casi exactas en cada pequenio movimiento y la concepción del miedo desaparece.
Es la una y media de la madrugada, vamos en coche Marta, "Gallego", Sandrita y yo hacia la playa. El coche va a ciento ochenta y cinco kilómetros por hora y suena el I want to tear you apart. "Gallego" lleva medio cuerpo sacado por la ventana mientras grita. No existe el miedo, todo lo contrario, deberíamos ir más rápido. Marta quiere meterse otra pero habría que parar y no tenemos tanta paciencia. La carretera podría pasar más rápida. Todo se precipita delante del parabrisas mientras le paso otra vez el cubata a Sandrita, que conduce. Yo me sé de memoria la letra de la canción y la voy gritando para gastar energía. "Pónlaotravez - pónlaotravez" grita Sandrita cuando termina, ha sonado unas diez veces y "Gallego" vuelve a fliparla por primera vez mientras me grita "HazteunporroBúfaloostia quesiestonovamásrápido voy asalircorriendo yseguroquellegoantes", mis músculos obedecen exactamente y siento la velocidad de la sangre en los costados, en el pecho y en las piernas. Marta tiene la cara torcida, aprieta los dientes y me dice que tengo la cara torcida, yo sólo respondo "DalevozGallego dalevozqueestacopla esfabulosa". "Ostiasubelaventanilla quesemevaelcondumio joder". Sandrita no tiene paciencia y le ordena a Marta que se haga otro porro "joderustedes lopodéisflipar peroyosólopuedo mirarparaadelante". Le paso el jachís. Ella se mueve como por actos reflejos. "Gallego" estira el cuello y tuerce el gesto, desde la parte de atrás puedo escuchar las pulsaciones precipitadas de los cuatro corazones, bombeando como locos mientras vuelve a sonar la misma canción. Es fabulosa. He tardado segundos en hacerme este porro. En apenas dos caladas ya va por la mitad. "Hijodeputapásameelporro sinoquieres quequitelamúsica". "Gallego" sigue gritando la letra de la canción. Todo es vertiginoso y preciso. La garganta está anestesiada y amargosa. Un horrible olor a disolvente. "PásameelcubataSandrita túnopuedesconducirmientrasbebes" "vale vehaciéndoteotroporro". El cuentakilómetros marca ciento ochenta y es como si paseásemos. Siento que la aorta me va a reventar, intento estirarme para que la sangre fluya sin problemas y el único alivio que siento es cuando aprieto los dientes. Marta me pasa el canuto, acerca su cabeza y me dice "que no te entre la paranoia". Su voz suena normal. Me tranquiliza. "Porquésabesque meestáentrandola paranoia?" yo no sé controlar mi tono de voz, "el truco está en controlar la respiración". Lo intento pero no me sale. "Joderamínomesale voyahacermeotroporro aversiasí", mientras saco los avíos le digo "ostiaquébien locontrolasno?" - "... no..." - "cómoqueno?" me contesta "a mí me da por follar" - "ostia... puesfollarahora estádifícilno?... comonotehagasundedo sinqueseenterenadie" - "ya, pero no me fío de "Gallego"". Por el retrovisor, Sandrita nos está mirando y se ríe. "Gallego" lepregunta "porquéteríeshijadeputa?" - "... AMartaleestáentrando laparanoia" "Gallego" gira la cabeza exageradamente y con grandes gestos "quétepasaMarta?" - "quiero fumarme otro, pero ya se lo hace Buff" y yo vuelvo a gritar "ponotravez laputacopla queesdeputamadre". Gallego vuelve a poner la misma canción y vuelve a fliparla, Sandrita le dice "ahoravoyaparar ynosmetemosunachiquititavale?". Yo siento que no me cabe más, el corazón apenas me cabe en el pecho y Marta vuelve a hacerse otro.
Habíamos comprado por separado. Dos gramos de cocaína y tres de Speed. Gallego había cortado sólo un gramo y los cuatro estamos a tope. Hay que cortar más y seguro que se le va la mano. "Paraenunsitiodondevendanhielo". La sístole y la diástole casi se pisan el compás y todos con la cara apretada. Apretadísima. Marta ya lo tiene encendido y cuando me lo pasa me dice "ésto no se lo vayas a contar a nadie vale?" - "tútranquila aquiénselovoy acontar?". Yo soy un caballero, nunca cuento estas cosas.
Yo nunca cuento estas cosas.
Vuelve a sonar la misma canción y todos gritamos. Un horrible olor a disolvente amargoso, dientes apretados y cara de odio. Sandrita dobla la boca. Creo que intenta reírse.

Montag, 22. Juni 2009

No van a follarte como yo

No voy a caer en recordarte cómo ni cuándo, ni te voy a mentar sitios ni habitaciones, pero me da que sabes a lo que me refiero. Y aunque te vayas con otro de ésos seguro que no has olvidado cómo sabe mi pasión. Ésos no van a follarte como yo, no tienen lo que yo tengo, a esa gente no les va esa mierda dura y deportiva y sabes que es verdad si te digo que a los demás les dan asco esas cosas. Son muy finos y muy cultos ellos.
Ahora seguro que recuerdas las cositas que me decías y las reacciones que tenía, las respiraciones contenidas y las ventanas por las que creías que nos veían. Cuánto hace que no echas un buen polvo? no me contestes, déjame que lo suponga.
El sabor. La barbaridad. Aunque la mismísima Luna se asome por ahí afuera sabes que me da igual. Si te quieres quitar de encima esa tensión que no te deja vivir tranquila y esa presión que te machaca las sienes ya sabes lo que tienes que hacer. Si te quieres quitar la piel de tu personaje y dejar que te planchen las arrugas a base de bien, no crees que de eso entiendo un poquito?. Nadie te ha puesto como te he puesto, los demás lo considerarían "maltrato", pero sólo duraba lo que quisieras y nunca dijiste nada en contra, precisamente.
Las cosas que te pasan por dentro. Eso no se cuenta en un café ni en una reunión de amigotes, las cosas que te pasan por dentro sólo las sueltas y no precisamente en una conversación o en una postal. Lo que has soltado lo sabemos tú y yo y tampoco hacen falta más detalles. Así que, si sabes lo que te hace falta y si sabes quién lo tiene, sólo llámame, sabes que te comprendo, volverás a sentirte igual y yo estaré de acuerdo, no se lo podrás contar a tu mejor amiga porque sonaría pervertido y depravado pero será dulce guardar esos tesoros para saber lo que puedes dar de ti y lo que puedes coger del otro.
Te acuerdas cómo sabían esas cosas?, recuerdas las agujetas y la manera de sonreír?, si la gente supiera la mitad... qué pensarían?

Samstag, 6. Juni 2009

Racha

No pasaba nada. Malos días los tiene cualquiera. Y esta racha ya duraba años.
Yo vestía las sonrisas como si fuera Domingo. Conjugaba chistes y hacía el payaso por inercia y clamaba al fin volverme loco o algo parecido. Todos reían, no se daban cuenta que no era ninguna gracia. Ya me cansaba jugar al antihéroe. Esa sensación de llegar tarde a la estación, de ver cómo se aleja el tren y quedarme esperando, ridículo, como si las vías fuesen a disculparse, o algo parecido. Esa sensación de ordenar otra vez y lentamente la maleta de las fotografías y sólo tenía tres. A veces las miraba tanto que parecía que te movías.
Para colmo, estaba demasiado lejos.
A veces paseaba por un lago de aquí cerca. Cogía piedras y las tiraba lejos, al agua. Las tiraba con todas mis fuerzas, como en las manifestaciones. Tiraba piedras contra el aire, contra el mundo, contra todo tiraba piedras y me imaginaba una gran manifestación, en la que todo el mundo grita, apedrea, agita banderas en contra de un gran poder, yo estaba allí enmedio, tirando piedras en contra del gran poder y cuando pasaba uno me preguntó qué hacía. Yo estaba solo tirando piedras. Al lago de aquí cerca. No había gritos, ni banderas, ni jaleo. Sólo estaba yo, con una piedra en la mano, mirando al lago de aquí cerca. Tan ridículo que daba risa. Volví al piso alquilado y no se lo pude contar a nadie. A quién se lo voy a contar?. En fin.
De noche puedo volverme loco y cometer la locura de escaparme a las fotografías, donde todo es templado y cómodo. Toco el violín como los perros con la luna llena. "Voy a tener que comprarte un cómpact disc, no vas a seguir escuchando ese tocadiscos siempre, no?" me había dicho varias veces. Ningún cómpact disc iba a sonar como mi tocadiscos. "Eres un antiguo" me diría. Yo sé que no lo comprende y no se lo voy a explicar, no merece la pena. A veces tenía la impresión de que sólo el tocadiscos me comprendía. Ahora sólo era el tocadiscos el que me aconsejaba.
En el fondo no pasaba nada. La gente funcionaba perfectamente, tenían sus historias, sus películas, sus relatos fabulosos en los que son el personaje principal y todo es fabuloso, y se montan en un transatlántico y la gente les despide con confettis y una banda de música. A mí siempre me tocaba despedir. Yo tiraba el confetti, y cuando se había ido el barco yo seguía tirando confettis con el gesto cansado y repitiendo en voz baja "feliz viaje" "que os lo paséis bien".
A veces la garganta me engaña. A veces me trago nudos como puños y pienso que son tragos de cerveza. A veces me dan las cuatro de la mañana y no tengo sueño.
Qué lejos estoy.
Qué racha tan larga.

Sonntag, 31. Mai 2009

Silvio

Había salido de la Facultad y me pasé por el piso. Vivían allí Carolina, Macarena y Cristina. Hablábamos de poesía. Café y cigarrillos. No sé como salió, pero le dije a Carolina
- ... Oh!, eso es como "er Silvio". Madre mía, qué barbaridad de genio!, a tí te gusta "er Silvio"?
Ella, endulzando la cara y el tono de voz contesta
- Claro!, y me encanta. La sensibilidad que tiene... me sorprende que te guste.
- Te sorprende? hombre, por Dios, es el espíritu del Rockandroll... y lo de sensible?, a qué te refieres?
- A Silvio... Silvio Rodriguez, no?
Se me cayó el techo encima.
- No, coño! "er Silvio", Silvio y Sacramento, Silvio y Luzbel, Silvio y Barra Libre... "er Silvio"!
Sólo había uno. Sólo hay uno.

El único rockero y ríete de Elvis, la alquimia física del "rockmanticismo", el único que dejaba las versiones originales en mantilla (nunca mejor dicho), un huracán más grande que el propio rockandroll, "capillita", sevillista, borrachuzo, genio y más... y podría desgranarme en piropos, en describir la gloria, el ímpetu, el corazón, podría gastar palabras y repetir clichés, pero mira, o te bajas algún disco o te mueres sin saborear comida para el alma, a éstas alturas, los que lo conocen sonríen media boca y dentro de cinco minutos van a estar escuchando algo de Silvio, pero no de Silvio, de "er Silvio", que es otra cosa. "Er Silvio". Allí sí que fue cuando el rock murió.

"... el mundo se torna grafitti
y yo siento además
que tengo barra libre"

PD: La de "el pudridero" (Silvio y Luzbel, Al Este del Edén) me la dedico siempre que la escucho.

Montag, 25. Mai 2009

sin calor

Qué bien sonaba tu guitarra
y qué canciones cantamos
te aprendiste de memoria tres
y yo las tocaba en todas las fiestas.

Me llevo tus maletas
y alguna foto
y entre tanto verde
se me va escapando el aire.

Duermo todos los días
en otro lado
y siempre me dió igual
si iba o si venía.

Me desperté esta maniana
a base de suspiros
y se me pasó por la cabeza
que todo era de cartón.

Se me han muerto los claveles
me llevo tus maletas
no quiero que se me haga tarde
que me esperan los olivos.

Y ya no lloro ni aunque quiera
he quemado lo que me quedaba
y quién me va a echar de menos
el viento ya me da igual.

Donnerstag, 21. Mai 2009

Luto

No se paró el mundo.
No ocupó las primeras portadas de todos los periódicos ni se declaró día de luto internacional. No acabaron los debates políticos ni se suspendió la televisión tres días. No hubo eclipse. Ni silencio. Todo lo contrario. Tanto ruido insultaba. Acaso algún preclaro soltó una lagrimilla. Y las noticias escupiendo el mismo fragmento de la misma canción.

Qué fácil es llorar.

Yo me acuerdo cuando chico. No tenía ni idea de nada. Pero de nada ni nada. En ese preciso instante se abrió la bola de cristal y qué salió? - las respuestas más exactas que jamás volví a oír. Yo no lo entendía porque mi cabeza era... así de chiquitita, pero sabía que todo aquello era exacto. Exacto. Me construí con esos cimientos, mi esqueleto tiene esa forma y sigo pensando exactamente lo mismo.




Desde entonces no paré de explotar.
Y creo que seguiré explotando todas y cada una de las veces que oiga...

No me da miedo lo que tú me digas
ni esas historias del más allá
sólo me asusta escuchar
!!!!!!!!.................!!!!!!!

PD: Nos vemos pronto.

Mittwoch, 13. Mai 2009

Retales

No eran las tuberías. Eran mis tripas.
Qué Navidades eran?. Había un balcón en el cuarto piso, una televisión en el suelo y una cocina estrecha. Andy Warhol, Góngora y Hawking. Mi cuarto tenía una manta preciosa y una ventana por la que me dejaba escapar con cuidado todas las noches. Los sofás eran baratos, nos los encontramos en otro portal, pintábamos nuestros cuadros y los cafés tenían aroma de naranja y sol en la cara.

Me bailas en el pecho con la punta de los pies
y en la cocina y en el salón me bailas el pecho
casi como si pasaras los visillos las ventanas
te podría respirar

Escondido como los gatos, alféizares. Las luces de la ciudad eran fascinantes y mi ventana daba a todos sitios. Leyendo ventanas hasta las tres. La niebla de la maniana, qué Navidades eran?, arreglamos una guitarra y no sonaba mal. Embarcado por los balcones y el ruido de las avenidas y las noches, sobre todo las noches.

Y de noche que no haya calma
si quedan dedos para dibujar
estos fantasmas en tu espalda

Fantasmas en tu espalda, en las paredes se proyectaba la sombra de todos. Todos tenían sus nombres, todos tenían sus historias, todos eran reales. Nada de esto es literatura. Yo estaba allí. La alfombra era azul y el agua caliente de la ducha sólo funcionaba los cinco primeros minutos. Era Navidad y era exquisito poder estar solo en aquel palacio.

No podía irme sin ella
confeccioné un patrón
la corté cuidadosamente
cupo en una maleta

Yo tenía el espíritu de un taxi, de una alfombra voladora, de un solarium de medianoche frente a la playa, con sus copas, su incienso y su salitre en el aire. Tenía colchones en la voz y abanicos en las manos y tenía el mejor secreto: los bolsillos completamente vacíos. Así podía ir al fin del mundo. Y en el fin del mundo estuve un par de veces. Tengo fotos, si quieres te las ensenio.
Yo dormía todas las noches y todas las noches sabía que me arrepentiría de haber dormido. No es así. Sigo teniendo los mismos vicios. Y si escuchas por mi ventana vas a oir... el maravilloso sonido de los colores de todas las avenidas, qué aroma!. Siempre me pillo desprevenido. Alegría. Brindad por mí sin demora.

Donnerstag, 7. Mai 2009

Arcadas III

Malditos sean todos los días que como éste pasen. Menuda manía, la de romperme las tripas contra los muros, las caras, de los vecinos de enfrente. "No pasa nada" - las sabias palabras de cualquier fulanita de tal que te unta de filosofía rancia los días encallados en la esquina de mi transeúnte. "No pasa nada" - qué sabrá la gente? la gente nunca sabe nada, no se enteran y ni siquiera lo merecen, las Caperucitas de segunda división, las ratas que saltaron del barco, la sota de bastos y la reina de picas a coro repitiendo la metadona de completar la frase de "la vida es...", todos saben la Realidad menos yo. Seré tonto. Se beben mi vino y se fuman mi tabaco, yo sólo reparto trozos de carne cruda - seré mezquino - y tengo derecho a mandarlo todo al carajo cuando es mi jurisprudencia. Al cabo, la piadosa prójima con alma de redentora me pretende vender su paraguas de flores argumentando que el mundo es rosa y violeta y suenan violines por las esquinas y hay sonrisas de domingo y quién quiere violines en días de fiesta cuando está cayendo la que cae.
Camino a casa se siembra la calle de princesas con espíritu de viernes. Despreocupadamente falsean qué cosa tendrán que falsear, para parecer tan falso se deben esconder miles de cosas. Da igual lo que les diga, sonará a escupitajo porque ya no me lo quito ni con agua hirviendo, ya no sé disimular, ya no me sale, ya ni me importa, menuda moraleja, la legión de prójimos vendiendo remedios infalibles, tiranos, jauría de vegetarianos, dogmáticos, intentando reflotar la bandera que no se creen ni ellos, qué quieres, que me ría?, pues hoy tampoco.
Maniana se me pasará. Eso es así siempre. Hoy muerdo. Tendré que salir, a ver si con suerte me parten la cara. Este instinto me va a matar.

Donnerstag, 30. April 2009

La brillantez de Fidel Castro

Me refiero a sus últimas declaraciones en contra de la OEA.

Resulta que, desde que los estadounidenses, inspirados por Ronald MacDonald, se dedicaron a popularizar la "globalización" (aberrante per se), se ha intentado que el mundo se polarice en bloques: "La Europa del Euro", "los países asiáticos", "los países árabes (diplomacia para no mentar el Islam)" o referirse a los Estados Unidos como "América" (... ahí es nada). El objetivo está claro: simplificar el mundo, reducirlo a bloques... y que gane el más poderoso. Genial.
Este tipo de simplificaciones son inherentemente fascistas. Se ningunea la particularidad y se agiganta el poder del grande y, en esa dinámica, entra la OEA, con el agravante de la inestabilidad sociopolítica de estos países (producto también de los Estados Unidos), a todas luces, eso es muy rentable para países potentes (en vez de dominar un país se puede dominar un bloque), y sin embargo...
Sin embargo, apenas comenzado el siglo XXI, Fidel Castro va y tiene un ataque de lucidez. Tiene amor propio (tan escaso en tiempos de crisis) y se niega a ser ninguneado. Sabe que, en esa política de grupos, se diluye la voz y el voto y el mejor político sería un economista, y el resto de características culturales que definen a los diferentes grupos sociales desaparecerían en pos de un mejor porcentaje de ganancias.
"La OEA tiene una historia que recoge toda la basura de 60 años de traición a los pueblos de América Latina", afirma Castro, conocedor del carácter manipulador de los EEUU y el carácter manipulable de los países con hambre. Es otro tipo de dictadura. Quieren resumir las alternativas en dos o tres opciones, ambas envenenadas, así, si nos caemos todos, será nuestra culpa. Serán desalmados.
Brillante, Castro. Ejemplificador. Para este tipo de medidas, la crisis viene como anillo al dedo. Mira qué casualidad. Otra casualidad es que los neo-ecologistas (los discípulos de Al Gore y el calentamiento global) se han callado. Qué manera de intentar manipular. Todo apunta a lo mismo: tenéis que cambiar de manera de vivir, pero vosotros, los pobres, porque a nosotros, los ricos, nos ha ido... de vicio. Cuántas casualidades para tan poco tiempo, no?.

Ahora viene la retahila de insultos. La guardaré para el cuarto de banio.

Un abrazo, Abenyusuf.

Mittwoch, 15. April 2009

Pa mi

Parece que cada noche me tengo que acostar con dolor de cabeza. Parece que tengo que llevar la carga de otro encima de la mía propia, como si fuera poco.
Cada noche me tengo que comer la cabeza, cada noche me toca el sorteo del despecho, antes de irme a la cama tengo que aguantar lluvias y truenos y tormentas de uno y otro y el imbécil de mí tiene que contestar cortésmente y un poco avergonzado. Cada noche tengo que tragarme sapos y culebras porque a nadie le interesan. A nadie le interesan. Y cada noche, antes de perder la cabeza, me tengo que enterrar y hacerme vudú, a ver quién se levanta y a ver por dónde tira.
He robado como un cosaco. Me he drogado como los profesionales. He sido el mejor amante para unas cuantas y no he encontrado ni una que de la talla. Qué quieres, que me alegre?. He sido un patán con la boca llena, un hijoputa sin estilo y un refinado mentiroso, me he travestido de corbata y se lo han creído, he apuntado a cualquier lado del cielo y ha salido el sol, el Sol, sobre las nubes como los aviones, me he ensuciado como los puercos y me he despertado sin tener ni idea de dónde estaba.
A mí nadie me aguanta las pedorretas ni los cambios de humor. Me lo como todo y no dejo nada en el plato. Me he adiestrado para evitar marrones porque ya he ardido demasiado y sé que nadie, nadie, se tiene que comer mis rabietas si el mundo es una mierda o si me tangan como a un chino, prefiero hacerme una paja a echar un mal polvo, prefiero solo a mal acompaniado, administrarme mi propia metadona, cuidarme a base de chocazos contra las esquinas y échate a un lado si te molesta, nunca conté con nadie para robar e invité a todos cuando tenía suficiente, nunca pedí un hombro cuando estuve chungo porque preferí meterme en la cama o meterme lo que pillara para curarme el alma y se me curó. Vaya que si se me curó. Todavía arrastro en más de una ronda. Todavía no me han puesto en mi sitio y eso significa que no me equivoqué demasiado, todo lo contrario, un día ví llover y eran monedas de mil euros. Todavía me voy por las alcantarillas por aquello del instinto. Y menudo instinto, el que me mantiene.
Ahora llámame mentiroso. Dime que me invento tonterías cuando escucho la pregunta de "dos vehículos van el uno hacia el otro. Uno a una velocidad constante de 120 Km/h y el otro a 80 Km/h..." yo ya rompo el examen, dimito, de accidentes ya estoy servido. Tú allá si quieres contestar. Yo paso. No juego.
Las siete y media. Ya se han secado las alas. Ya están limpias y preparadas. Esta noche va a ser larga.

Preparados... Listos...

Fuego!

Samstag, 11. April 2009

Cogiendo zetas

Nos habíamos ido al bosque. Menuda idea, la de irse al bosque. Era la una de la madrugada y no habíamos cenado demasiado. Se podían oír los ecos de los árboles, búhos, ardillas, crímenes secretos que sólo se podían escuchar, chillidos, aleteos y la luna, si pudiera, seguro que también tendría un poco de miedo. Menuda idea, la de irnos al bosque.
Yo me encontré varias zetas. Había zetas, jotas, efes y hasta alguna uve, pero yo quería coger zetas. Mientras seguía cogiendo zetas llega asustada y me dice que no está bien. "No estoy bien" me dice, qué graciosa, pero yo la veo asustada y le pregunto qué le pasa. "Qué te pasa?" le pregunto, y ella me dice mientras toma aire "era como el chillido de un animal recién nacido llamando a la madre... y chillaba... y yo empecé a buscar de dónde venía... y la luna sólo estaba la luz de la luna... y seguí el ruido... detrás de los matorrales... y... y era un bebé que lloraba..." yo seguía riéndome porque lo veía gracioso y sigue "... y el bebé, cuando me ve, deja de llorar..." para mí era divertido "... y deja de llorar y me sonríe, pero el bebé... el bebé tiene dientes" yo me muero de la risa mientras la abrazo y le digo que busque zetas conmigo. "Tú también tienes dientes, no pasa nada", le digo, y se confunde mientras descubre que tiene dientes, se los toca con la lengua y los dedos y me pregunta si es un bebé. "Soy un bebé?", me pregunta y yo le digo que sólo a veces. "Sólo a veces", le digo, y ella parece que lo comprende "... ah, y ahora toca... ser bebé...", yo le digo que sí, y que yo estoy cogiendo zetas. "Las uves y las efes no, sólo una bolsa grande", le digo. Ella no entiende de qué estoy hablando y me dice que porqué no hablo su idioma. "Porqué no hablas mi idioma?", me pregunta y yo le digo que claro que sí. "... que si quieres coger zetas te tienes que concentrar", y estalla en una carcajada que retumba hasta en las cataratas de allí al lado.
"No te rías tan fuerte, que retumba en las cataratas", le digo y bueno, yo creo que no lo entendía del todo, yo pensé que no puedo decir las cosas que pienso. "No puedo decir las cosas que pienso", pienso mientras ella se sigue riendo. Yo tenía miedo porque era un bosque. "Y los demás?" le pregunto: "Y los demás?" y me dice que están jugando. "Están jugando con las calaveras", me dice, claro, y yo le pregunto si vamos con ellos. "Vamos con ellos?", le pregunto y me dice que sí. "Sí", me dice.

Freitag, 20. März 2009

Arcadas II

Abramos la cajita de los horrores, te manda el cielo para cargarme de cuchillos o para acolcharme un cajón de rojo?, la providencia cargada de deseos y de serpientes, menuda morfina, para hartarnos de manzanas, has traido dos bandejas de plata, ahora sólo faltan nuestras cabezas.
El corazón se me empalma cuando descuelgo el teléfono, tu toro va desgastando las horas a ver dónde recaigo y los hospitales a esta hora andan cerrados, seguro que me has preparado un saco de dormir para que nos calentemos las tripas con algo que no sea sopa y mientras tanto, más allá las montanias de aquí al lado, te vas tallando mi nombre en el olivo de tu brazo izquierdo, suena la sinfonía de la agonía. Sígueme los pasos, me los sé de memoria.
En la cerveza de tus Viernes por la noche salen a flotar los barcos que debimos estrellar, un fabuloso espectáculo lleno de tropas de cartón y corcho blanco, escopetitas de plomo, lazos con agujas, las drogas que no nos tomamos porque no nos cabía, saliendo por el corcho de la botella de tinto, toman forma los callejones de tu pecho lleno de esquinas y navajeros, mira, para cantar la copla que pretendes hay que naufragar tres veces en la bahía de tu omoplato, hay que atascarse la garganta a base de gritos amordazados y que no salpiquen al interlocutor, hay que sonreir con la perfidia de los días revueltos y pretender que no fueran veneno, para tatuarse la retina con tu paraguas sólo hay que estrellarse en el cielo de las ostias que debiste darme, las que te callaste porque, en el fondo, no era lo suficiente criminal, criminal, en el fondo, en el fondo sólo hay peces, olvídate de lo del tesoro.
Ahora dí que fueron violines y pianos, ahora relata la historia con los colores de los cuadros que dijiste que pintarías, menudos viáticos al rincón de tu cuarto, menuda cristalera que daba a la avenida, recuerdas?, la partimos cuando saltamos para suicidarnos, recuerdas? somos los únicos que nos hemos suicidado más de cinco veces, esas cosas no se olvidan, ahora intenta aterrizar tu avión en mi pasillo, yo fui el que mató a tu perro, nos lo comimos con Rioja la noche de tu cumpleanios, recuerdas?, dijiste que tenía mucho comino y yo no contesté porque no había comprado comino, tu estómago es un cementerio carinioso donde se abrazan las almas los muertos de frío, una especie de útero donde duermen las tardes acolchadas de cuando nos dedicábamos a acuchillarnos, lo más parecido a un matadero.
Lo más parecido a un matadero.

Donnerstag, 12. März 2009

Gina, Vir und Co.

Y qué más da la casualidad?, qué más da que sean dos?, escondiendo la cama para que se airee el salón, perfumando automáticamente el aire para que no se note demasiado y cómo no se va a notar?. A mí me pasaba lo que a la lluvia: inevitablemente me perdía una tubería, Gina tenía la botella de oxígeno y Vir, el regulador y, de noche, cada cual combatía sus malos espíritus a su manera. Se amaban. Y a mi me parecía más que perfecto. Yo, con mis pies de puntillas y mis chistes para mayores, ellas despechadamente frescas, insultantes, gatunas y ligeramente importantes. Abrumadoras. Me refiero a las fiestas. También. Yo tenía un ouke-lele y una falda hawaiana, ellas ponían la isla y el mantel, todo un desierto para poder despistarse sin que se de cuenta todo el mundo.
Mira, en el fondo no quero decir nada, si crees que esto podría ser algo depravado, te equivocas, o quizá no demasiado, la cosa es que siempre me meten en el bolsillo, en el lado en el que se guardan las cosas privadas y eso me sienta espectacular, allí me encuentro con bolsitas tontas, morenitas inquietas y rubias insolentes, con fiestas de incógnito "rómpele el corazón" me dicen, "rómpeles el corazón" les digo, llevo dos noches a base de caipirinhas y parece que puedo resistir más. Desde el suelo grito al cuarto de banio "qué pensarían vuestros alumnos si os vieran", desde el cuarto de banio me gritan al suelo "qué pensarían tus alumnos si te vieran", nunca puedo llevar la razón, excepto cuando sale un cinco, que cojo un trigo y una piedra, dentro de poco pondré una ciudad y me dedicaré a rondar las avenidas para que no falte de nada, algo más?. Las maletas en la puerta, un bocadillo por si acaso y cuatro horas en coche, qué más se puede pedir?, un fin de semana de cuarenta días o algo parecido, una tropa de desmesurados compinches, uno bien cargado y entre tres, tiro por que me toca. Tiro porque me toca.

Vale. Te mando el pantalón por correo. Que no se entrere nadie. Vale?

Mittwoch, 11. März 2009

Arcadas I

Las cosas dulces que me imagino y que nunca me dices, las cervezas que te pagué y que no me debes, los secretos que no me importan demasiado, las medicinas que me dejé en tu mesita de noche, menudo lío, una pandilla de Bautistas publicitando el próximo tren hacia la salvación, es cómodo, por una cantidad de dinero te embalsaman con monsergas y eres automáticamente feliz, chapó, sálvame el estómago que yo me encargo del resto, Dios es el mejor patrocinador, pones un pececito en tu coche y no la doblas por los restos.
El otro, loco por una enfermera que le cure las heridas a base de látex; la otra, loca por un Guardia Civil, que le emburque y le limpie el poso amarillento de las sábanas; otro dice que se ha enamorado, que se ha convertido en un semi-héroe floreado y apuesto, alegre, decadente y totalmente enmorfinado, Dalila me llama, me encantan tus rizos, me dice, quiero dormir contigo y hacerte trenzas cerca del fuego, me dice, cualquiera se fía de una samaritana así, mientras tanto sale de la carnicería el Rey Salomón, anuncia ofertas en carne fresca, ayer hubo juicio, podemos sacar tajada.
Por la acera de enfrente pasa el de la funeraria, se frota las manos pensando en la bolsa, le dieron un premio al mejor emprendedor, la figurita era un payaso de MacDonals y lo tiene en la oficina, junto a un diploma de economía y la foto de un presidente de algo, menudo pájaro, buitre, para ser más exactos, la gloria, se nubla el cielo, rompe a llover y nunca llevo paraguas, vaya vaya.

Mittwoch, 25. Februar 2009

Azul

Había pastel con el café. Era tu cumpleanios, o era el mío?. Te regalaron un teléfono de plástico y a mí me gustaban los acuarios. Te acuerdas del puzzle? cuántos gatos había?. Era pastel de naranja. La mermelada estaba deliciosa. El café estaba dulce y tú bailaste de puntillas. Decías "es fácil" y todos nos reímos. Entonces te pinté un dibujo que era una princesa mágica, con su coronita y su varita. Y una rana en una caja.
Después llegaron los trenes. Estaciones a las doce de la noche. El frío me lo quitaba el osito de peluche de mi bolsillo, el que me regalaste antes de salir. "Da suerte, no lo pierdas". Patas de conejo. Los trenes como los de juguete. Un cacharrito donde se montan figuritas enanas de colores. "Chú - chúuu!", y yo me montaba. Yo era azul. Llevaba una maleta y no sabía hablar. "Chú - chúuuu!", tirábamos del tren imitando el sonido de las vías. Qué divertido era!. Había figuritas verdes, rojas y amarillas, pero yo era azul. "Chú - chúuuuu". Qué me regalaste antes de salir?, era un osito de peluche?. Imitábamos el sonido de las vías y el pastel tenía mermelada de naranja. El tren tenía figuritas de colores y te dibujé una princesa mágica. Qué divertido era!.
La cafetera era de marruecos. Los manteles tenían letras chinas y la alfombra era de colores. Verde, rojo, amarillo... Yo jugaba a los trenes cuando llegaste con el té. Qué caliente estaba el té!, casi me quemé la nariz con el vapor. También había una pecera grande. Me gustan las peceras. El sabor del té caliente y la alfombra de colores. Yo no sabía hablar pero todo era divertido. Hablábamos diciendo "Chú - chúuuu" y te pregunté por el teléfono de juguete. Me lo regalaste antes de salir. Me dijiste "Te llamaré por aquí, no lo pierdas". Yo era azul.
Tampoco me gustan los sombreros.

Sonntag, 22. Februar 2009

Romanticismos

Hice más de mil kilómetros para follármela y al final me comí una mierda.
La cosa estaba más que clara. Después de habernos conocido, meses y meses de mails. Que si cuando nos veamos, que si un masaje por aquí, que si una copa por allí, que si esta es mi dirección... meses de mails codificados para no decir ni más ni menos, mails devueltos con la misma intención más un porcentaje que siempre aumentaba. Yo iba como los conquistadores: media sonrisa, pose de seniorito y pagando las copas sin mirar la cuenta.
"... eres tú?, Dios, estás más delgada" así empezaba la convesación que le tendí, como una alfombra colorada para que pudiera dejarse caer a gusto. Después vinieron los piropos a su peinado, a su bisutería, a su colonia, y a su línea, por ese órden. Y ella se desparramaba en sonrisitas complacientes y ligeramente ruborizadas. Sólo hablaba de sus viajes, de sus amigas del gimnasio y de lo que se aburría en su ciudad. "Oh, sólo me divierto cuando vienes" le faltaban violines a sus dientes mientras destilaba esas perlas.
Cuántas copas fueron? ni idea, el caso es que, entre la música, las copas y las terrazas, acabó hablándome de su corazón, y su corazón qué decía?. Pues su corazón decía que había tenido un novio hasta hace poco. Que habían pensado casarse con él. Que una chica como ella está en el momento perfecto de tener hijos - "Pero tú qué edad tienes? - veinticuatro, y esa es la mejor edad para tener hijos, lo he leído en una revista... y el ninio se tiene que criar con sus padres, y hay que educarlo bien, y cuidarlo..." El otro no habría sido un buen padre, "y tú, has pensado en casarte y tener hijos?" - yo sentí una patada en los huevos, pero tuve un ataque de estilo y, diplomáticamente, quitándole todo el ímpetu que pudiera tener en ese momento, lo condensé todo en "... en absoluto". Cuando fui a mear casi no me la encuentro.
"Dentro de diez minutos sale mi último metro" - su sonrisa melosa de pescadora de maridos, su tono de anzuelo para pardillos moralistas, "pues vamos a acabarnos las copas rápido, que hace mucho frío para esperar hasta las seis de la maniana". Yo me dejé la copa por la mitad. Por el camino se me intenta agarrar al brazo y por poco no me da un calambre. La llevé a la parada, llegó el metro y en cinco segundos la bendije con la mano derecha, le puse un sello en la frente y la envié con su madre, que la comprenda, que la entienda y que la secunde. La sensación de haber salvado los muebles. Menudo Casanova.
Pues eso. Que después volví a mi piso alquilado, pensé en darme un festín y me descongelé una pizza. Eran casi las ocho de la noche y en la radio decían que maniana habría tres grados bajo cero. Le eché queso a la pizza y salió tremendamente romántica. El Betis jugaba con el Real Madrid. Eso acababa en fiesta seguro. Lo vi por internet y pensé que estaba en el mejor momento de mi vida.

Samstag, 21. Februar 2009

La poética del error

Había empezado a nevar. La nieve formaba piedras donde no las había y agujeros donde sí. Bajo la nieve, dormida como en las fotografías, las fiestas de cumpleanios, los dormitorios alquilados de los últimos diecisiete anios, y las candelas de los campings cuando llevábamos botellas y un saco de dormir. Las chimeneas marcaban el ritmo del horario. Puntualmente funcionábamos de un modo biológico, debajo de la nieve de la comida congelada estaban los dibujos que hicimos para el dormitorio y la tetera de la cocina, el olor del té se estrellaba contra los cristales mientras llovía y las gotas llenaban el lago donde íbamos en verano, la corriente del río era como el humo de los bares a la una de la noche, tú siempre buscabas un sofá y yo movía con el dedo el hielo de la copa. Fuera hacía frío. Nevaba. Diecisiete grados bajo cero. Batimos un récord. Baho en las respiraciones. Era humo. Puntualmente funcionábamos la maquinaria para volcar por el cielo el día siguiente. El siguiente. A fuerza de pedales para subir la cuesta que llevaba a tu casa y en tu casa estaba el parque del verano con globos y luces chinas, sonaba un concierto y llevé una botella de gazpacho a Peter porque estaba estudiando. Me invitó a un cigarrillo como agradecimiento. Peter también estaba congelado, con sus libros y sus bicicletas. Junto al puente de piedra y al sofá que llevamos a su piso. Qué cómodo era el sofá. Tuvimos que descansar en el puente de piedra y la gente se extraniaba de vernos allí, sentados en un sofá.
Había vuelto tarde. Tenía la cara helada mientras bajaba la cuesta con la bicicleta. Mientras bajaba la cuesta con la bicicleta iba formando colores. Los colores dibujaban el salón, la cocina, otra cocina dentro de tu cocina o tu cara sonriendo en la cocina que estaba detrás de la cocina. En una cocina, yo cocinaba para tí, en otra tú me esperabas con una ensalada, cómo era? miel, mostaza y pimienta?. Habíamos salido al pueblo de al lado. Era Domingo por la tarde. Los Domingos por la tarde íbamos a Kunitz. Kunitz estaba congelado y, bajo la nieve, estaban enterradas dos pizzas. Me descongelé una para cenar porque ya había salido el humo de las ocho de la tarde. Había que cenar temprano. Este invierno es interminable. el olor de la pizza significaba tu mesa de madera y tu mesa de madera significaba que me estabas esperando para decir que debía haberle puesto más queso. Habíamos traído el queso del viaje a Ámsterdam cuando estuvimos una semana entera, lo compramos sólo porque la dependienta era simpática y sabía hablar alemán. La pizza de las ocho y cuarto. Maniana había que soltar humo, como las fábricas que marcan las horas. Chimeneas y el luto de Buchenwald. Buchenwald estaba congelado también. Tú lloraste en la puerta y allí te quedaste congelada también, sobre la nieve que te ocultaba se podían ver las formas de Berlín, de Múnich y de Hanover, y cerca de Hannover, una universidad que también estaba congelada. El Este es otra cosa, me decías. Me compré un gorro ruso y pensé que ese invierno nunca pasaría.
Este invierno nunca va a pasar.
Nunca va a pasar.

Neocorralitos y más humo

A mi me la refanfinfla Zapatero. Si hay algo que me excomulga del cotarro partidista es, precisamente, la política. Pero lo del PP es una pantomima de "La Escopeta Nacional".

Sáenz de Santamaría abucheada en el País Vasco (curioso, cómo saca pecho frente a los micrófonos y le cambia la cara cuando ve a un grupo de jóvenes gritando - menudo ejemplo), Esperanza Aguirre también se lleva lo suyo (qué enchufe tendrá que tener para mantenerse ahí haciendo las cosas del revés - desde hace una década), el PP, en conjunto... intentando denunciar al Juez de la Audiencia Nacional!!! como si fuera un mindundi!!, a político puede llegar cualquiera, pero a Juez... Hombre pordios!!. A eso, Rajoy dónde está? granjeándose los votos de los campesinos diciendo que "Eshpania esh grande"?, buscando miserias ajenas para taparse las vergüenzas? menudo partido de sinvergüenzas!.

Ojo, que yo de todos los partidos políticos sólo salvo a De La Vega (en lo de "política" saco a Garzón, a Bermejo y a los que se supone que son la ley) y es porque veo que no necesita convencer a nadie de sus ideas particulares: ella obra como piensa, y sin joder a nadie. Ni Zapateros ni bigotes ni nada de nada. Desde que Anguita dijo "no juego", la política es un desatino.

Neocorralitos. Al "soe" le está cayendo de todos los colores (recogiendo lo que sembró el del bigote y sus bodas con retrasados), pero no sólo saca pecho, lo acepta, busca la calma general y no ocultan nada, eso les honra. El PP ahora no puede tener alma de partido político. Está demasiado ocupado blanqueando (e intentando ningunear al Consejo Superior del Poder Judicial - ahí es nada - serán catetos). Si Gil y Gil levantara la cabeza, se le nombraría guía espiritual y profeta del siglo "bentiuno".

Qué asco de política!!

bueno

hoy he sido bueno
he ido al colegio en bicicleta
y nadie ha notado nada
he mantenido el tipo
y he contestado "bien" cuando me han preguntado "qué tal?"
la gente se lo cree
la gente que nunca sabe nada
la gente que no le importa
y qué más les dará
si el pecho o no
o si todo lo demás

hoy he funcionado bien
metí tu rosa en el frigorífico
para que se conserve
hoy nadie ha notado
que no tengo
ganas de correr
pero he sido bueno
he sonreido y he hecho gracias
y la gente me ha creído

Montag, 16. Februar 2009

Galletas

Había llegado tarde
Decía algo de su abrigo de piel
Café sin galletas
Sacudiendo las plumas
Algo escondido en las venas
Y una habitación blanca

Te traigo el cielo
Su cenicero lleno
Pensaba que nadie me conocería
Cubitos de hielo
Cucarachas era su manía
Ese olor

Seguía hablando Dios mío
El balcón lleno de gente
Mirando las paredes
Déjame clavarte las alas
Hay girafas en mi salón
se están comiendo los libros.

Mittwoch, 11. Februar 2009

Eco

"Vente" me dijiste, yo tenía sólo Sur y tú todos los colores, yo las cometas y tú los mares, tú las lunas y yo los observatorios. Y nunca salía el sol.
"Vente" me dijiste, como las sirenas a los marineros, como las sirenas a la policía. Tan lejos. Recuerdas?, yo estaba loco. Y todo era perfecto.


Después los tambores. Después perder el sentido. Después dejé de creer en Dios porque yo mismo, yo en persona, podía con todo aquello. Después, la Primavera como la primera, las flores como los colores, y el aire. El aire.

Después no necesité a nadie.

Montag, 9. Februar 2009

Hi-Fi Business

... Después vinieron agitando banderas. Es el final, decían, todos los campanarios cantaban sus gargantas y se arrancaron los uniformes. Alerta en la rosa de los vientos. Alargar los brazos y tocar, llegar a tocar, casi tocar, rozar, la punta de los dedos. Mientras tanto todos los relojes seguían su cuenta atrás, las floristerías se vestían de gala y regalaban máscaras de gas en los supermercados.

Hubo uno que no quiso gritar. Se lo llevaron por delante.

Seamos duros, dijo otro, aprovechemos el fuego para echar más madera, vinieron Barrabás, Torquemada y Caín, vinieron teóricos con bigote, doctores con bigote y militares con bigote y todos eran el mismo. Se alinearon con afán en cuidadosas tropas de a millón y cada uno se encomendó a sus dioses. Fotos de padres, de madres, de hijos y de espíritus santos, ellos nos apoyan, cada uno se decía, vinieron batallones de desgarbados románticos, de desesperados y de hambrientos, vinieron piedras, cristales y metales con el estómago en forma de fosa común y quien caiga más profundo llegará más alto en el gran cielo de los descerebrados ilustres, llamaremos a la televisión y el mundo entero verá el espectáculo, pondremos luces en las esquinas, haremos moviola en las jugadas más interesantes y venderemos camisetas.
Iluminados, profetas, conquistadores, la sota de bastos y el alfil de picas, príncipes, supermanes, putas, santas, cocineras y reinas, sirenas, sirenas y más sirenas, polvo, sonido en bruto sin ritmo ni compás, un concierto gigante de dientes apretados y mástiles que se parten sin final, están formando, decían todos.
En otro lugar, frente a un monitor de alta definición, una voz terminaba de rezar su oración diciendo... Uno...
... Dos...
... Y tres

Samstag, 31. Januar 2009

Lehre

ya no te echo de menos ya no recuerdo
los inviernos con nieve ni el parque Paraíso
ni los paseos en bici sobre el puente de piedra
ni de tu cocina en Jena con tantos cubiertos

ya no me acuerdo ya he olvidado
el humo que salía del tinto de tu música
de los besos por la escalera y de las dos de la madrugada
de cuando te ibas enfadada y yo miraba por la ventana

ya se me ha pasado ya no distingo
cuál casa era la tuya y cuál la mía
ni las 756 veces que te dije lo mismo

y me quedé mudo sordo y quieto
esperándote en tus fotografías sonriendo
mientras pasaba todo el tiempo

Sonntag, 18. Januar 2009

y otra de arena

El Otonio se cerró con veneno, el Invierno se curaba las heridas con drogas y a dieciocho grados bajo cero no hay ni gatos por los callejones. Mientras tanto, las postales decían otra cosa.
Pá, Merchi, Miguel, Punki, Anita, Gitano y muchos más, qué fue lo que nos metimos? todos teníamos algo de algo y, entre algo y algo, chaparrones por las avenidas, botellas en los bolsillos del abrigo y tabaco nervioso y mal liado. Un gramo de Speed y otro de eme-dé-eme-a, los pillé para la ocasión, la ocasión de perder el estilo, torcer la boca y dejarse seducir por la barbaridad y el escándalo. Tenía derecho. Soy un buen trabajador, hago bien mi cometido y nadie tiene queja. Puedo permitírmelo.
Menuda pandilla de gente respetable. Un manojo de ángeles torturados buscando la redención en el canto de un carnet. Licor y humo, frío, música altísima y, en el espejo del club, mi cara torcida Tengo la cara torcida - No te preocupes, con ésto se te pondrá peor, la gloria, mi alma lo necesitaba, ventiscas, zarpazos y martillazos. Fuera, los demás no intentaban ocultar nada. Todo era perfecto, exagerado y grandioso.
Haciendo la ronda nos uníamos a cualquiera que quisiera, ventanales esquinas plazas y fuentes, armándola por el camino, desenfundando botellas, pidiendo hielo, rellenando los vasos, las carcajadas de Merchi y los cantes de Gitano, otra? - otra, brindando con todos mientras buscábamos una guitarra, otro chaparrón y a otro local. Íbamos benditos. Podría florecer el suelo a nuestro paso.
Abusando a mordiscos de una noche perfecta, el placer del veneno en pequenias dosis, el violín entre conjurados que se olvidan del disimulo, viviendo a bocados y que cruja todo lo demás. Poesía en estado puro. A las cinco de la tarde se me olvidó el eme. Me quedé dormido en el sofá con el alma serenamente al revés, satisfecho y aterrizado, iluminado e inconsciente.

Sonntag, 11. Januar 2009